Пролог
15 июня 2017 г. в 22:34
— Ибен оттаскала Эву за волосы, ты слышал?
Кристофера Шистада не сильно колышет это бабское драматическое дерьмо, но Вильям явно ждёт от него какой-то реакции. Наконец Крис откидывается на спинку лавки и безразлично пожимает плечами:
— Плевать. Сама напросилась. Нечего было лезть языком ко мне в рот.
Не очень-то Крис и возражал. Впрочем, как ему кажется, от этого он сам пострадал не меньше: что может быть отвратительнее женской истерики?
— Я порвал с Ибен. Раз ты пригласил Эву и её подруг, — Крис деликатно обходит имя «Нура», от которого на лицо его друга наползает мечтательное выражение влюблённого дебила, и продолжает: — Не думаю, что звать девчонок из компании Ибен на вечеринку — хорошая идея. Только бабских разборок нам и не хватало.
— Конечно, нет. Нам и без них будет весело — ведь ты позвал Эрика.
— Да брось, — Крис отмахивается через нарочитый зевок, — он нормальный парень, и я даже не помню, из-за чего мы поругались — какая-то ерунда. Прошло уже сто лет.
От этой ерунды — от собственной глупости — Кристофер Шистад не может отмыться, сколько бы времени ни прошло. Эрик Янссон. Позорище. Прошло полтора года, и теперь Крис скорее отрубит себе ногу, чем признается, что его до сих выворачивает наизнанку от этого имени. Он проваливается в собственное прошлое; нерв под глазом дёргается, холодеют кулаки, и горячий воздух клокочет в горле.
— …Говорят, у неё всё тело в шрамах.
— А? — Смысл слов Вильяма Магнуссона доходит до Криса не сразу. — У кого?
— Ты что, не слушаешь? У Фреи. Младшая сестра Эрика, помнишь? — Крис заторможенно оборачивается к другу — тот высматривает из-под тёмной чёлки кучку первокурсниц, рассевшихся на лавочке на другом конце школьного двора. В компанию затесалась ещё одна девчонка — сидит, болтает ногами в безразмерных спортивных штанах, но её лица разглядеть не получается: глубокий капюшон розовой толстовки надвинут на лоб, и из-под него выбиваются светлые прядки.
— Смутно, — отзывается Крис. — Она совсем мелкая была, когда они уехали. Лет пятнадцать.
— Вроде шестнадцать.
— Шрамы, говоришь? Теперь понятно, почему она одевается, как рэпер из Детройта, — хмыкает Кристофер. — А что случилось?
— Вроде обожглась. Несчастный случай на фаер-шоу. Но это только слухи…
Крис складывает губы в сальной ухмылке и, вальяжно расставив колени, забрасывает руки за спинку лавочки:
— Дыма без огня не бывает. Что ж, есть только один способ выяснить это наверняка. Фрея Янссон…
— И думать забудь, Шистад, — мужской бас грохочет прямо над ухом. Не поведя бровью, Крис задирает голову и давится смешком. Эрик Янссон. Нарисовался, сукин сын. — Без обид, но мне бы не хотелось, чтобы возле моей сестры тёрлись персонажи вроде тебя.
— В своём глазу бревна не видим, — подкалывает Крис. — Мы с тобой из одного теста, Янссон.
Он почти слышит, как Эрик лязгает тяжёлой челюстью, и его и без того тонкие губы вытягиваются бледной ниткой.
— Вот именно. Поэтому я тебя предупредил — не связывайся с моей сестрой.
Предупредил он, твою-то мать. Ещё Кристофер Шистад не слушал советов по благочестию от главного блядуна школы Ниссен! Да что он ему сделает, этот козёл? Крис окидывает бывшего друга оценивающим взглядом и присвистывает: конечно, отделать его так просто, как полтора года назад, не получится. Эрик всегда был выше — если Крис встанет к нему лицом к лицу, то уткнётся лбом в переносицу; но теперь этот хрен сильно прибавил в весе, и явно не из-за дешёвой жратвы в «МакДональдсе». Он выглядит старше, и распахнутая, сгруженная на плечах джинсовыми складками куртка вряд ли сошлась бы на его груди.
— Анаболики ещё никого до добра не доводили, — язвит Шистад. — Шучу. Не парься по этому поводу. Сдалась мне твоя сестра… — Крис бы трахнул её ему назло. Отымел бы в рот прямо в школьном дворе, у всех на глазах. На глазах у Эрика Янссона. — Извини, но не в моём вкусе.
— Хорошо, — Эрик заметно расслабляется, взглянув в сторону девчонок. Поймав его взгляд, Фрея натягивает рукав толстовки до локтя и машет брату рукой. Такое впечатление, что на лице у неё ничего нет, кроме улыбки во весь растянутый от уха до уха рот. Будто Супермена увидела, не иначе. — И для протокола. Нет у неё никаких шрамов. Нечего распространять эти бредовые слухи.
Крис бросает в сторону Вильяма вопросительный взгляд — друг только неопределённо пожимает плечами:
— За что купил, за то и продаю. Понятия не имею, кому могло взбрести в голову врать по этому поводу. Но раз ты говоришь, что это всего лишь слухи…
Дыма без огня не бывает.