Один из сотни отпущенных нам

"Не жду, не надеюсь, давно уже сгнили розы," - сказала бы я, будь мне максимум лет пятнадцать. Я знаю, что будет ещё, но не знаю, сколько придётся нести эту боль и терять сквозь пальцы надежды, желанные встречи… да всё - в пустую. Пора бы понять бесконечную реку - время. Оно где-то там, впереди - где не ждут такую, где считают меня позабытой навеки всеми, давно притаилось в тени, и ни писк, ни шёпот - "прости," - не дадут и намёка, где скрыто счастье. Гадай - не гадай, а оно, как Фортуна, тропы ведёт непрямыми и даже деля на части. Я знаю, что будет немало, я верю вдвое и втрое побольше, чем раньше, мне дали силы. Я больше не та, что, впервые влюбившись, воет от горя, что якобы ранена хуже многих! Но сколько ещё ожидать, что удача руки протянет навстречу, обнимет и скажет "вольно!"? И вмиг разобьётся стекло от простого стука… Мы станем любимы и больше не вспомним боли.