Неназванное

Аромат сирени сравним с наркотиком. Насыщенный, навязчивый — он, кажется, выжигает лёгкие с каждым вдохом. Сирень опьяняет, заставляет голову кружиться. Ты танцуешь, в густом мареве этого запаха. Вечером, когда сумеречные улицы пахнут ночью, меж влажного асфальта и скошенной травы проскальзывает только лишь намёк. В первую секунду кажется, что это галлюцинация. Ты принюхиваешься, втягиваешь как можно больше воздуха, водишь головой, пытаясь уловить нить. Распутать её, найти источник. Запах становится насыщенней, окутывает. Ты закрываешь глаза. Ничто не важно, кроме аромата сирени. Тебе не нужно зрение, чтобы подойти к растению, спровоцировавшему рецидив. Грозди мелких цветов, смотрят на тебя с насмешкой, словно оценивая, достоин ли ты. Способен ли выдержать, сможешь ли справиться со своей одержимостью. Вблизи концентрация убивает. Ещё шаг, и ты нырнёшь лицом в мягкие, манящие кисти, утонешь в сладкой горечи. И ты готов. Последний шаг — и выбор сделан. Отрываясь от ядовитого источника, ты берёшь с собой его частичку. Как спирт в бутыли, таблетки в блистере. Ветвь сирени в твоей квартире. На столе в комнате, на полу возле кровати. Каждый вдох напоминает о её существовании, вызывая горечь во рту. Каждый выдох дает пару секунд подготовки к следующей волне. Я люблю сирень. Она напоминает мне тебя.