. . .
Медленно прохожу мимо комнат и сравниваю. Бен леветирует под потолком, зажав в руке банку, с подозрительного вида жидкостью внутри. Есть. Джейн со сковородкой гоняется за Джеффри. Есть. Каннибал потирает закрытые глаза. Есть. Тикки уплетает вафли. Всё сходится. Дело за последним. Иду к Слендеру. Он в гостиной, отчитывает Худи и Маски, подозрительно смущённых. - Слендер, - вздрагиваю, когда Безликий поворачивается ко мне, но продолжаю, - надо поговорить. Не здесь. Следую за костлявой фигурой в его кабинет. А вот и ещё одно попадание. - Что ты хотела узнать? - он устраивается в кресле, вытянув длинные ноги под стол. Точь-в-точь строгий начальник. - Как давно тут стало так? Вы понимаете о чём я, - вальяжно прислоняюсь к стене, делая вид, что мне совсем не страшно. - Около пяти лет назад. - Это...ведь как-то связано с людьми? - Мы, в каком-то смысле зависим от них. Именно их фантазии воплощают нас в реальность. Они верят в нас и мы оживаем. Своими историями они создают нашу жизнь, - пространно начинает Тощий, - раньше они боялись нас и мы были страшны, но потом... Люди научились побежать свои страхи. Высмеивая нас. Новое поколение росло именно на этом. С течением времени всё перевернулось с ног на голову. Люди не только перестали боятся, но и уважать. И теперь мы имеем то, что имеем, - хмуро подъитоживает он и переводит "взгляд" на меня, - обычно, новички попадают к нам с уже готовыми историями, но что-то подсказывает мне, что с тобой это было не так, правда? - Откуда мне знать? Вдруг меня тоже кто-то придумал - злобно щерюсь я. - Это не так важно, не переживай. Главное, что вскоре и твоя жизнь вскоре изменится. Ты же уже видела что-то о себе? - Конечно, - слегка ухмыляюсь, выплёвывая ложь.. . .
Меряю свою комнату шагами. Происходящее просто не укладывается в голове. Оказывается, эти маньяки не настолько странные. Просто мне не повезло со временем. Я оказалась на руинах Крипипасты. И чтобы вернуть всё на место надо уничтожить восемьдесят процентов её фанатов. Меня пробивает на истерический смешок. Это невозможно. Надо уматывать отсюда, пока я не стала такой же...слабоумной. Резко останавливаюсь. А куда, собственно, уматывать? Возможно, это и есть мой мир. Сколько лет я пробыла в псих.больнице? "Около пяти лет назад". Мотаю головой. Надо разузнать.. . .
Снова роюсь в интернете, ищу что-то о тех, кто заслал меня сюда. Тот, что показался мне самой тьмой зовётся, видимо, Обсервером. О нём не так уж и много информации. Был первым прокси Слендермена, но потом восстал против него. Манипулирует миром сновидений, превращая его в реальность. Артов почти нет. Видимо, фанаты не успели добраться до него. О седовласой ничего нет. Как и обо мне.. . .
Возможно, я смогу повлиять на людей?... Тени скользят по дороге, стенам домов, машинам. Первая жертва мешком оседает у моих ног. Вторая успевает вскрикнуть прежде, чем я перерубаю ей горло. Кровь брызжет во все стороны. Иду дальше. В переулке трое мужчин попивают пиво. Первый падает, так и не заметив меня. Второй с рёвом замахивается бутылкой, но поскальзывается и падает. Третий пятиться, стремясь убежать. Без раздумий врубаю в его грудную клетку топор. Он застревает. Пока пытаюсь его вырвать меня сзади обхватывают сильные руки. Пинаю пяткой туда, где, по моим расчётам, находится пах. Мужчина воет мне в ухо, хватка ослабевает. Вцепляюсь в топор и резво разворачиваюсь. Попадаю по бедру. Хрустит перерубленная кость. Бью ещё раз. На несколько секунд становится очень тихо. Бегу дальше. Мимо идут две девушки. Кровь хлынула на мостовую. Пьяный, уснувший на скамейке. Хрустят дробящиеся кости. Парень, идущий с клуба. Парочка, решившая уединиться. Припозднившийся рабочий. И много кто ещё. К утру улицы завалены трупами, а у меня перед глазами мелькают чёрные точки. Всё тело ломит, кажется, будто весь мир пропах кровью. Кажется, я больше не смогу сделать ни шагу. Кажется, что...нет. Я смогу. Я не как они. Я не слабая. Я не жертва.. . .
Утро встречает меня болью. Весь правый бок - один большой синяк, колена разодрано до мяса, на лице огромный кровоподтёк. Во рту привкус крови. Перерываю комнату в поисках сменной одежды и бреду в гостиную, оценивать результат работы. У подножия лестницы меня встречает Безликий, прямо-таки излучающий гнев. - Что ты сделала? Ты подвергла нас всех опасности и... - Ой да, прекрати. Всё было под контролем. Так что не кипишуй, Сленди, - ловлю себя на том, что похабно улыбаюсь и начинаю подвисать. Ничего не объясняя кидаюсь вверх по лестнице. Мне срочно нужен компьютер.. . .
Молча пялюсь на своё имя в строке поиска. Рядом картинки. В основном - как я рублю очередного человека. На них я в своём прежнем виде - струпья сгоревшей кожи, клоки так и не отросших волос... Но есть среди всего этого и то, что меня по настоящему пугает. Гладкая кожа, юное лицо, здоровые каштановые волосы, яркий румянец на щеках. Это, оказывается, я. Скольжу бессмысленным взглядом по ссылкам, пока не натыкаюсь на слово "история". Кликаю и открываю сайт. Там есть всё - от приёмной семьи и до электрического стула. Чувствую себя так, словно меня вывернули наизнанку и продемонстрировали всем. "Вот, смотрите какая она на самом деле!" Мельком замечаю, что история ещё не закончена. "Они создают нашу жизнь".