Живопись по рифмам

Мама, привет. Ты знаешь, все так забавно... Все в переменах, вертится и течет. Я, как любой ребенок, увидев странность, лишь твое мненье ныне возьму в расчет. Ведь для тебя, такой умудренной, взрослой, эти проблемы, знаю, совсем легки. Я — графоман, мою ты не ценишь прозу... Лучше попробуй вникнуть в мои стихи. Вот, посмотри: дракон над морями кружит, думая, что остался совсем один. Где-то принцесса, в башне закрыта, тужит, где ее бродит доблестный паладин... Это охотник гонит коня сквозь чащу, чтоб лишь кинжалом оборотня убить. Лорд на реке доспех обагрил блестящий кровью врага — единого смысла жить. Видишь, как это глупо, как все по-детски... Выдумки. Мир реальный же — за кормой. Знаешь, другие пишут так смело, резко, словно бегут за целью совсем иной. Я так люблю их жесткую точность, мама, я бы хотела так же — с размаху в лоб, в душу, до дрожи, вздоха, мурашек... Правда?.. Да, ты права. Пора бы воскликнуть «Стоп!». Да, может быть, действительно это лучше, если душа настойчиво просит петь. Если стихи как песню о лете слушать, будешь и сам о лете и солнце петь. Мне лучше так, чем молотом по больному, чем рассуждать о том, что не изменить. Я ведь ребенок с детским на вещи взором, мне еще можно внутренним миром жить. Будь тебе лет двенадцать, семнадцать, тридцать — каждому свой ушат с рифмой на «давно». Нам есть и так на что обижаться, злиться... Ну а писать хотелось бы об ином. Пусть же другие лодку души качают, бьются о стены серых людей впотьмах. А на моем пороге меня встречает зверь златогривый мой о шести крылах.