Ты - это лучшее, что со мной случалось.

Мёртвую тишину разрывает пронзительный вой будильника. Эта ужасная сирена - единственное, что способно разбудить парня, пока ещё ни разу не подводила. Рука моментально тянется к прибору массового поражения, отключая эти адские вопли какой-то малоизвестной, но очень тяжёлой метал-группы. Игорь не любил этот жанр музыки, но трели птиц и прочая лабуда в стандартных будильниках не действовали на него по утрам. Снова воцарилась тишина, нарушаемая лишь звуками начавшегося некстати дождя. Парень медленно открывал глаза, стараясь как можно быстрее прийти в себя. Подмяв под себя одеяло, он резко встал, отчего сразу же закружилась голова и тело непроизвольно подало в сторону. Никто не любит рано вставать по утрам, особенно если нужно каждый день посещать заведение, где ты максимально сильно теряешь облик нормального человека, становясь похожим на робота. Так парень размышлял о школе, каждое утро придумывая новые метафоры, описывающее это место. Игорь был умён и отличался от остальных сверстников, но он всегда скрывал это: не хотел выделяться и вписываться в узкий круг ботаников. В школе у него был авторитет грозного бандита и похуиста. Но никто из его "друзей" и не догонял, что Игорь намного превосходит их в интеллекте. Учителя долго бились, пытаясь вразумить парня, чтобы тот перестал строить из себя негодяя и больше уделял времени учёбе, но они не понимали, как важно удержать статус, не позволяющий другим издеваться над тобой. Этого Игорю хватило в младших классах. Ему оставалось всего ничего до окончания школы, он не собирался меняться. Сейчас в мусорку полетит очередная пустая пачка сигарет. Щелчок зажигалки лишит жизни последнюю: ей останется жить всего пару минут, и вскоре она отправится вслед за упаковкой, а парень приметит, что стоило бы зайти в магазин перед школой, иначе придётся стрелять сигареты у одноклассников. Накинув на плечо полупустую сумку, Игорь поплёлся на выход из квартиры. В лицо дунул холодный ветер, сопровождаемый каплями дождя. В этом году осень выдалась особенно холодной, и солнце было удивительным явлением, почти не встречающимся. Спрятав руки в карманы, парень шагал в сторону школы. Под ногами шуршала опавшая листва, вода в лужах разлетелась под тяжестью ног. Пизда кроссовкам. Пизда настроению. Не успел Игорь войти на порог школы, как на него тут же набросился Лёша, что-то бессвязно бормоча. - Блять, заткнись, уебан. Ты можешь внятнее излагать свои мысли? - прерывая речь друга, выкрикнул Игорь. - Ты что, забыл? Мы же сегодня пиздимся с лицеистами. Эти ублюдки не имеют права называться райтерами, - Игорь поначалу не понимал, о чём говорит парень, но потом вспомнил, что на прошлой неделе группка граффистов из Лицея нагло заняла их место, да ещё и выебывалась, будто бы они тут главные. - Алло, ты в этом мире вообще? - Не ори мне в лицо, - Игорь устало потёр переносицу, - Я всё помню, и не думаю, что они вообще придут. - Да они сбегут, только увидев тебя, ты же выше каждого на пару голов! - на лице Лёхи засияла улыбка. Кажется, он представил, как разбивает лица нашим противникам. Игорь любил рисовать, но чирканье на бумаге не доставляло такого удовольствия, как исписывание улиц родного города. В этом было что-то романтичное, незаконное, это будоражило кровь, это был единственный путь самовыражения в этой дыре. Естественно, они были не единственной группой в городе и часто случались подобные стычки, когда наглые выскочки занимали привычное место работы или поганили готовые рисунки. Ребята были в своём роде, авторитетами, и не часто кто-то осмеливался мешать им, но эти лицеисты в конец обнаглели, и нужно было предпринять какие-то меры. Лёха не видел больше вариантов, кроме как назначить им стрелку. Ему лишь бы попиздиться. - Во сколько сие мероприятие? - Игорь зашёл в класс, сбрасывая сумку с плеча и усаживаясь на свободное место. - Сразу после занятий. - светловолосый парень уселся за парту, продолжая говорить о предстоящем мордобое и о том, насколько они превосходят своих противников в силе. Блять, серьёзно, пиздиться из-за граффити? Казалось бы, мирное занятие, иди и рисуй себе спокойно, но нет, блять, везде конкуренция. После занятий парни, как и договаривались, встретились на заднем дворе школы. Дождь так и не прекращал лить. Всё, что хотел Игорь - это быстрей попасть домой, желательно с целыми костяшками. Прикурив с десятой попытки, он накинул капюшон и зашагал вперёд. Приближаясь к старому заброшенному заводу с исписанными стенами, Игорь увидел несколько парней, стоявших поодаль. Это были обычные ребята, судя по всему, их возраста. Они не отличались крупным телосложением, собственно, никто и не думал, что райтеры будут выглядеть как бодибилдеры. Обычные лошки, ничего более. Впереди толпы стоял высокий, худощавый паренёк в чёрной маске, похожей на респираторную. Он был одет в серый спортивный костюм, на котором можно было заметить множество разноцветных пятен от баллончиков с краской. Парень был действительно высоким, но, подойдя вплотную, Игорь подметил, что смотрит на него сверху вниз, и это придало больше уверенности. На него вызывающе смотрела пара тёмно-карих глаз, и даже несмотря на маску, было понятно, что тот улыбается. - Кажется, вы не то место для своих каракуль выбрали, - голос Игоря пробирал до самых мурашек. – Может, показать вам выход? Парень напротив молчал, улыбка явно сошла с его лица. Опустив взгляд, он отвернулся, будто собираясь уходить, но ровно через секунду Игорь почувствовал металлический привкус во рту после глухого удара в челюсть.