Черный цвет

Знаете, порой цвет может рассказать многое. Он способен раскрыть сущность человека или предмета. Радуга… Красивое явление, не так ли? Это бесподобное слияние цветов, и каждый из них является частью другого. Не будь красного или, допустим, зелёного цвета, какая бы это была радуга? Можно представить, что всё наше общество и есть некая «радуга». Например, тётя Зина с соседнего подъезда. Человек, прошёдший Великую Отечественную войну, воевавший за мир над нашими головами, говорящий лишь правду — белый цвет. Цвет чистоты, мира и спокойствия. Или Катя… Уверенная в себе девушка. Она всегда выглядит твёрдо и спокойно, даже если на учёбе полнейший завал. Рядом с ней всегда комфортно и будто… «безопасно» — это зелёный. А вот я. Меня нет среди цветов. Я ничего не значу. Я — пустота. Я — чёрный. Каждый день — день сурка. Каждый день одно и то же. Из дома в школу, из школы домой. Изредка появляюсь на людях, меня словно видеть не хотят. Меня словно не было и нет. Может, таково моё призвание? Всю жизнь страдать от одиночества, а затем и умереть в нём. Даже если подумаешь и скажешь о самоубийстве, то тебя никто и никогда не остановит. Так уж случилось, что всю жизнь я одна. Без матери, без отца. Без сестёр и братьев. Без бабушки с дедушкой. Рядом никого нет, я привыкла. С самого начала жизнь будто поставила на мне клеймо изгоя. Будучи ещё зародышем, меня хотели убить, сделав аборт. Мать всячески пыталась избавиться от моего существования, а про отца я вообще молчу. Когда мне был год, мой папа благополучно спился, и безо всяких почестей его похоронили в каком-то лесу, ведь денег не было совсем. Таким образом, моя мама осталась со мной на руках одна. В 4 года я осталась круглой сиротой. Толком я говорить ещё не умела, но я помню, как в тот день мама впервые крепко обняла меня и поцеловала, сказав, что вернётся. Я сидела и ждала. Смотрела на проезжающие машины, на проходящих мимо людей. Вдруг раздался резкий хлопок. Я отчаянно побежала к двери с мыслью о том, что вернулась мама. Оказалось, хлопок был не от двери… Вернувшись к окну, я увидела кучу прохожих, столпившихся внизу, я не слышала что они говорили (жила на четвертом этаже), даже не поняла что произошло. Тогда-то и началась моя история. История чёрного цвета.