Мечта читателя

      Многие псих больницы в нашем городе переполнены, с каждым днём белый холл встречает новых людей. Кто-то приходит сам, кого-то ведут в смирительной рубашке санитары, я тоже приходил туда не раз… Бесполезно. Больной с пометкой не излечим, живущий полноценной жизнью, а не кукующий в палате, мне всегда это казалось странным, однако я не думал, что всё это так далеко зайдёт. Это было со мной, сколько я себя помню, мною повиливали, дёргали за ниточки, манипулировали как только могли. Я и сам толком не могу объяснить что со мной происходит. Всё делается как по приказу кого-то с верху, моя голова полна чужих мыслей. Таких глубоких, что, кажется, в них можно заблудиться, словно в диком лесу. Пару раз я чувствовал чужие эмоции, это была необъятная грусть и одиночество, хотелось лезть на стенку, ибо выворачивало всю душу. Я не принимал собственных решений, да и характер мне приписанный был чужд моему существу. Но особенно мне запомнился один случай…       Я лежал и смотрел в потолок, одновременно думал свои и чужие мысли. Через пару недель должно было быть лето, однако к нему моё тело было, мягко говоря, не готово. Сначала я почувствовал лёгкую щекотку, будто по мне писали ручкой, но я не обратил на это внимания. А зря. Я было потянулся за бутылкой минералки, но упал и скрючился от боли. Тело горело и выгибалось, разум метался и отказывался понимать ситуацию. По мне не писали. На мне выцараповали и выжигали слова и фразы. Преодолевая судороги я протянул вперёд руку… на ней было что-то написано на родном мне языке. Однако именно в тот момент я отключился. Чёрт его знает, что было написано, но утром в зеркале был не я. Мне не дали испугаться, или даже опешить от нового тела, будто так было всегда и ничего не произошло. Я долго думал украдкой о том случае и думаю о той ночи до сих пор. Мной ведь и тогда манипулировали? Впрочем кому, как ни мне это привычно. Так было, сколько я себя помню, пока…       Я прибирался в библиотека, в который раз убеждаясь, что мой манипулятор любит чистоту. Я сам не заметил как привык, и даже в мыслях называл его или её моим. С верхней этажерки упала книга. Ну, упала и упала, мне на это было плевать, но чистоплюй с выше эту книгу почему-то не заметил. Уборка была закончена, и не имея на меня на сегодня планов, невидимый кукольник чуть ослабил нити дав мне относительную свободу. Чёрт меня дёрнул завершить уборку. Книга была чистой и потёртой, будто её брали в руки каждый день. Но кто? Живу я один, а книгу эту ни разу не видел. Любопытство всё-таки было моим пороком. Вся книга была исписана аккуратным ровным почерком, старой перьевой ручкой, но самое интересное, что там была моя жизнь. Лишь последний лист был пуст. После точки была тень, как будто, этот невидимый кто-то лишь на секунду остановился, ищя вдохновение. К книгам я относился хорошо, но уж слишком она была странной. Я взял и написал ручкой: «Привет.» Моя голова стала пуста, в ней роились только мои мысли и мне потребовалось несколько минут чтобы их успокоить. До меня не сразу дошло, что всё закончилось. Я порвал нити…