Осколки розовых стекляшек

      Мне ужасно надоела любимая глубина твоих глаз, похожая на два мерцающих осколка нефрита, и кожа, пахнущая свежей малахитовой травой, сорванной ранним утром, с каплями влажной росы и вперемешку с повсюду мешающимися сорняками. Когда в тысячный раз я снова вдохну этот запах и посмотрю на мерцающую звезду, зажегшуюся в твоих стеклянных глазах, я вспомню горький вкус предзнаменования, вкус второго шанса, глупых ошибок прошлого, розовых очков, вкус острых грабель, именуемых твоими губами, на которых мне пришлось оставить уже не первый след.       Я теряю свою жизнь и тебя, глядя на холодные мириады звёзд за грязными окнами поездов, вместо того, чтобы спать, не задумываясь о плохом. Это дорога в ад, длинная нить, тонкая грань между мной и иным миром, втягивающим меня по самое горло. Ты живешь так далеко, что мне не остается прочих вариантов, пускай этот путь изъезжен мной сотни раз, и эта дорога единственная из тех, что мне открыты. Ты живёшь так далеко, что по дороге я успеваю прочитать словно не один десяток книг. И безумно соскучиться. Ты залезла в мою голову, как смола, въевшаяся в пальцы, как перхоть, не уходящая с волос, как липкий репейник, угревая сыпь, как заноза, как приставучие лозы винограда, упрямо атакующие хлипкую беседку.       Оконный пейзаж минует всё те же горы, щедро усыпанные огнями деревень, всё те же крики надрывающихся чаек, запахи морской соли и горячего асфальта, безразличные лица и цифры на табло вокзалов. Благодаря каждому взаимному взгляду я выучиваю тебя наизусть, как стихи, как потрясающую поэму, как завораживающую симфонию, заставляющую сердце пропускать удары один за другим. Все прожитые мною дни медленно растворяются в воздухе, как летний дым, и почему-то, когда мы рядом, я забываю о простейших вещах — о переживаниях, о проблемах, о том, что пора оплатить капающие, как вода из сломанного крана, счета, снять деньги с карточки, купить это невкусное, словно поддельное молоко. Мне хочется вместе с тобой смотреть на то, как реки сияющего неона и света растекаются по угольным магистралям этого города, как трамваи и автобусы заканчивают последний круг, смотреть на маленьких людей, совсем одинаковых и никому не нужных, таких же, как и мы с тобой, а после терпеливо ждать утренний приезд мусоровоза. Я хочу слышать, как он забирает этот мусор с окраин нашего с тобой двора, и как по расписанию уезжает обратно, гудя колесами и дребезжа своим железным баком, пока прогнозы погоды в радиоприемниках трещат об очередных дождливых днях, и люди монотонно чистят зубы, спеша на работы.       Почему любовная аллергия так похожа на приступ астмы? Почему без тебя весь мир теряет краски, становится тусклым и пугающим, точно сужается на моих глазах? Почему с тобой мне неделями не работается, не пишется, не читается, не пьется, не дышится и совсем не живется?       Скажи, почему я всегда выбираю неправильный путь?       Почему я всегда выбираю тебя?