***
Она и не Старк, напоминает себе Санса, когда они с Джоном пытаются собрать войско. Она теперь Болтон, она теперь часто напоминает себе это, ещё чаще — напоминают ей. Санса обо многом жалеет теперь, встретив Джона — бастарда, — к которому относилась так пренебрежительно. Сноу — она повторяет фамилию, будто молится, хотя давно забыла слова молитв — дерётся за неё, хотя Санса всегда считала его чужим. /— Ты, быть может, правда считала, что мы — чужие. Только я — нет/. Тогда она злится на себя, но уже по-настоящему перестаёт бояться. Будто, разбившись, возле него вновь собирается в одно целое, но уже нечто иное. Санса больше не чувствует себя стеклянно-хрупкой, скорее — ледяной, но не холодной — неразрушаемой. Она ожидала не такого, но что уже говорить об ожиданиях. Она не ожидала, что они вернут Винтерфелл, хотя в глубине души в их победу — в Джона — верила. Она не ожидала, что Сноу провозгласят Королём Севера, хотя знала, что он достоен этого больше, чем кто-либо. Она не ожидала, что спустит на Рамси его же собак и сможет не просто смотреть, а скалиться — теперь действительно по-волчьи. Она, всю жизнь мечтавшая о принце на белом коне, не ожидала, что приедет бастард на чёрном. И это первый раз, когда реальность намного превосходит её ожидания.1
5 июля 2017 г. в 01:23
Санса была именно той девушкой — в отличие от сестры, — которая с детства мечтала о прекрасном принце на белом коне. Мужественном, храбром и справедливом и любящем, разумеется, её и только её. Санса, наверное, действительно всего этого заслуживала, и совсем не её вина, что в принцах пришлось разочароваться.
Да, деточка, прекрасные принцы вовсе не прекрасны, большинство из них куда уродливее тех чудовищ, которыми пугают. Большинство из них сами — чудовища.
Сансе уже не до принцев и замужества — ей бы выжить, ей бы пережить смерть родных, ей бы самой не умереть. Сначала в королевском дворце, а потом в Винтерфелле, родном доме, который стал клеткой.
И ей, наверное, надоедает верить в лучшее. Не до принцев как-то, когда никого не осталось, а ты окружена чудовищами. Ещё Сансе надоедает бояться — она же Старк, как-никак. Хватит. Настрадалась. Поэтому она и бежит — убеждает себя в том, что не боится, но на самом деле всё так же отчаянно трусит. Воздух пахнет морозом и разочарованием, наверное, это поколения Старков Винтерфелльских разочаровались в ней, сочли недостойной родового имени.
/Санса, по крайней мере, вспоминает человека, гораздо более достойного называться Старком/.
Примечания:
я очень хочу спать, так что возможны очепятки и ошибки
также возможна вторая глава, если вам зайдёт
(а хз, как зайдёт, потому что очень сумбурно, и с утра надо переписать)