Моя история любви

***

-Вы не подскажете как пройти к причалу? -Нет, извините... Снова дождь. В этом году сезон дождей что-то затянулся. Не проходило и дня, чтобы темноволосый парень не мок под ним, сидя в парке Тхэджондэ, на второй скамейке слева от входа. Даже зонт не спасал от этой напасти. Капли дождя, словно тысячи иголок, пробирались под него и вонзались в нежную юную кожу.

"Он не придёт."

Словно лезвием по сердцу пронеслись эти слова в его голове. Табун мурашек пробежался по всему телу и голос диктора внутри черепной коробки снова произнёс эту фразу. Она заставляла чувствовать себя живым...и таким одиноким. Парень поднялся со своего привычного места и направился в непонятном самому себе направлении. Резкий порыв ветра подхватил зонт, закружив его на пару мгновений в воздухе, а затем унёс в обрыв, вместе со своими потоками.

"Он не придёт."

Горячие слёзы градом хлынули из глаз, они смешивались с небольшими каплями дождя и стекали вниз по щекам, падая на мокрый асфальт, попадая на губы и обжигая их словно терпкий алкоголь. -Он...- из груди вырвался нервный смешок,-ОН НЕ ПРИДЁТ!- прокричал он так громко, как только смог. Он ждал, ждал, когда хоть кто-нибудь подойдёт к нему и спросит, "Кто он? И почему он не сможет придти?" , но улица была пуста, как и душа темноволосого. Ему нужен был лишь один, один человек, способный разделить с ним его горе. Глаза совсем опухли от слёз, он промок до самого основания, но продолжал идти, в надежде, что сможет вновь увидеть родные сердцу черты лица. Он каждый день выходил на улицу ожидая встречи, которая уже никогда не состоится. Мысли о том, что он никогда больше не сможет прикоснуться к бархатной коже, не сможет услышать ангельский голосок и почувствовать заполняющий пустоту запах малины, они сжирали его изнутри, перекрывая воздух. И он задыхался, задыхался без своего любимого, единственного и такого нужного. -Я всё потерял...- проговорил он в пустоту,- прости...- голос стал совсем тихим, и новая волна горечи и отчаяния нахлынула на молодого человека. Он каждый раз погружался в этот омут с головой, испытывая неимоверную боль и страдания, но этот каждый раз, был для него словно первый.

Прости...