Мама

Она была матерью мальчика. Пустые, немые слова. Она никогда не останется В сознании, будто жива. Она не была моей матерью. Нет-нет, ты все врал мне, отец. Бесплодная, мерзкая гадина, Давно уж пришел ей конец, Но я не забыл. Да и можно ли? Кто ж был безумней из нас? Отец, что так долго отсутствовал? Она ли, что ради прикрас Сначала белилась и красилась, А после, царапая кожу, Кричала, что это уродливо? Скоро лицо стало рожей. Она не была моей матерью, Да и женой не была - Отец завел новую мачеху... Мне полюбилась она. Она была нежной и ласковой, Красивой, как сам херувим. Она стала матерью мальчика... А потом не судим За то я, что верно и преданно Ищу я ее столько дней. Так где же ты, мама? Пусть медленно И все же иду я за ней. Так просто. Подсыпать снотворное, Отрезать все лишнее и Замазать различья позорные... И вот дева из скорлупы. Искусство. Призвание. Вечность. Семейная это черта. Отец, для чего бесконечность, Когда на земле есть она? Но где же? Ответы не ищутся. Ответов по-прежнему нет. О ней только строчки лишь пишутся... Все то же. Все о скорлупе. Но мама не видит страдания. Не слышит мой (мальчика?) крик. Но я приложу все старания, Чтоб поиск финала достиг. Она ли? Возможно ли? Точно! Она. И без лишних частей. Я счастлив. Уходим мы срочно, Не стоит нам ждать здесь гостей. Укромное место. Минута. И я прижимаюсь к груди. Проходят минуты, секунды, К чему бы годам не пройти? Я счастлив, а прочее - гадость. Пускай за мной шавки бегут. Я спрячусь. Со мной моя слабость. Ее никогда не найдут.