Пролог
2 июня 2017 г. в 18:24
Твои глаза цвета ночи. Символизм изображает тьму в первую очередь как воплощение невежества и грубых ошибок, олицетворение зла. Это до того нелепо, что почти оскорбительно. Чушь! Для меня чёрный — это цвет познания. Жизни. Любви. Стоит мне встретиться с тобой взглядом или пропустить сквозь пальцы пряди твоих длинных волос оттенка воронова крыла, и я точно знаю, что прав.
Вчера я решил, что мне действительно стоит записать эту историю. Целиком. Хотя, я не знаю, с чего стоит начать. Типичная проблема. Это похоже на попытку отыскать начало всех начал. Твои губы тронула та самая особенная улыбка, лицезреть которую достоин только я. Ты склонился и прошептал мне на ухо, что не стоит откладывать дело в долгий ящик.
Я только что вернулся с вечерних курсов и теперь в задумчивости грызу перо, мусолю уголок лежащего передо мной пергамента. Слышу за спиной шаги: ты закончил с проверкой эссе первогодок по зельям.
В конце концов тебе удается отвлечь меня от робких попыток предать нашу историю гласности с помощью бумаги и удостовериться, что я отвечаю на твои прикосновения, как завороженный слушатель произведений Орфея.
— Стоит кое-что добавить в хронику нашей жизни. Возможно, эпилог, — растягивая слова, произносишь ты, заключив меня в объятия.
Мы встречаемся взглядом, и в твоих глазах я вижу всё это: Любовь. Жизнь. Две вещи, которых у тебя никогда не было. Так ты сказал, уничтожив Тупик Прядильщика, который, со свойственным тебе цинизмом, называл Тупиком Грешника.
Я отвечаю, что эпилога не будет.
— А что же будет? — шепчешь ты.
Твое дыхание ласковое и нежное, и я почему-то думаю о семенах одуванчика, уносимых порывом ветра, или о частичках пыли, кружащихся, плывущих по воздуху.
— Как насчет бесконечного начала? — предполагаю я.
Ты смеешься и проводишь рукой по моим волосам. Смеешься так искренне, так счастливо, как не смеялся никогда. По крайней мере, до того момента, как нам пришлось вступить в брак. Конечно же, по вине Дамблдора: одна из его печально известных, но, всё же, блестящих идей.