Гори огнем наш новый мир

      Машин не было. Столица северной страны была пуста без них. Невысокая застройка дарила чувство свободы, не давила на мужчину в кожаной куртке с капюшоном. Но что-то было не так...       Город был обнажен. Ветер рыскал между стенами и ничто не могло его сдержать. Деревья стояли пустыми и голыми, их нагота бросалась в глаза. Они не могли помочь защититься от стихии. Сейчас, во времена благословенной весны, они были бесполезными.       Смотря на карту и вспоминая легенды о викингах, вы ошибаетесь. Это город лета. И здесь живут люди лета. Бросающие все, что у них есть ради мечты о вечной зелени, тепле, зажиточности. Легенды уже как минимум пятьдесят лет врут, мой друг.       Пророк шел по асфальтированной улочке, любовался скромными лютеранскими церквушками, памятниками, впитавшими песню Клио; храмами, барами, скромными базарами, с их смешно одетыми покупателями, желающими купить что-то чистое, экологичное, чтобы на упаковке прям так и было написано. Где-то вдали виднелись башенки мечети.       Туда-сюда сновали велосипедисты. Это было популярно. Модно. Не вредило матушке Земле. Не создавало пробок. Не самый худший вариант, верно ведь?       Бальзак завернул за угол, очутившись в каком-то дворе. Людей не было. Наконец-то он чувствовал себя достаточно далеко от общественного пространства и мог закурить. За свою жизнь он исходил немало мест, не мало городов. Но здесь ему было не комфортно. Он не находил что сказать этим людям.       Его вечная история о добре, красоте, праве и справедливости, порядке и свободе. Порой его высмеивали. Порой его слушали. А порой -- гнали и насмехались. Здесь же его не покидало чувство, что стоит ему только открыть рот, как проповедь начнут читать ему, обвиняя и обличая.       Был ли в этом смысл? Нет. Ни Робеспьеры, ни Бальзаки не слушают друг-друга. У каждого -- своя правда. И на этот раз Пророк будет молчать.