За грань...
Мы смело уходим за грань, не помня лиц и идеи сути, а там где было наше "все", перекати-поле туманность на плечах дикого ветра приносит. Когда захлопнутся врата рая ты уже не сможешь выбирать: вверх или вниз. Только путь для всех, увы, одинаковый, что единица неизмеримого хаоса. И уже ангелы, спускаясь на землю, наркотик жрут. Плюют желчью в прохожих, осуждая очередного филантропа — обывателя бетонных джунглей. Что тут молчать? И свечи в церквях бешеную прибыль приносят, незаметно, медленно уничтожают кислород, вместе с душой, убивают свободу. Вера мертва, и имя ей — Катастрофа, вирусом все на пути пожирающая. Так уж повелось — бог деньги любит. Может быть и я оставлю свой блеклый след в истории, несомненно, на серых листах потасканной жизнью тетрадки. Письма мои — некролог собственного я, станут классикой жанра Неизбежности, окутанной временем. И уже слишком поздно, чтобы молчать. Реальность в зыбучий песок превращается. А под окнами дома стервятники стаями, в ожидании конца неизбежности. Учитывая собственные единицы времени, времени полета с крыши и вниз. Заслоняют крыльями ночное небо. Сбрасывая перья — секунды на холодный асфальт. А мне бы удержаться, еще на мгновение, увидев тебя и смело вниз. Туда, где берет истоки наша история, где мы еще не стали алчными тварями. Разгрызая друг другу глотки за кусок кислорода. Даже если тебе грустно, больно и ты остался совсем один, протяни мне свою холодную руку, открой одичалую душу, и собери осколки своего раненого сердца, смотри, я нашла недостающие части... И помни, я, всегда, буду, рядом.
