Бездорожье

Я в Париже (*) мельком. Пробую "инвазию" (**). Это так непросто… Просто культурный шок. Это мир другой… Я завтра вернусь в Россию. А сегодня Глебка снова меня нашёл. И откуда взялся? Вроде бы был в Тулузе. Мы идем к Мон-Мартру, вечер немного свеж. И меня хватает… мерзкий такой французик… Возлагая, видно, море разврат-надежд… (***) Я почти пугаюсь. Помню тот… самый… случай… Глеб почти спокоен. Бьёт, не стесняясь, в пах. Меня бьёт озноб. Я будто в плену падучей… Братик молча держит в крепких своих руках. ...Сакре-Кёр встречает запахом формалина… Я спускаюсь в крипту… И не могу дышать. Вспоминаю смутно: Сашкины именины (****), Самолет в пять сорок, надо не опоздать… Глеб берёт машину. Снова листаем фотки. Пашка носом в Сашу, а в остальном — Денис. Петька с важным видом режет мои колготки (*****)— Глеб хохочет в голос: «маме, поди, сюрприз!» Он легко находит нужную стойку в зале, Не целует руку, просто сжимает чуть. И его прощанье странно меня пронзает, Почему-то чем-то колким врезаясь в грудь. …в ноябре в Париже взрывы(******). И у экрана Я сижу, сжимая сотовый телефон… Слишком ясно помню кровь на руках от раны… Мой звонок — почти-сто-тысячный — отклонён. Саша входит утром и обнимает крепко. Я реву в рубашку молча, почти без сил. «У него дежурство, раненых тьма, наверно» — Понимает сразу, — «Так что чуть-чуть поспи». «Он вобще в Тулузе, что вот тебе не спится?» — Полусонный Диня смачно зевает вслух, — «Ты там что, успела, что ли, в него влюбиться?» «Ну, ты скажешь, тоже!!!», — «Ладно, я так, в бреду…» Я звоню… «домой»… Он брат, он мне просто дорог. Отвечает Алла. Бодро, без тени слёз. Я бросаю трубку — просто бегу с позором. И впадаю в детской в сонный анабиоз.