На скорую руку (наброски)

По­каз… Мой вы­ход. Впе­ред. Я не вол­ну­юсь. Ни ка­пель­ки. На мне лишь плав­ки, бан­да­на и сол­нечные оч­ки. Пляж­ная мо­да, будь она не лад­на. А по­фиг, не в пер­вой свер­кать го­лой жо­пой. Вы­хожу. Под вспыш­ки фо­тока­мер ог­ля­дываю тол­пу. Взгляд не­воль­но вых­ва­тыва­ет свет­ло­воло­сую куд­ря­вую го­лову. «Curly Tarjei» кру­тит­ся в го­лове глу­пая пе­сен­ка. Не мо­жет быть. Нет! Прос­то по­каза­лось. Ды­ши, Хен­рик, ды­ши… Ле­еч­ка, ми­лая моя де­воч­ка, как всег­да в VIP-зо­не, глав­ный гость ме­роп­ри­ятия. Та­кая кра­сивая. Аж дух зах­ва­тыва­ет. Шлет мне воз­душный по­целуй, улы­ба­юсь ей. Ма­ма, Ма­ти­ас… Под­ми­гиваю бра­ту, он в от­вет ма­шет мне ру­кой. О, Да­вид? Под­ни­ма­ет ру­ку в при­ветс­твен­ном жес­те. Ки­ваю ему. А кто это с ним ря­дом? ...и Да­вид что-то шеп­чет ему… Сме­ет­ся… по­вора­чива­ет го­лову… Улыб­ка мед­ленно спол­за­ет с его ли­ца… Нет, это не ошиб­ка… Это он! Спо­тыка­юсь. За­мираю. Из-за ку­лис кто-то ок­ли­ка­ет. Кое-как за­вер­шаю круг – но­ги сов­сем не дер­жат. Ведь он в за­ле, он смот­рит. Ко­неч­но, смот­рит… Так еще один вы­ход, и это бе­зумие за­кон­чится. Взгляд сно­ва ша­рит по тол­пе. Сно­ва бли­ки ка­мер пря­мо в гла­за. Сле­пят. Но смот­рю. Все на мес­те: и ма­ма, и Леа, и Ма­ти­ас… А его нет. На­чинаю па­нико­вать. Как нет? Где он? Ушел? Кла­ня­юсь. Ухо­жу. Пе­ре­оде­ва­юсь. Чувс­твую кто-при­жима­ет­ся к спи­не, и две ла­дош­ки на гла­зах... - Леа? - Не уга­дал! - и смех. Его смех...