Песни для Альки

- Зак, сыграй что-нибудь, пожалуйста, - просит Алька. Наклоняется вперёд и глядит на меня снизу вверх своими громадными синими глазищами. Как будто ей вообще можно отказать. - Сыграть или спеть? - уточняю, дёргая замок на чехле гитары. Зак это у нас, как уже понятно, я. Вообще-то Захар, конечно. С Заком это Алька придумала, говорит, надоело по сто лет моё имя выговаривать. А я не против. Рядом с ней ни против чего не против. - Сыграть. И спеть. Я очень наглая, да? - Алька опускает глаза и принимается теребить надпись на футболке. Футболка у неё красивая - на чёрном фоне капсом "SUPREME-COURT-JUSTICE". Алька её заправила в джинсы, тоже чёрные, и JUSTICE от этого пошла морщинами. Это Альку очень расстраивает. Самое важное от глаз скрывается, между прочим. А не заправлять никак - футболка ей великовата. Мужская потому что. Чёртовы гендерные стереотипы, фиг ли для девочек таких нет, ворчит Алька под нос. Мне остается только сочувственно вздыхать. - Не очень. - Я провожу по струнам. - Старые добрые "Нервы"? Алька кивает. - Кофе - мой друг, - затягиваю я, - музыка - мой драг... В Алькином дворе безлюдно. Десятый час. Даже детей уже разогнали по домам. - И всё, что вокруг, я могу сыграть... Дорога - мой дом, небо - моя тетрадь... Алька вздыхает. Она, как и я, не прочь бы, встав у обочины, протянуть руку большим пальцем вверх и отправиться куда глаза глядят, помолившись Автостопному Богу*. Но пока против нас родители - и криминальная статистика. - Пока мы вдвоём, мы точно не будем спать... Алька, наверное, покраснела. Потому что я - да. Она единственная, кого не смущает моя дурацкая внешность - ни ожоги на руках и теле (спасибо дедушке-химику за наше счастливое детство), ни проблемы с кожей на лице. Друзей она тоже не смущает, но это же другое, в конце-то концов. Может быть, мне вообще надо было спеть "Белль", а не вот это вот всё? - Ночь меня ждёт за мокрым стеклом, она всё поймёт в молчании слов... По струнам мой ток доводит до слёз. Ты плачешь - ну что ж, всё снова всерьёз... - Скоро домой уже, эх. Я киваю. - Кофе - мой друг, музыка - мой драг, и всё, что вокруг... Я стараюсь не думать о том, что остался последний куплет, и я провожу её до подъезда, обниму, пока пиликанье домофона не сменилось утвердительным писком. У нас есть ещё завтра. И послезавтра. Как минимум.