Крысы, эликсиры и прошлое

Сегодня «Буйная фляга» совершенно не походит на ту дыру, какой она была при первом моем визите. Тщательно выметена паутина, расставлены столы, звенят кружки, доверху заполненные медом. Судя по бутылкам, пьют все самое лучшее, словно Векел наконец понял, что его посетители уже в состоянии себе позволить и дорогие напитки. Сегодня вообще все вокруг выглядит… необычно? Слишком по-новому. — Ты вовремя, детка, нам не хватало тебя, — Брин ловит меня за рукав, утягивая к своему столу. Вокруг него уже сидят Делвин, Векс, Тринн. Все еще вертя головой по сторонам, замечаю абсолютно новехонькие головы волков по бокам от камина за стойкой. Я даже провожу рукой по глазам, проверяя реальность происходящего. Вроде бы меня не было только четыре дня, с чего вдруг такие перемены? — У нас какой-то особый праздник? — ну разумеется, ради обычной попойки не было бы столько приготовлений. И не было бы столь подозрительно довольной рожи Брина. — Сегодня мы празднуем прощание. — Прощание? — в голове всплывает наивная мысль, что может Мерсер решил добровольно уйти на покой, пока я была на задании. — Прощание со старой жизнью, детка, — развеевает он мои мечты, но я тут же забываю об этом, видя его улыбку. — Она тебя не понимает, дружище, — Делвин давит на плечо, усаживая рядом с собой. — Знаешь, Нисса, прошлое, каким бы печальным оно ни было, нельзя перечеркнуть в одночасье. С ним нужно попрощаться. И сейчас для этого самое подходящее время. До меня начинает понемногу доходить. Я оглядываю зал и снова вспоминаю, каким он был несколько месяцев назад: почти пустым, с парой обшарпанных столов по бокам и не менее потрепанных людишек за ними. Но сегодня здесь народу больше, чем когда-либо. Много новых лиц, слышится смех. Да, именно сейчас самое подходящее время праздновать. Мы получили крышу в Виндхельме, а теперь и в Вайтране, во Флягу перебрались несколько торговцев — это ли не повод порадоваться? Но за этими новшествами точно стоит что-то большее. Уверена, вся затея с этим праздником принадлежит Делвину, ведь он имеет склонность связывать все в какие-то знаки-символы, и этот праздник для него нечто вроде ритуала. Как сожжение чучела в Солитьюде, как возложение даров на алтари. «Мы плюнем этому проклятью в морду», — любит повторять он, хоть другие и посмеиваются. И сейчас, когда дела и впрямь идут в гору, этот праздник и есть плевок. — Прощание со старым, значит? — рука уже наливает из бутылки вино. Как бы мне хотелось попрощаться с собственным прошлым, плюнуть ему в морду, растоптать и объявить о начале новой жизни. Но еще не время. Ну, а сидящим вокруг меня об этих печалях знать ни к чему. В любом случае, праздник в Гильдии воров — это отчасти и мой праздник тоже, поэтому я поднимаю кружку и, улыбаясь, произношу: — Пусть прошлое больше нас не тревожит.