Краски

В неподвижной ночной тиши шелестнула страница. Тори вздохнула, и звук её неровного, неспокойного дыхания мягким эхом пролетел по комнате. Она сама не понимала, почему ей не спалось. Свет белой парафиновой свечи колыхнулся и отразился в серебряном зеркале. Задетый рукой девушки, упал и со звоном разбился стеклянный стакан, на краткий миг заполнив комнату одиноким звуком. К чему всё это? Из тонкого стекла, которое лишь копирует реальность, пытаясь забыться и создать свою, тянулись какие-то странные нити воспоминаний, прошлого и призрачных надежд. Тонкие серебряные паутинки, заботливо связанные руками человека в чёрных бархатных перчатках. Человека по имени Время. Он всегда все делает правильно, с расчетом, ему не является показателем чужое счастье - потому что судьба целого мира важнее судьбы отдельного человека. Да, фраза эта донельзя банальна и затаскана, но она - главный девиз Черного Человека. Громкий сдавленный крик отчаяния и боли, смешанный со страхом, нежеланием принятия жестокой реальности, с горечью. Потом заглушающие его удары тяжёлой музыки. Тоже чёрной. А наушники - серые. А слезы - совсем прозрачные... Бесцветный проводник между миром идеалов и нашей реальностью. Бумага - белая. Тушь - чёрная. Ночь, фонарь, зеркало. Затягивающая, безграничная пустая темнота, светлая, но холодная искра надежды, серебро, которое не настоящее. Не богатство, а потеря, не память, а собственный ад. Всё останется в ночи, на страницах чёрно-белой книги, написанной все тем же человеком в черных перчатках. И от осознания собственного бессилия хотелось даже умереть, только бы не терпеть адской боли, но это невозможно. Уходит чёрное время суток. Потушена белая свеча. Разбито серебряное зеркало. И в пугающей тишине бесцветной комнаты, на серой старой подушке, разметались ярко-рыжие волосы девушки, одетой так же бесцветно. Мир. Тьма. Свет. Цвет.