92

      Вот Вася и вернулся домой после долгой учебы вдали от всего, что он так любил. Родной город встретил его дождем, который своими каплями заливал и без того надоедливые очки.       Серый.       Все вокруг плясало в мелких каплях. Они танцевали в лужах, норовили запрыгнуть за воротник куртки или звонко разбивались о безжизненный асфальт.       Он вдыхает родной воздух Барнаула. Хоть и мечтает вырваться из плена этого серого цвета, он знает, что несмотря ни на что вернется домой.       Он скучал.

***

      Но он знает, что никто не скучал по нему. Город встретил его холодом и одиночеством. Когда он шел по любимым улицам, заметил, что они постарели. И стали не милыми бабушками, от которых пахнет уютом и пирожками, а дряблыми старухами со скрипучим голосом, которые постоянно всем недовольны и всех ненавидят. От домов уже не веяло теплом. Они были холодными и будто брошенными, хотя в них по-прежнему жили люди. Как и сам Вася. Он тоже чувствовал себя одиноким и брошенным.       Его родной дом уже не был таким оживленным, как прежде. Здесь не резвились дети. Все будто вымерло. Немая тишина, нарушаемая только музыкой дождя, чудовищем нависала над когда-то живыми домами.

***

      Дома его встретили улыбчивые родители. Мама испекла его любимый пирог. Вместе с ними Вася пил любимый мятный чай. Он вновь чувствовал себя частичкой семьи, чувствовал поддержку и заботу.       В комнате его ждала гитара. Руки уже не слушались так, как раньше. Но Вася все пытался это исправить, играя все мелодии, которые только помнил. От звуков гитары его комнатка будто оживала. Милые лучи солнца заиграли на выцветших желтых стенах, несмотря на то, что за окном шел дождь. Капли звонко разбивались о стекло, стекая по нему вниз.       Вася хотел петь. Чертовски хотел петь. Но не мог. Как только он начинал хоть шепотом подпевать, сразу же замолкал. Его голос был похож на голос той самой скрипучей старухи.