Часть 1. Это объявление войны? Похоже на то.
3 июня 2017 г., 10:15
Да, я учился на своих ошибках и, уверен, могу повторить их с блеском. Джонатан Коу, «Круг замкнулся»
***
Aurora — Murder Song (5.4.3.2.1.)
Всё началось неожиданно. Первое сентября. Первый урок. Первый взгляд. Взаимная ненависть. Она вошла в класс вслед за учителем, представившись Евой Квиг Мун. Рыжие волосы красивыми волнами спадали на плечи, губы сжаты в тонкую полоску. Руки дрожат. Волнуется. С последних парт слышится шёпот, первое впечатление о новенькой. Смешки. Довольный голос классной руководительницы. Еле слышное тиканье часов. Раз. Их взгляды пересекаются. Его — надменный и насмешливый. Глаза словно тёмный шоколад, такие тёмные. Её — пропитанный некой болью и осторожностью. Зелёные, с вкраплениями серого. Яркие. Два. Она сразу почувствовала неприязнь к нему. К его взгляду. Глазам. Сущности. Хотелось выйти из класса, чтобы не испытывать на себе этот испепеляющий взгляд, который словно пытается залезть тебе в душу. Чтобы после задеть ещё больше. Сильнее. Больнее. Чтобы тело билось в конвульсиях, и хотелось сдохнуть от этого чувства грёбанной беспомощности. И безысходности. Но она продолжала стоять на месте и холодно смотреть на своих будущих одноклассников, чтобы больше никто. И никогда. Не смог разбить её в дребезги. Не в этот раз. Три. Он сразу почувствовал интерес к ней. К её взгляду. Глазам. Сущности. Хотелось узнать её. Понять. Раскусить, словно чёртов орешек. И да, он уже знает, что игра предстоит увлекательная. Четыре. Она садится за последнюю парту, аккуратно вынимая книги из чёрного рюкзака. Пытаясь быть незаметной. Она помнит, к чему привела её яркость в прошлой школе. Учитель продолжает вещать о законах физики. Она записывает. Быстро. Неразборчиво. Игнорируя настойчивый взгляд тёмных, словно крепкий кофе, глаз. Пять. Они сталкиваются в дверном проёме по окончании урока. Он усмехается. Она отводит глаза. — Тебя разве не учили пропускать других? Нагло, насмешливо. Так, что она задыхается от негодования. Что этот мудак себе позволяет? — Тебя разве не учили не хамить другим? Это во-первых. А во-вторых, это ты должен меня пропустить, иначе ты будешь просто тряпкой. Тихо, едко, уверенно. Так, что он непроизвольно открывает рот и смеряет её уничтожающим взглядом. Ещё никто не отвечал ему так. Никто. И никогда. — Зря ты пришла в эту школу, девочка. Забирай документы, пока не поздно. И уходит, оставляя за собой шлейф тяжелого одеколона. Запоминающегося. Который въедается в ноздри. Зря ты пришла в эту школу, девочка. Семь слов разрывают сознание на ёбанные частицы. Опять. Опять всё по наклонной. С самого начала. Как вы думаете, получилось ли у неё быть незаметной? Вот и она так думает.***
The Neighborhood — Born To Burn
Удар. Ещё один. До крови. До сбитых костяшек. До того самого момента, как лицо противника превращается в месиво, а брюнета озаряет удовлетворённая ухмылка. Кристофер Шистад всегда ассоциировался с чёрным цветом. С огнём, который при любом удобном случае сожжёт всё дотла. Он — это бесконечные амбиции и крепкий кофе. Это наглость и самоуверенность. Холод и непробиваемость. Он ни к кому никогда не привязывается. Не испытывает ничего выше похоти или взаимной выгоды. Никому ничего не должен. Скинув безжизненное тело паренька на пол, Крис кивает своим ребятам, выходя из здания, и те кивают в ответ, явно зная, что делать дальше. Садится на байк. Повернув ключ зажигания, слышит рык мотора и улыбается. Впервые искренне за последние дни. Впервые он позволил себе набрать скорость, наслаждаясь этим. Постепенно. Чувствуя этот байк, километры дорог, проносящиеся под ним и музыка, играющая из наушников. Пытаясь не думать ни о чём. Абсолютно. Но в голове тихий голос и это её «иначе ты будешь просто тряпкой».. Маленькая язва. Это было тихо. Но едко и уверенно. Это был как вызов. Что ж, он принимает его. Он узнает её. Раскусит, словно чёртов орешек. И да, он уже знает, что игра предстоит увлекательная.***
Ошибок не бывает. События, которые мы притягиваем в нашу жизнь, какими бы неприятными для нас они ни были, необходимы для того, чтобы мы научились тому, чему должны научиться. Каким бы ни был наш следующий шаг, он нужен для того, чтобы достичь того места, куда мы выбрали идти. Ричард Бах, «Мост через вечность»
***
Poets Of The Fall — Carnival Of Rust
Она пришла в школу со звонком. Уже в коридоре её толкнуло несколько человек, и на голове оказалось пол-литра минералки. Отличное начало учебного года, правда? Ева знала, что так всё будет. Ей не следовало показывать характер, следовало быть незаметной. Ведь она помнит, к чему привела её яркость в прошлой школе. И вот, снова. Опять. Всё по наклонной. Зря ты пришла в эту школу, девочка. В точку. Мимо пробежал какой-то шестиклассник, едва ли не сбив девушку с ног. С рук выпали учебники, и вокруг послышался смех, такой громкий, что барабанные перепонки могут не выдержать. Она лишь закатила глаза и подобрала книги с пола. Хотела сдвинуться с места, но смех внезапно прекратился и она встретилась с холодным взглядом шоколадных глаз. Кристофер Шистад. Его имя Мун запомнила ещё в первый день. Оно отпечаталось в её памяти, именно в тот момент. В дверном проёме, окружённые пару десятками любопытных взглядов. Она смотрит на него презрительно. Он лишь молчит, хотя хочется кричать и обсыпать целую Вселенную матами, рвать кожу в клочья. Она тихо всхлипывает, но не смеет вернуться. — Ты будешь кричать моё имя, уходя из этой школы, — тихий шёпот их обоих. Глаза смотрят в глаза, дыхание становится рваным от десятков любопытных взглядов, негодования и взаимной, испепеляющей кожу ненависти. Это объявление войны? Похоже на то.
