Да он и не изменился вовсе!

      Что происходит в городе ночью? Ночью город обретает другую жизнь. Все людские страхи выползают на улицы. Ночь — время для чертей из тихих омутов. Ночью вылезают из своих жилищ маньяки, наркоманы, опасные психи, путаны, бандитские группировки, карманники или грабители рангом повыше. Город грехов становится еще грешнее и теневая жизнь делает из него грязную помойку из пороков, страхов, страшных мыслей. Но если не думать об этом, то ночь — это просто будто другая реальность. Эстетика ночи обворожительна. Город освещен различными фонарями, неоновыми вывесками, подсвеченными рекламными стендами, фарами проезжающих по дороге автомобилей. И смотрящей на это все безразличным холодным взглядом луной на фоне темно-фиолетового неба с малозаметными блеклыми точками-звездами на нем.       Этой ночью Брагинскому не спалось. Хоть завтра и саммит, нужно быть бодрым и выспавшимся, бессонница уже много лет не дает покоя Ивану. Так что ему не привыкать. Стоя на балконе полуобнаженным с бокалом белого полусладкого вина, он смотрел на город с высоты двенадцатого этажа. О чем он думал? Разумеется, о жизни. О чем еще можно думать с бокалом вина посреди ночи на балконе в трусах и майке? Но его мысли о жизни и ее смысле отличались от мыслей простого человека. Ведь он не простой человек. Он — страна. Он думал о том, как круто, должно быть, жить, будучи обычным, как все, человеком. Тебе не нужно смотреть на то, как вокруг тебя крутятся политика, другие государства, мир в такой концентрации, сводящей с ума. Но сейчас ты бессмертен, ты смотришь на свой народ, на то, как он загнивает, как поколения сменяются другими, как власти делают страну местом несправедливой жизни, как население нищает и спивается, как открывается «мир теней» по ночам. Тем временем жизнь смертного коротка. Смертные видят градиент от лучшего к худшему лишь из учебников по истории. Но что, если ты проживаешь все это время сам? Ты живешь и видишь, как из года в год на протяжении веков становится хуже по-новому. Старое худшее уходит в пучину времени, приходит на это время «лучше» с новым «хуже». Как не впасть в депрессию при таком раскладе? Никак. Но страны вынуждены скрывать свое состояние перед своим народом, друг другом, психологами (если расскажешь все, что тебя тревожит, упомянув при этом, что ты страна и тебе несколько сотен лет, то тебя направят к психиатру, а там и до психлечебницы недалеко). Тащить столь тяжкий груз очень тяжело. Но страны с этим справляются. Иван Брагинский, известный в узких кругах как Россия, не исключение.       Он допил свой бокал, не поморщившись, и поставил его на подоконник в спальне, к которой примыкает балкон и к которой выходит его дверь. Кинув последний взгляд за окно, Иван прямо-таки упал на кровать и надвинул на себя лежащее сбоку одеяло. Провалился в сон он довольно не скоро, но это ему удалось. То, что с ним случится наутро, он не забудет, как обычный кошмарный сон.

***

      Я проснулся в холодном поту. Что это было? Это был сон про то, что меня сбила машина, когда я шел домой? Это был сон? Я облегченно выдохнул, прикрыв глаза. Приснится же такая «радость». Бывало, собственно, и получше. Думаю, после моих активных трудовых будней мозг мог бы и порадовать меня более приятными сновидениями. Постойте-ка. Я напрочь не помню, как добрался до дома. Каким образом я здесь оказался? Мысли роились в голове. Я не знал, что думать. Набухался? Или совсем овощем стал, что хожу на работу и с работы, даже не запоминая этот отрезок пути? Сердце тревожно стучало, прямо-таки стараясь выпрыгнуть из груди. Мне почему-то очень не хотелось открывать глаза. Что меня ожидает, если я это сделаю? Моя любимая полупустая комната или больничная палата, если тот сон оказался вовсе не сном? Признаться честно, я очень паниковал. Я попытался себя успокоить, досчитать до десяти, вдо-о-ох, вы-ы-ыдох. Я готовил себя к худшему. Но, открыв глаза, не увидел ни своей комнаты с недорогими обоями, на которых уже выцветал непонятный узор, ни больничной палаты. Вокруг была совершенно незнакомая комната. Но что же случилось? Где я? Если меня и впрямь сбили, то, по идее, я должен быть в больнице с перевязанными конечностями. Ведь точно помню, что меня забирали на машине скорой помощи. Ведь так?..       Я был просто ошарашен, другими словами и не скажешь. Я откинул одеяло и только тогда заметил, что и оно вовсе не мое. И место моего нахождения было мне не знакомо. Я ринулся было к двери, но на полпути к ней меня сбила с ног резкая пульсирующая боль в голове. Я прижал ладони к вискам, и мое лицо исказила гримаса боли. Стиснув зубы, я пытался не застонать или закричать. Тогда какие только мысли меня не посетили. Думал, что все, пиздец пришел, умираю. Однако нет, через минуту агония угасла и боль затихла. Первый раз я испытывал настолько сильную мигрень. Но последний ли? И из-за чего она могла начаться?       «Здесь есть кто-нибудь? Э-эй!» — крикнул я, оказавшись в коридоре квартиры. Но никто не отозвался в ответ, и надежда, что я что-нибудь узнаю, помахала мне ручкой и ускакала. Что ж… Чему тут уже удивляться? Хотя это были далеко не все сюрпризы. Найдя ванную комнату, я не преминул случая ею воспользоваться. Мне нужно было привести себя в порядок и что-то делать с тем, что я оказался в совершенно незнакомом месте. Войдя туда, понял, что здесь не один. На меня смотрел незнакомый мужчина с пепельными волосами и к тому же в одних трусах. Я поспешно извинился и вышел, заметив его. Но что-то таки било тревогу у меня в душе. Постойте, да ведь это было зеркало! Я быстро открыл дверь ванной, чтобы опровергнуть или же подтвердить свои сомнения. Невероятно, но это действительно было зеркало. Трудно представить мой шок. Это был не я! Не мое тело, не мое лицо! Вообще некто, не похожий на меня. Я нервно сглотнул, присев на край ванны, стоявшей неподалеку напротив зеркала. Я щупал свое лицо и не мог поверить. Черты его были смутно знакомы, но мне было не до того, чтобы вспоминать, кого я теперь напоминаю себе. Я ущипнул себя за локоть, но происходящее было более чем реально вопреки надежде на то, что это лишь сон или бред, галлюцинации.       «Ебанный свет», — только это и вырвалось. Мне было до тошноты настолько непонятно и страшно, что меня передергивало при вздохе. Я запаниковал, не зная, что делать, что вообще происходит! Я подошел к раковине и включил воду. Умывшись, стало ясно, что ничего не изменилось. Увы, это был не сон.       Немного посидев на чужой кровати в чужой квартире, находящейся в чужом доме, в чужом районе (А была ли это вообще Москва? Слава богу, что хоть в России. Это выяснилось, глядя в окно.), я решил не терять время даром и осмотреть квартиру, в которой я поселился поневоле. Что ж, гардеробчик оказался невелик. Убранство комнат и других помещений было вполне себе приличным. На столе в спальне, оказалось, лежал смартфон. Не задумываясь, мне захотелось посмотреть, что из себя представляет его хозяин, и может быть у меня получится узнать владельца, хотя бы его имя и фамилию? Гаджет был не заблокирован, так что потребовалось лишь нажать и сдвинуть замочек на экране блокировки. В глаза сразу бросилась надпись «пропущенный вызов». Интересно, кто же звонил и когда это было? Я открыл список вызовов и, знаете, лучше бы этого не делал… В списке пропущенных значилось: «Вовка Владимирович П». Это же не тот, о ком думается в первую очередь? Да нет, это маловероятно. Иначе мне бы пришлось искать в ответах Mail.ru ответ на вопрос «Что делать, если тебе звонил президент, а ты не услышал?». Звонок был пропущен совсем недавно. Около двадцати минут назад. В любом случае перезванивать я не собирался. Что я скажу звонившему человеку, если он спросит какой-то личный вопрос, о котором знает только он и тот, в кого меня перенесло неведомым законам природы образом? Правду? И что он подумает тогда? Неожиданно раздался телефонный звонок. И на экране высвечивался тот же самый номер некоего Вовки. Кстати, я заметил то, что он не был похож на обычные телефонные номера. Этот номер не принадлежал сотовым операторам. Что мне нужно было делать? Я не знал. Фантастическая ситуация просто. «Будь что будет», — подумалось мне, и я ответил на звонок.       «Ваня, алло, — совершенно спокойным вкрадчивым голосом начал неизвестный Вовка П, — если я, президент Российской Федерации, тебе звоню, то нужно непременно брать трубку. Я же не звоню тебе с целью просто так поболтать из делать нечего? У меня есть важные государственные дела, как и у тебя, между прочим. Так какого, позволь узнать, черта ты не отвечаешь на мой президентский звонок и пропускаешь саммит?»       Я узнал этот голос сразу. Этот голос обычно вещает на государственных каналах, поздравляет россиян с новым годом. Ебать мой хуй, это был сам Путин! Сука, я просто был в шоке. Блять, какого хрена просто происходит?!       — В-вовка, ой, то есть В-владимир В-в-владимирович? Это действительно Вы? — Дрожащим голосом спросил я в то время, пока сердце стремительно уходило в пятки.       — Ваня, я надеюсь ты не перебрал вчера со спиртными напитками? Кто тебе еще будет звонить с кремлевского номера? Скажи мне, будь добр, почему ты не явился на саммит, ты же знаешь, что он был важен для нашей страны. Ты себя хорошо чувствуешь? — с напором спросил президент.       Черт возьми, я должен ему рассказать обо всем, что произошло и может быть он придумает, что делать?       — Владимир Владимирович, мне совсем не хорошо. И нам нужно в срочном порядке поговорить. Могу я приехать к Вам?       — Что за срочность? И что с тобой случилось такое, что это нужно обсуждать при личной встрече? Ты же знаешь, я очень занятой че…       — Да, я знаю, но это очень срочно и только при личной встрече! — сказал я, наглым образом перебивая самого президента РФ.       — Хорошо, я, так и быть, сам вышлю за тобой машину, будь готов. — Он положил трубку, и я с облегчением выдохнул.       Хорошее начало дня, ничего не скажешь. Что ж, делать нечего, я надел то, что было в шкафу. Черная футболка, бежевый шарф, брюки цвета хаки и армейские сапоги — единственный предмет обуви в этом доме, исключая домашние тапочки. Почему-то все это вместе с шинелью, висевшей в том же шкафу было смутно мне знакомым, но я не стал заострять на этом внимания и вспоминать, где и у кого все это видел, поскольку до моего слуха донесся сигнальный гудок автомобиля, а на телефон поступило СМС-сообщение о прибытии машины. Я выглянул в окно и увидел черный Мерседес с тонированными стеклами. Он еще раз посигналил, и я понял, что это тот самый автомобиль, присланный Путиным. Закрыв квартиру на ключ (я был рад, что он нашелся на тумбочке в прихожей), я вышел из дома и сел в эту прекрасную машину. Дорога была комфортной и не слишком долгой. Водитель все время молчал и не задавал лишних вопросов, что несказанно радовало, ведь я совершенно не знал, что нужно говорить, а что нет.