Снова к вам, из под руки не поэта Летят строки, о том как живется теперь. Я пишу о последнем дне лета, А потом улетаю в Тверь. А может в Москву, Ленинград, Петербург. Как уж выйдет, мне нынче неважно. Так уж вышло, что я драматург, И пишу я богемно, бумажно. Совсем не так ложиться мой слог, Как хотелось бы, но однако, Я снова веду пустой монолог, Хотя не студентка филфака. Проще мысли свои изливать На бумагу или печатая сутками Строчки, для кого-то кто не станет читать, Будет занят раскрутками, шутками, мутками. Да чем угодно лишь бы не знать, Как ты и с кем ты, и где ты. Дешевое пойло, пустая бутылка А потом сжигает мосты, И на губах ледяная ухмылка. А у меня все твое, останется просто. В каждом этом твоем: "все сложно", Раньше было градусов под девяносто. Но твое опасение ложно, Теперь там сто семьдесят только разве, что на спидометре. Но всегда рядом есть, близкие люди Те кто, как на монометре, По пульсу, в нужной амплитуде, Подтолкнут в направлении: "в ад и обратно". Сядут рядом с тобой в телегу, не желая терять безвозвратно. Снова к вам, из под руки не поэта О том как важны друзья, в конце двадцать первого века.
Из под рук не поэта.
19 июля 2017 г. в 21:27