Кататония

Ночь. Мне снова не спится, эти чёртовы кошмары не оставляют меня. Это ужасающий кукольный мир и стеклянные глаза, всё неживое, искусственное... Сейчас конец января, но больше смахивает на март или апрель. У меня есть доступ на крышу, правило «жмурок» - если прятать, то у всех на виду. Медленным, размеренным шагом поднимаюсь на крышу. Пытаюсь справиться с замком на решётке. Прохладный ветер бьёт в лицо, словно розовыми шипами. Начинаю кашлять, облокачиваюсь против ветра о пристройку на крыше и пытаюсь раскурить сигарету. Чёрт, в зажигалке газ кончился! Выбрасываю зажигалку и начинаю думать. Становится тихо, слышен гул машин, возня людей, свист ветра, работа моих шестерёнок в мозгу и что-то ещё. Прислушиваюсь: тихий приятный голос напевает что-то неразборчивое. "А я становлюсь всё злей и упорней Я каждый раз вырываюсь с корнем..." - тихий, грустный с толикой иронии голос. Заглядываю за угол пристройки и ищу глазами источник звука. Нашёл. Кто-то сидит ко мне спиной на парапете, света ночного города мне хватает, чтобы разглядеть юношеские черты лица, хотя сейчас такое время, что мальчики с девочками едва ли чем отличаются, этот мир определённо становится с ног на голову. Если уже не встал... -... Оставляя глубокие раны, ужасные шрамы И лечу всё равно траекторией той же самой... Подхожу к нему сзади, щёлкаю пальцами перед его лицом. - Привет, зажигалки не найдётся? Парень вздрогнул, потом вновь уставился вниз, при этом роясь в карманах куртки. - Держите, - протягивает мне зажигалку. - Благодарю, - закуриваю. – Чего там внизу интересного? - Да вот, считаю, сколько раз головой о спутниковые антенны стукнусь, кондиционеры, зацеплю ли трубу на втором этаже, или пожарную лестницу, упаду ли я на дерево, и как долго буду падать. - Не факт, что вообще умрёшь, - как я не люблю эти подростковые драмы. Рассуждать о смерти, вместо ее свершения. Бесит. - Есть предложения или другие идеи? Достаю стилет и подставляю к его горлу. Даже не шелохнулся. Неужели ему не страшно? Ах да, самоубийца ведь... - Например, вскрыть сонную артерию. Быстро и эффектно. И никаких распрей на тему "жить или не жить". Он медленно поднимает на меня взгляд, царапая при этом кожу шеи о лезвие моего стилета. - Тогда чего ждёте? - равнодушным тоном спросил парень. Его глаза... Они словно неживые, как кукольные. Они вселяют ужас, перед глазами пробегают все эти ужасные фарфоровые демоны с их глазами... Я не в силах пошевелиться, закрываю глаза, избегая зрительного контакта, благо, из-за чёлки и незаметно. Роняю стилет куда-то далеко на землю. Отшатываюсь от мальчишки и поспешно ухожу. Он слишком не интересный, чтобы убивать, но и общаться с ним тоже удовольствия не приносит. Он как одна из пустых, ледяных, фарфоровых кукол...