Bittersweet

Какое нам, в сущности, дело, Что все превращается в прах, Над сколькими безднами пела И в скольких жила зеркалах. Пускай я не сон, не отрада И меньше всего благодать, Но, может быть, чаще, чем надо, Придется тебе вспоминать — И гул затихающих строчек, И глаз, что скрывает на дне Тот ржавый колючий веночек В тревожной своей тишине. (с) А.Ахматова

Чертово ощущение, когда моментами ненавидишь человека столь искренне, что, кажется, готов пойти на убийство. И в то же время, эта длительная разлука рождает внутри нечто, схожее с тоской. И это не любовь. Это просто нехватка эмоционального комфорта, что присутствовал между ними во время совместного проживания. И пустота без острых ощущений от бесконечных ссор, ставших привычными и сроднивших пуще любых других обстоятельств. Выходящая из салона автомобиля Александра сощурилась от жаркого июльского солнца, что нещадно слепило глаза и вынуждало крыть себя последними словами за ранний склероз: темные очки остались где-то на дне одного из чемоданов, что вернулись вместе с ней из спонтанного отпуска. Пообещав Эдику, что подъедет через пару часов, а пока пусть вещи побудут у него, она захлопнула дверцу за собой и улыбкой поприветствовала высокое здание, состоящее, как казалось на первый взгляд, из сплошного стекла. Место, которое должно было на ближайшие годы стать ее домом, если дело выгорит. Место, которое, наверное, она сможет полюбить, и, наконец, понять, почему папа так предан своему детищу, своей корпорации. - Как же ты прожила эти месяцы без игр и интриг? – супруг, встретивший на входе, иронично вздернул бровь, подавая ей руку в приветствии: стоило сразу дать понять окружающим, что между ними все прекрасно. - Не беспокойся за мое душевное равновесие. Я все наверстаю, - тонкие пальцы с четко прослеживающимися суставами взъерошили выгоревшую мужскую шевелюру – она прекрасно знала, как сильно ему не нравится такой жест. В лучах дневного небесного светила безмолвным обещанием сверкнуло обручальное кольцо. Кто-то мечтает о воздушных замках и принцах, готовых бросить к ногам избранницы все богатства мира, а кто-то хочет свободы. И в этом нет ничего предосудительного. И нет нужды пытаться направить «блудных овец» туда же, куда бредет стадо. Люди всегда считали своим долгом научить других, как жить, навязывая свои правила и мысли. Вкладывая в «дурные головы» истинно верные, на их взгляд, понятия. Ведь так жили они и их предки, почему нет. И не замечали, как лишь ухудшают ситуацию своими действиями. Вновь и вновь идя по пути стереотипов. Потому, что «правильно» - это семья и дети, это подчинение мужчине, готовность отдать в его руки все ведущие роли, желание жить для него, следить за домом, быть верной и любящей женой. И все, что не попадает в эти критерии, тут же перечеркивается жирной линией с подписью красными чернилами: «Аморально». Отношения без обязательств? Вертихвостка. Секс без мыслей о штампе в паспорте? Блядство. Разбежаться спустя четыре года совместного проживания? Не удержала мужика. Пытаться чего-то добиться в жизни и сделать аборт в студенческом возрасте? Готовьтесь к длинной тираде, призванной поставить «остатки мозгов» на место. Потому, что стереотипы. Типов любви выделено бесчисленное множество, каждую историю можно рассматривать, как отдельный случай. Но допустимо сделать самое простое разделение по принципу огня. Ровный, мерный, он осторожно обогревает, медленно дотрагиваясь до каждой клеточки, растекаясь по телу и даря тепло, поддерживающее жизнь в теле. Он уютный, приятный, добрый. Это надежная, верная, нежная Любовь, та, которую называют чистой и искренней, та, которую считают Вечной и Настоящей. Но, что удивительно, второй вариант-то тоже искренний, пусть и разительно отличается по спектру эмоций. Тоже огонь, только неистовый, злой, раздуваемый резкими порывами ветра, обжигающий протянувшего к нему руки в самый неожиданный момент. Он может лишь выжигать, оставлять после себя пепелище и глубокие раны. Он не согреет – он просто не умеет этого, не способен на такое. Но, возможно, его яркая вспышка, оказавшаяся трагичной, будет самой запоминающейся в жизни замерзшего путника. Это любовь-игра, любовь-обман, та, что носит клеймо «фальшивой», «неправильной». Она разрушает, она не дает никакой уверенности в завтрашнем дне. В ней не рождаются дети и не проходят наполненные светом и миром дни в кругу семьи. В ней нет места пожеланиям доброго утра, вечерним посиделкам у камина, совместной старости и нежностям. Вот только от этого такой вид любви не прекращает существовать. И не перестают его выбирать люди, что хотят жить пусть и недолго, но ярко. И в этом нет ничьей вины и ошибки. Счастье – у каждого свое.