На вдохе

Следовать по дорогам — сиюминутным желаниям, освещенным маяками, плыть дрейфующим кораблем по заведомо ложному пути и неизменно оставаться в дураках — это ли не счастье? Когда заранее знаешь, что в сказках предусмотрен и трагический финал, а у тебя не хватит сил перестроить свою — лишь надеяться, что все разрешится само. Наверное, это вариант извращенной свободы. Свободы слова и дела, сюжетов и безликих ответов, а ты все так же шляешься по неровным линиям, даже не пытаясь отыскать свою. Вчера тебя отыскала фея. Сунула под нос серебряную палочку — наверняка волшебную — и предоставила на выбор три желания. Любых. Даже мир во всем мире оправдался бы, правда, наверняка не продлился бы и минуты, но мог бы существовать! А ты попросил панаму, чтобы солнце не пекло так сильно, дождь по вечерам, чтобы смотреть на радугу, добротные сапоги, пока не износились свои. Ты пожелал по сути остаться собой. Неужели не хотелось ничего изменить? Крылья нацепить или обратиться бабочкой? Или машину изобрести — такую, какой и не было вовсе? Шаги неторопливы, мысли — смутные, но светлые, как и твоя улыбка. Ты пожелал вновь и вновь оставаться в дураках. Волшебство пока не предвидится. Панама промокла до нитки от вечернего дождя, а радуга так и не показалась: солнце уже зашло. Только сапоги и спасают, а там, глядишь, и утро наступит, и можно будет снова отправляться в путь, а пока завалился у обочины рядом с корягой да под дерево, где посуше, — и спать. Дороги ведут, петляют, и вроде бы надо сойти, подумать… а ты идешь. И даже не думаешь уходить.