Песни для Альки

— Я тебя люблю-люблю, — шепчет Алька. Она свернулась клубком в моих объятиях, расслабленная и довольная. В такие моменты — когда страсть уступает место нежности — она как-то по особенному красива, словно бы светится изнутри. — И я тебя люблю, — улыбаюсь. — Хорошая моя. Алька сопит и сворачивается плотнее. Я натягиваю на неё плед. Какая же она, Боже. Смотрю на неё — и сердце замирает и сбоит. Хорошая цитата. Но у меня есть более подходящая песня. Я утыкаюсь носом ей в шею, вдыхаю знакомый запах. Не знаю, чем она пахнет, не могу разобрать никак. Алькой, одно слово. Моей любимой Алькой. — Ничего не бывает случайно, — негромко начинаю напевать я, — о Господи, как же ты пахнешь… Над баркасом кричали чайки… Пам-парам… пам-пара-пампарам… Никогда не мог во всё это иностранное там. Ну и фиг с ним. — Позабыв, что такое одежда, мы не будем такими, как прежде… Уже солнце сменилось луною — во вселенной лишь мы с тобою… Алька закидывает руку назад и ерошит мои и без того вечно (а сейчас тем более!) растрёпанные волосы. — Под неё танцевать хорошо, — говорит она. — Первый танец на свадьбе, — ухмыляюсь я в ответ. — Ты же выйдешь за меня замуж? Вместо ответа она снимает свой неизменный браслетик и надевает мне на запястье.