Маленькие дети, ни за что на свете не чертите пентаграммы для призыва Сатаны чем-то, кроме крови девственников. В противном случае, все может плохо для вас закончится.
С трудом разлепляю глаза. Перед глазами уже знакомая маленькая комнатушка, освещенная все тем же пресловутым торшером. И я лежу все на том же старом диване, под тем же синим пледом. Рядом со мной, на стуле, тихо посапывает Олеся. Женщина осторожно держит мою руку, высунутую из-под одеяла. Точно... Я же вчера не хотел идти спать, и она обещала, что посидит со мной. На душе становится тепло. Интересно, а до скольки мы вообще вчера сидели? Боже, мы же бутылок пять на двоих выжрали... Так и алкоголиком заделаться недолго. - Олесяяя, - зевая зову я. - Надо вставать. - Иди к Черту..., - сонно отзывается женщина. - Я был у него вчера, - возмущаюсь я, кутаясь в плед. - Мне не понравилось... - Мне тоже, - соглашается ведьма. - Ладно, пошли завтракать... Нехотя вылезаю из-под уютного одеялка и свешиваю ноги с дивана. Олеся встает со стула и я только сейчас замечаю, что она в одном нижнем белье. - О боже, - ошарашенно выдыхаю я. - Почему Вы почти голая? Надеюсь это не то, что я думаю... - Ты тоже, между прочим, - женщина взъерошивает волосы, делая из аккуратного каре что-то среднее между взрывом на макаронной фабрике и стогом сена. Смотрю на себя. Действительно, кроме трусов, на мне ничего и нет. - Только не говорите мне, что..., - решаюсь озвучить свое самое страшное предположение. - Пфф, - фыркает ведьма, отбирая у меня плед и закутываясь в него. - Ты, меня, конечно, извини, но я в сексе предпочитаю мальчиков постарше. Да и ты разве сейчас в том состоянии, чтобы у тебя стояло? После этих слов в моей голове начинает самовольно воспроизводиться недавний, кхм, инцидент с Печориным. Чувствую, как к щека приливает кровь. - Ну это..., - неуверенно начинаю я. - О нет, - перебивает меня женщина. - Не хочу об этом знать! Лучше быстрей подтягивай трусы, и пойдем завтракать. Не знаю, как у тебя, но у меня жуткое похмелье. Ведьма выходит из комнаты и я послушно следую за ней. Догоняю ее почти возле кухни, и мы вместе входим в нашу винную обитель и тут же замираем на месте. - Пиздец..., - выдыхает Олеся. - Согласен, - так же, находясь в шоке, присоединяюсь я. На кухонном полу чем-то темно-красным, похожим на кровь, была нарисована кривая пентаграмма, посередине которой лежала крупная тушка курицы с воткнутым в нее ножом. Рядом с пентаграммой лежала куча бутылок из под вина. - Бабулитта, дядя Евгений Александрович, доброе утро! - Родя машет нам из-за стола. Перед ним стоит большая тарелка с блинчиками. - Родион Раскольников, это что такое? - женщина указывает на курицу. - Бабулитта, а ты не помнишь? - мальчик удивленно хлопает глазами. В унисон с Олесей мотаем головами. Это, блять, что за шабаш такой мы вчера устроили? - Конэчно, она нэ помныт! Стока вына выпыть! Нэ стыдно тэбе, Олэся? - знакомый говор раздается у меня за спиной. Медленно оборачиваюсь назад, встречаясь взглядом с уже знакомым мне грузином в нежно-голубом кухонном фартучке. - Максим Максимыч? - удивленно выдаю я. - Кто ж эщё? - отвечает таксист. - Конэчно, Максым Максымыч. - А что Вы здесь делаете? - продолжаю расспрашивать я. - Деда Максим встречается с моей бабулиттой, - в разговор вмешивается Родя. - У них там типа любовь. - Хуевь, - бурчит ведьма и проходит в кухню, садясь за стол. - Нэ матэрыс при дэтях! - строго произносит Максим Максимыч, упирая руки в боки. Это первый раз при мне, когда мужчина ведет себя... жестче? - Евгэный Алэксандрыч, ты уж просты за это, - таксит резко меняется в настроении, и теперь как обычно добродушно улыбается. - Ты прысажывайса! Я такых блынов напёк! Палчыкы облыжышь! Вот мамой кланусь! Молча киваю и послушно сажусь за стол. Вот бы и ко мне так каждое утро приезжал восточный мужчина и пек блинчики... Тем временем, Максим Максимыч резво расставляет на стол ароматный чай в больших кружках, вазочки с медом и вареньем и несколько больших тарелок с горячими и обалденно пахнущими блинчиками. От такого великолепия у меня самовольно начинает выделяться слюна. Господи, еда - это так прекрасно! - Слюни подотри, - немного грубо выдает Олеся, а затем поворачивается к таксисту. - Максимыч, налей в стакан зеленую хероборину из холодильника. - А волшэбное слово? - весело откликается мужчина. Похоже, он уже простил свою...девушку? Женщину? Как же это у взрослых людей-то называется?! - Я тебе потом под одеялом скажу, - ведьма хитро улыбается, отпивая чай из своей кружки. Вот. Это. Флирт. - А почему под одеялом? - наивно спрашивает Родя. Бедный-несчастный ребенок! Что будет с ним, когда он станет взрослым и поймет весь смысл таких вещей? - Патамушта это сэкрэтноэ волшэбноэ слово, - посмеиваясь, отвечает Максим Максимыч, ставя передо мной уже знакомую мне жижу. - Ты лучшэ им расскажы, чэгоу оны вчэра надэлали! Ну, раз тут такое дело... Залпом выпиваю жижу. Не, ну мало ли? Вдруг это поможет мне адекватно воспринять историю о наших ночных посиделках. - Да! - глаза мальчика загораются каким-то восторженным огоньком. Милый мой, тебе не стоит восхищаться двумя алкашными субъектами. Совсем не стоит. - Ночью я на кухню пошел, чтобы попить, - тороторит Родя. Макаю блинчик в варенье. Чувствую, меня ждет охуенная такая история для будущих поколений Онегиных. Если, конечно, у меня вообще будут дети... - А там бабулитта и дядя Евгений Александрович на полу сидят и кетчупом на полу рисуют, - продолжает мальчик. - Я спросил, что они делают, а бабулитта сказала, что они сейчас будут дяде Евгению Александровичу мужа искать... Давлюсь блинчиком. Это вообще как я дошел до такого состояния, что решил, что мне мужа пора искать!? Помните, я говорил, что не пьянею? Забудьте! Я теперь же как Чацкий, или хуже... - ... И для этого надо было нарисовать эту... как ее..., - Родя запинается, пытаясь подобрать слова. - Телеграмму! - Пентаграмму, - мрачно подмечает Олеся. Кажется, она тоже не в восторге от вчерашнего шабоша. - А потом они достали курицу, - Родя входит во вкус, добавляя к рассказу больше эмоций. - И сказали, что ее зовут Марина и она теперь станет жертвой для Санты! - Сатаны, - вновь хмуро поправляет ведьма. - И они стали резать ее ножом! Но курица не хотела резаться, потому что она замерзла. И бабулитта с дядей Евгением Александровичем сняли одежду, потому что она запачкалась кетчупом. И еще бабулитта сказала, что с Дьяволом нужно договариваться только телом. А потоооом, - пацан делает многозначительную паузу. - Бабулитта и дядя Евгений Александрович поцеловались в губы! Весь чай, который я успел набрать в рот, благополучно вылился обратно фонтанчиком. Подождите! Минуточку! Это вообще как такое произошло?! - Олэся, Олэля, - причитает Максим Максимыч. - Нэ стыдно тэбэ молодошь совращать? - Неа, - ведьма пожимает плечами. Смотрю на нее во все глаза. Женщина, ало! Ты сейчас признаешься в том, что тебе похуй на то, что ты, будучи в отношениях, сосалась с кем-то другим!? Ты адекватная, ваще? - Вот за это я тэба и лублу! - грузин задорно смеется и чмокает ведьму в губы. Та довольно хмыкает целует мужчину в нос. Я вот что-то не понял. Это как работает? Это что за отношения такие? Объясните тупенькому Жене Онегину! Пожалуйста! Он совсем запутался! - Евгэный Алэксандрыч, - внезапно обращается ко мне таксист. - Еслы тэбэ куда-то сэгодня надо, то ты тока скажи! И мы помчым на моэй ласточкэ в далёкые края! Хм... А надо ли мне куда-нибудь? Телефон бы новый купить, конечно. И что-нибудь покушать. Да и вообще, домой как-то не хочется... - Деда Максим, а ты меня на машине вместе с дядей Евгением Александровичем покатаешь? - спрашивает Родя, вытирая рот ладонью, размазывая по всему лицу варенье. - Да бэз проблэм! - таксист резво подхватывает мальчика и начинает кружить его по кухне. Комната тут же наполняется веселым детским смехом. Кажется, жизнь потихоньку налаживается...***
Закончив завтрак, в одних труханах отправляюсь в свою квартиру. Вещи-то мои сейчас преспокойненько отстирываются в соседней квартире. К моему величайшему удивлению, Бегемотиха отправилась домой вместе со мной, напоследок смачно облизав сфинкса. Я, кстати, так и не понял, кто решил назвать это существо Ваней... Быстро ополаскиваюсь в душе, переодеваюсь в чистое и выхожу на лестничную клетку, прихватив с собой портфель и остатки моего старого телефона. Может, там как-то удастся вернуть часть контактов... Использовать сим-карту Вернера не хотелось. Только не после того, что случилось. На площадке меня встречает Родя, и мы вместе начинаем спускаться вниз. - Родион, я вот хотел у тебя спросить, - озвучиваю я уже давно назревший у меня вопрос. - А где твои родители? - Я не знаю, - мальчик пожимает плечами. - Я ж приемный. Меня бабулитта в пять лет из детдома взяла. Невольно замедляю шаг. Вот как... Интересно, скучает ли он по ним? - Я мамку и папку даже не видел никогда, - продолжает Родя. - Бабулитта говорит, что у меня, вроде, сестра была, но ее в другую семью взяли. Но я ее тоже не видел. - И тебе совсем не грустно? - искренне удивляюсь я. - Неа, - мальчик мотает головой. - У меня же бабулитта есть. И деда Максим скоро к нам переедет. Будет еще веселей! Выходим на улицу. Теплое солнышко ярко освещает наш двор. Со стоянки нам машет Максим Максимыч. - И ты, дядя Евгений Александрович, приходи почаще, - Родион поворачивается ко мне и улыбается. - Бабулитта сказала, что она о тебе позаботится. Улыбаюсь в ответ и взъерошиваю мальчишечьи волосы. - Если ты настаиваешь, - тихо смеюсь, поправляя рюкзак на плече. Все обязательно придет в норму. Нужно лишь немного подождать...***
POV Тани Лариной. Действие происходит в ночь, когда Женя пытался спрыгнуть с крыши. Иногда ночью, когда я закрываю глаза, я вижу перед собой одну и ту же картину. Белая ванна, наполненная розоватой водой. И его лежащее в ней тело, с глубокими порезами на запястьях. А еще пустые глаза, которые будто спрашивали меня: почему?.. Но я не знаю, что должна ответить. Что я должна сказать тебе? Что я отказалась от тебя, потому что хотела, чтобы ты был счастлив? Я ведь все видела... Ты никогда не чувствовал ко мне то, что я чувствовала к тебе. Ты просто привык к тому, что я была рядом. Это была лишь детская привязанность для тебя. Но для меня... Ох, кажется я задремала... Обвожу взглядом спальню. Мы с мужем вернулись из больницы только днем. Хотя я бы хотела настоять на том, чтобы его подержали там подольше. Все-таки он сильно пострадал, защищая меня от взрыва... А где он, кстати? Тяжело вздыхаю и свешиваю ноги с кровати. Неужели, он опять работает? Когда уже мы будем засыпать и просыпаться вместе... Беру с прикроватной тумбочки телефон. Два часа ночи. Ни пропущенных, ни сообщений. Как там Женя? Я пыталась позвонить ему несколько раз, но его телефон недоступен. Надеюсь, у него все хорошо, но... У меня такое нехорошее предчувствие. Хотя возможно, это все последствия взрыва. Откладываю телефон и выхожу из спальни. Со стороны зала горит слабый свет. Захожу в комнату. За барной стойкой, скрючившись над ноутбуком сидит муж. Половина его тела перевязана бинтами, на лице куча пластырей. Подпираю плечом дверной косяк, скрестив руки на груди. Муж полностью в работе и не замечает меня. Если подумать, мы в последнее время так редко видимся. Сначала я была занята похоронами Андрея Сергеевича, потом по его поручению поехала к Жене. Конечно, он вызвал меня на несколько дней, чтобы я составила ему компанию на одном из корпоративов его партнеров. Но почему-то туда он поехал без меня. Затем я снова уехала к Жене, и вот вернулась. Но ничего не изменилось: он просто пропадал на работе. В принципе, как всегда... Нарочно кашляю, чтобы привлечь к себе внимание. Муж поворачивает голову в мою сторону. Его лицо выглядит осунувшимся, будто он не отдыхал несколько дней. - Прости, - муж потирает переносицу. - Я разбудил тебя? Снова ты извиняешься ни за что. - Нет, я проснулась сама, - пожимаю плечами. Муж только кивает и вновь утыкается в ноутбук. Немногословность - его конек. Прохожу в зал и поворачиваю в зону кухни. Безумно хочется кофе. Желательно с чем-нибудь вкусненьким. Не спеша достаю с полок кофе, сахар и корицу. Включаю кофеварку. И все в полной тишине. Обычные семейные пары в такие моменты разговаривают о всяком. Но мы не обычная семья. Хотя бы потому, что мы оба вступили в брак, не испытывая друг к другу ничего. Достаю из посудомоечной машины две кружки и направляюсь к холодильнику, чтобы взять молоко и, возможно, найти там что-нибудь сладкое. На самом деле, я до сих пор не понимаю, как мы прожили в браке эти два года. По сути, нас поженили наши родители: мы виделись всего два раза - на смотринах и непосредственно на свадебной церемонии. Браки по расчету - это нормально явление в здешних кругах, где собственный ребенок порой расценивается как гарант удачной сделки с другой компанией... Холодильник как всегда завален едой, которую никто из нас не ест. Выуживаю с верхней полки коробку с вишневыми пирожными. Мои любимые... Но что-то я не помню, чтобы наша домработница привозила их, когда ездила за покупками. Может, Вова купил? Невольно вздрагиваю от собственной мысли, косясь на мужа. Мне всегда тяжело называть его по имени. Наверное, потому что мы не настолько близки. Мысленно тяжело вздыхаю. И почему же мы до сих пор в браке? У мужа уже есть своя собственная фирма, он делает неплохие деньги и больше не обязан подчиняться воле своих родителей. Многие в его ситуации обычно тут же разрывают отношения с теми, кого навязала им семья. Так почему же мы все еще живем вместе? Разливаю кофе по кружкам, подхватываю их и пирожные и иду в сторону барной стойки. Ставлю один напиток рядом с мужем. Тот отрывает взгляд от компьютера и несколько секунд пялиться на кружку. Это даже забавно... - Не стоило, - наконец, выдает он. Ну вот. Начинается. - Я просто представлю, что ты сказал мне "спасибо", - отпиваю немного из кружки. Переборщила с сахаром. - Да, - непонятно с чем соглашается муж. Иногда мне очень сильно хочется его ударить. Ударить со всей дури и выкрикнуть прямо в лицо: "Посмотри уже на меня!". Муж возвращается к работе, а я начинаю поглощать пирожные. Только бы не поправиться... Искоса поглядываю на мужа. Дубровский, Дубровский, красивый ты. Нет, правда, красивый. Вон волосы русые, нос прямой, кожа светлая-светлая, широкоплечий, высокий... Да к тому же такой холодный, неприступный. Одно лицо на все эмоции, будто ему плевать на окружающий мир. Все женщины на крупных встречах всегда о нем шушукаются, а как слышат, что я его жена, сетуют на то, как мне повезло. Только вот повезло ли... Муж хмурится сильнее прежнего. Незаметно наблюдаю за ним. Просто повезло... Изначально я должна была выйти замуж за Женю. Но в какой-то момент я поняла, что ни он, ни я не будем счастливы вместе, поэтому я разорвала наши отношения. Мои родители, которые метили на крупный контракт с компанией Андрея Сергеевича, не обрадовались такому повороту событий, но дядя Жени смогу убедить их, что, возможно, мы с Женей еще одумаемся. И от нас на время отстали. Но после гибели Ленского Оля сбежала из дома. Она просто не выдержала. Люди посмеивались за ее спиной: ее жених спал с ее другом, а она ни сном ни духом. Возможно, если бы я рассказала ей об этом раньше, то весь этот кошмар не случился бы. Но я промолчала. И как результат вновь попала в список невест. Пару мне нашли быстро. Дубровский-старший давно подыскивал жену для своего сына. Так мы с Вовой и познакомились... Муж поджимает губы. Значит, то, над чем он работает, дается ему нелегко. Вообще, я давно уже примечаю особенности человека, с которым в браке два года. Сколько времени тратит на бритье, сколько кубиков сахара кладет в кофе, в какой сезон чаще всего простужается и в какой последовательности раздевается, когда приходит домой... Примечать такие мелочи стало моей привычкой. - Над чем работаешь? - как бы невзначай интересуюсь я. - Поднимаю все последние сделки в компании Андрея Сергеевича, - отвечает муж, снова потирая переносицу. - Вот как..., - протягиваю я. Коротко и по делу, как всегда. Все же, я его не понимаю. Когда мы только съехались, я пыталась узнать его получше, но все мои попытки провалились. Потому что меня будто не замечали. Мы спали в разных комнатах, ели в разное время, ездили на работу на разных машинах... Мы виделись только на каких-то больших "тусовках", но по приезду меня тут же утаскивали поболтать местные сплетницы, а муж пропадал где-то с партнерами. При этом у меня было все, что мне было нужно. Мне ни в чем не отказывали, хотя я ничего не просила. Обо мне заботились так, будто я была аквариумной рыбкой: у нее все есть, а, значит, она в порядке. Какой бред... - Я решил, что ты уедешь на некоторое время, - внезапно выдает муж, не отрываясь от ноутбука. - Что? - едва не выливаю на себя кружку с кофе. - Почему? - Пока ситуация не успокоится, - поясняет он. Чувствую, как внутри появляется давно знакомая мне эмоция. Обида. Потому что за меня снова все решают. Мне снова не дают право выбора, ставят перед фактом, не волнуясь о том, чего я хочу... Мы живем вместе уже два года. И лишь полгода назад я начала осознавать, что несмотря на молчание, которое есть между нами, мы притираемся друг к другу. Медленно. Постепенно. Мы привыкаем друг другу, позволяем узнать себя лучше, показываем свои слабости... И мне даже начало казаться, что, возможно, меня все же любят. И наш будущий ребенок... - Я отказываюсь, - спокойно заявляю я. Мне надоело, что все говорят мне, что делать. Муж замирает над клавиатурой, а затем медленно поднимает на меня взгляд. Я надеюсь, в этот раз ты скажешь мне больше пяти слов. - Это не обсуждается, - с нажимом произносит муж, показывая, что продолжение разговора не одобряется, и вновь возвращается к работе. Помнится, Женя как-то говорил, если тебя кто-то раздражает и отказывается слушать тебя, нужно делать то, чего от тебя не ожидают. Наверное, мне стоит прибегнуть к этому способу. Беру кружку с кофе, к которой муж даже не притронулся, и выливаю все ее содержимое прямо на клавиатуру ноутбука, после захлопнув его. Скрещиваю руки на груди, направляя прожигающий взгляд на мужа. И что ты теперь сделаешь? Тот в свою очередь устремляет тяжелый взгляд на меня. Сидим так секунд пятнадцать. - Господин Онегин плохо на тебя влияет, - выдает, наконец, Вова. - Если Женя тебе не нравится, то это не повод обвинять его во всем подряд, - в тон ему отвечаю я. - И тем не менее, ты ведешь себя как он, - голос мужа становится жестче. Злится. - Нет, - поправляю выбившиеся из прически прядки. - Я веду себя как твоя жена. Снова молчим, но уже не смотрим друг на друга. Если подумать, это наша первая ссора. и хотя она прошла без криков и ругани, для наших отношений это уже большой шаг. - Я пойду спать, - тяжело вздыхаю. Видимо, разговора у нас все же не выйдет. Встаю из-за барной стойки и направляюсь к двери. Мне ведь казалось, что мы начали понимать друг друга... - Я не хочу, чтобы с тобой что-то случилось, - внезапно выдает муж. Замираю на полпути. Мне сейчас не послышалось? Оборачиваюсь. В слабом свете ночника фигура мужа кажется намного больше, чем она есть на самом деле. Он смотрит в пол, сложив руки на колени. И сейчас он почему-то напоминает мне огромного грустного медведя. Невольно улыбаюсь своим мыслям. Нам многому еще предстоит научиться... Подхожу к мужу и осторожно беру его за лицо, заставляя посмотреть на меня. - Я могу сказать то же самое, - спокойно говорю я, продолжая смотреть Вове в глаза. - Я тоже не хочу, чтобы с тобой что-нибудь произошло. Поэтому я предлагаю все же найти одно решение, которое устраивало бы нас обоих. Верно. Я не хочу больше оставаться в стороне, когда что-то происходит. Не хочу сбегать от проблем. Я хочу решать их. И тем более, я не хочу больше оставлять человека, который для меня важен... - Хорошо, - соглашается муж, накрывая мои руки своими. Нежно целую Вову в лоб. Непривычно, конечно, но никто не говорил, что будет легко. Кто-то хочет убить нас. И нам придется разбираться с этим. Не знаю, справимся ли мы, но мне бы не хотелось, чтобы ты занимался эти в одиночку... - Пойдем спать, - тяну мужа за руку, заставляя встать со стула. Тот послушно идет за мной, крепко сжимая мою ладонь. Когда-нибудь мы точно... сможем услышать друг друга.***
POV Жени. Настоящее время. - Дядя Евгений Александрович, а что означает слово "приживальщик"? - спрашивает Родя, тыча пальцем в книгу. - Это тот, кто живет за чужой счет, - поясняю я, не отрываясь от своего новенького телефона. - Аааа..., - многозначительно протягивает мальчик. - Дядя Евгений Александрович, ты такой умный. Взъерошиваю мальчишеские волосы. Кажется, мне, действительно, просто не хватало людей рядом... Мы с Родей уже с час зависаем на его кухне. Мальчик затащил меня к себе сразу по нашему возвращению с магазина. Я даже покупки домой занести не успел, как меня затянули в соседнюю квартиру. Если говорить в принципе о нашей поездке, то она прошла более-менее спокойно. Я, наконец-то, купил себе новый телефон и сим-карту. А это значит, что теперь никто не будет следить за моей личной жизнью! И можно будет тусить в социальных сетях! Я, наконец-то, заведу Инстаграм! И больше ни один Вернер не скажет мне, что все это опасно. Невольно начинаю лыбиться, глядя как желанные приложения устанавливаются на мой смартфон. Надо бы наделать фоточек красивого меня... - Ага, прямо гений, - хмыкает Олеся, сидящая вместе с нами и чистящая картошку. - Я вообще-то Оксфорд закончил, - как бы между прочим напоминаю я. - А я девять классов, - передразнивает ведьма. - И что дальше? - Бабулитта, а ты разве не в МГУ училась? - хлопая глазенками, удивляется Родя. - Вообще-то, я оттуда отчислилась, - женщина закуривает, выпуская изо рта большое колечко дыма. - В любом случае, образование в нашей стране - бесполезная штука. Ты скорее больше возненавидишь учебу, чем чему-то научишься. - Бабулитта не любит школу, потому что ей там двойки ставили, - поясняет мне Родя, видимо не понимая, что стоит говорить, а чего нет. - Я поэтому в школу не хожу. Только на плавание. - Если подумать, - отвлекаюсь от лицезрения всех возможностей моего телефона. - То в твоем возрасте я тоже в школу не ходил. - А почему? - мальчик смотрит на меня во все глаза. - Из-за работы родителей, - отвечаю я, подпирая рукой щеку. - Тогда... У них не было возможности возить меня в школу. - Вот поэтому ты и вырос маленьким наивным котеночком, - усмехается ведьма. - Не научился ты вовремя жизни, хлопец. Ну ничего, тетя Олеся о тебе позаботится. Нет, я не понял, это что за второй Печорин? Это что за принижение униженных и оскорбленных? - Я не наивный, - бурчу в ответ. - И не нужно обо мне заботится. Я и сам справляюсь. - Да что ты говоришь! - женщина театрально всплескивает руками. - Видела я вчера, как ты справляешься. Показываю соседке язык и демонстративно отварачиваюсь. Ну чего она прицепилась... - Ну, вот, а теперь сидишь, как принцесса на выданье, - смеется Олеся. - Где же твой храбрый рыцарь? - Уволен мой храбрый рыцарь, - недовольно выдаю я. Вот же бабка доставучая! - Да я шучу! - ведьма взъерошивает мои волосы. - Ты не хмурься, а то морщины раньше времени появятся. Кофеек на тебя варить? - Варить, - бурчу я. А вот морщин мне бы не хотелось. Мне еще Инстраграм себе заводить... Кому я там буду нужен такой некрасивый, худой да еще и с морщинами? А я вообще где-нибудь кому-нибудь буду нужен? Нет, ну если так подумать, то не такой уж я и страшный. Если особо не приглядываться, то не мужчина, а Аполлон. Его ссохшаяся версия, конечно. Характер у меня тоже нормальный... Я могу, конечно, психануть, но все мы люди, все мы иногда можем разбить всю посуду в доме или поджечь шкаф с одеждой. Я не один такой на свете. А еще я умный, когда (не)нужно, образованный, и приданное имеется... Вот кому я достанусь такой хороший? Тяжело вздыхаю. Хватит мне уже себя обманывать. Ну, не способен я на отношения. Ну, не получается у меня. Не хочется. В отношениях нужно отдаваться партнеру полностью, комфортить его... А я со своими паническими атаками и глюками только человека до усрачки доведу. К тому же... Я ведь люблю Ленского. И навряд ли кто-то захочет ждать меня. Люди бывают очень нетерпеливы. - Ооооо, - протягивает ведьма, ставя передо мной дымящуюся кружку с кофе. - Кажется, кто-то загрузился. - Ага, - хмуро кивая в ответ, беря кружку в руки. - Олеся, а вот мы ночью мужа мне искали... Мы его нашли? Проясним ситуацию! Я во все это не верю, мне просто интересно. Честное Онегинское! - Нет, конечно, - фыркает женщина. - Где ты видел, чтобы пентаграммы кетчупом рисовали? - Мало ли..., - пожимаю плечами. Оно даже и к лучшему. - Могу по кофейной гуще тебе посмотреть, - внезапно выдает ведьма. - И картами уточнить. - А там разве не нужны специальные чашки и прочее? - сомневаюсь я, вспоминая уроки гадания из "Гарри Поттера"*. Не верю я всем этим магическим штучкам. Но, блин, интересно же! - Не, и так сойдет, - заверяет меня соседка. - Давай быстрей выпивай, а я за картами пока схожу. Ведьма быстро встает из-за стола и начинает рыться в кухонной тумбе. Мне кажется, или она просто кайфует от самого этого процесса? Тем не менее, я быстро расправляюсь с кофе. На дне кружки распластались мелкие кофеинки, образуя какое-то пятно. И как вообще по этому можно что-то увидеть? - Давай сюда, - Олеся кидает на стол карты и забирает у меня кружку. Плюхается на стул и несколько секунд внимательно изучает кофейную гущу. Все это напоминает мне прием у моего прошлого психолога: что Вы видите на этой картинке, а что на этой, а вот на этой... Когда я был маленький, все эти штуки казались мне интересными, и я даже пытался что-то увидеть в этих кляксах. Но став старше, я понял, что в этом нет смысла и просто называл первое, что приходило в голову. Психологи и психиатры злились, а мне было весело. - Что-то не видно у тебя в ближайшем будущем любовных похождений..., - задумчиво произносит ведьма, вертя в руках кружку. - Они, конечно, будут, но немного позже. Но вот это мне не нравится... - Что не нравится? - интересуюсь я, пытаясь хоть как-то взглянуть на кофейную гущу. - Кто-то придет к тебе, - женщина хмурится. - И ничего хорошего от него ждать не стоит... Олеся берет в руки карты и быстро их тасует. Как у нее так ловко получается? Похлеще, чем некоторые мои знакомые крупье... - Снимай сверху, - командует ведьма. Послушно беру верхнюю карту и отдаю ей. Женщина кладет карту на стол. - Дьявол, - сообщает она. - И что дальше? - с безразличием спрашиваю я. Мне все равно до лампочки все эти предсказания. - Подожди, - немного раздраженно произносит ведьма и выкидывает еще несколько карт. Хмурится. Выкидывает еще парочку. - И? - от нетерпения начинаю ерзать на стуле. - Что и? - хмуро зыркает на меня Олеся. - Не хотят карты говорить, что у тебя там в будущем. Просто с людьми будь осторожней. - В смысле? - теперь пришла моя очередь хмурится. - Это карта Дьявола, - соседка показывает мне картонку с нарисованным чертом. - Это плохая карта. Тебе предстоит встреча с очень опасным для тебя человеком. - Но Вы же сами сказали, что вся эта магия - это бред, - возмущаюсь я. - Кто ж разберет..., - женщина пожимает плечами. - Но... Ты встретишь самого Дьявола. Я, как ведьма, даже тебе завидую. - Бабулитта никогда не ошибается, - вмешивается Родя. - Об этом все говорят. Вновь бросаю взгляд на выпавшую карту. Надеюсь, вся магия так и останется сказкой...***
- Уверен, что не хочешь остаться? - в очередной раз спрашивает Олеся, подпирая плечом косяк входной двери. - Максимыч как раз еще несколько бутылок кагора подкинул... - Боюсь, что вторую такую ночь я не выдержу, - поправляю портфель на плече, обводя взглядом лестничную клетку. - Все будет нормально. Если что, я приду к Вам. - Ладно, вали уже, - фыркает ведьма и закрывает дверь. Тяжело вздыхаю и направляюсь к своей квартире. Мда... Что-то я устал. И мозги еще кипят от Олесиных предсказаний. Как-будто мне своих проблем мало... Открываю дверь в свою квартиру. В коридоре меня уже ждет Бегемотиха, которая тут же начинает тереться о мои ноги, добродушно мурлыкая. - И откуда такая любовь, а? - сажусь на корточки и начинаю гладить кошку. - Неужели ты по мне соскучилась? Бегемот тычется носом в мою руку. Конечно, хозяин, я тебя люблю. Ты же меня кормишь, поишь и все дела... Так что ты вот покорми меня, и я тебя еще сильнее полюблю. Скидываю обувь и тащусь на кухню. Бегемотиха весело семенит за мной. Чем бы сегодня заняться... К своему величайшему удивлению, занятие для себя я нашел быстро. Моя квартира просто кричала о том, что ей нужна генеральная уборка. А еще бы ремонт, конечно... Но уборка сейчас как-то по-реальней будет. Наливаю себе полный таз воды, вооружаюсь тряпками и шваброй и с чистой совестью начинаю драить нечистую хату. Правда через полчаса мне стало скушновато, и я решил разбавить свое общество каким-нибудь кинчиком. Выбор пал на "Звездные войны". Я даже уже не помню какую часть включил. Да и не важно это. Главное, что не в тишине... На улице вечереет. Задумчиво протираю подоконник. И что мне делать дальше? Действительно ли все наладится, если я продам библиотеку? Отстанет ли от меня "Сириус"? И как быть с дядиной компанией? На пост гендира я смогу претендовать только после того, как мне стукнет тридцатник. Что делать до этого времени? Играть с акциями на даче в Кисловодске? Или вернуться в Великобританию? К старому образу жизни, так сказать... Раньше ведь меня как-то не волновали такие вещи: я знал, что могу жить припеваючи на дядюшкины деньги и дивиденды**, и в любой момент могу пойти поработать на дядю. Но сейчас все по-другому. Дядя умер. Контакты с другими людьми я разорвал. Можно было бы, конечно, позвонить ему, но у него, наверное, и так забот без меня хватает. Замираю с тряпкой в руках, задумчиво глядя на веселящихся за окном алкашей. Мне бы их проблемы... - He told me enough! He told me you killed him! (Он рассказал мне достаточно! Он сказал, что это ты убил его!) - орет юный Скайуокер с экрана моего ноута. - No, I am your father (Нет, я и есть твой отец), - отвечает ему Дарт Вейдер. Хм... А разве там не было как-то по-другому? Типа, "Люк, я твой отец"? Или что-то в этом роде? Люк... Лююююк... Л-ю-к... - Люк! Твою ж мать! - подрываюсь с места, пугая развалившуюся на кровати Бегемотиху. - Как я мог забыть?! Начинаю быстро рыться в шкафу, отыскивая более менее чистые джинсы. Люк. В кабинете библиотеки. Я совсем про него забыл! Там же может быть что-то важное. Важное... Стоп! Энтузиазм мой резко сходит на нет, и я замираю посреди комнаты, с одной натянутой на ногу штаниной. А мне это нужно вообще? Если я сваливаю, то, в принципе, это предполагает, что я не планирую заниматься какими-либо расследованиями. Себе же дороже. Но, если то, что там хранится, наоборот, сможет гарантировать мне безопасность? Ооох! Дядя, дядя, старый ты пердун, что же ты там запрятал? Вот ты чаи сейчас, наверное, с чертом гоняешь, а я, твой бедный племянник, разгребаю за тебя гавно. Не стыдно тебе? Мысленно спорю с собой еще минут десять. Ладно. Похуй. Ничего с меня не убудет, если я просто смотаюсь в библиотеку. Быстро доодеваюсь. Бегемотиха удивленно мявкает, мол куда это ты, хозяин, на ночь глядя? Неуж-то тоже себе кота нашел? Совсем от лап отбился. Нет, мое дорогое животное! Твой хозяин отправляется искать на свою жопу приключений! Накидываю на плечи джинсовку и хватаю с полочки ключи от библиотеки. Вроде, ничего больше не забыл... Дьявол... Замираю на пороге квартиры. Я не верю во все эти предсказания, но... Олеся, блин! Все из-за тебя! Прямо в обуви прохожу в комнтату (ну и нафига я тут все мыл, вы мне скажите?) и выуживаю из-под груды вещей в шкафу пистолет. Закидываю его в портфель. Не, ну мало ли! Я человек молодой, и может по мне и не скажешь, но я жить хочу, вообще-то! Ведьме я, безусловно, не верю, но вдруг... там... это... Короче, вы поняли! Закидываю портфель за спину и вновь пытаюсь покинуть квартиру. Только... А добираться-то мне как?***
Никогда! Слышите меня? Никогда не ездите на велосипеде после того, как ни ели и не спали нормально неделю. Даже если ваш организм уверяет вас, что все в порядке, не верьте ему! Он пиздит! Откровенно, нагло, прекрасно зная, что в итоге вы сдохните уже через десять минут. Откуда я знаю все это, спросите вы? Да оттуда, что я сам поехал на блядском велике почти в восемь часов вечера покорять невиданные горизонты... Покорил, блять. Через десять минут умеренной езды, все мое тело дало понять, что оно устало и никуда больше не поедет. Пришлось сползать с моего верного скакуна и везти его рядом с собой. Не бросать же моего железного друга... В городе тихо и спокойно. Конечно, это не московские улицы, где все горит-сверкает... Это типичный Мухосранск, где ничего круче KFC не видели. Эх, и как я здесь до сих пор уживался? Проходя мимо Сониного кафе, притормаживаю. В помещении не горит свет. Наверное, Мармеладова уже уехала... В голове сами собой возникают моменты из наших посиделок. Таня, Сонечка, Алекс, Печорин... Надеюсь, у вас все хорошо. Потому что у меня все как-то херовенько.... На последнем издыхании добираюсь до библиотеки. Ну нахер такие вечерние прогулки! Я не спортсмен, я любитель. Мне далеко до большого спорта! Оставляю велик у входа. Надеюсь, никто не стыбзит моего верного скакуна. Открываю библиотеку и захожу внутрь. В нос ударяет приятный запах старой бумаги. Где же тут выключатель? Шарю по стенке в поисках волшебной кнопочки, которая осветит мне путь. Такая кнопочка находится быстро, но только вот путь она мне не освещает. Мысленно матерюсь. Вот черт! Печенег же как-то говорил, что здесь пробки иногда выбивает. Видимо, сегодня я попал в самые счастливые часы. Достаю из кармана джинсковки телефон и включаю фонарик. Его мощности едва хватает, чтобы освещать мне путь в радиусе одного метра. Не густо, товарищи, совсем не густо. Осторожно поднимаюсь на второй этаж, боясь запнуться о ступеньки. Ну вот я и на месте. Пришла пора приоткрыть завесу тайны. Или как там принято говорить? Захожу в кабинет. Здесь ничего не изменилось с моего последнего пребывания. Выходит, Печорин больше не приходил сюда... Мотаю головой. Так. Мы пришли сюда по делу, а ты о каких-то Печориных думаешь! Подхожу к дивану. Надеюсь, он не сильно тяжелый... Упираюсь руками в подлокотник дивана и начинаю толкать его вперед. Мебель с трудом скользит по паркету, царапая дерево. Оставлю ремонт "Сириусу". А то вон они как хотят себе загробастать эти жалкие сто квадратов. Спустя кучу отборных матов и серии кряхтений, мне, наконец-то, удается отодвинуть диван так, чтобы можно было открыть люк. Хоть бы на нем не было замка... К моему счастью, на крышке нет никаких признаков того, что он может быть чем-то закрыт. Ну вот он, момент истины. Дядя-дядюшка, что же ты туда запрятал? Тяну на себя крышку. Интересно... Люк оказывается не люком, а всего-лишь небольшим углублением в полу. Эх, а я было надеялся на секретный тунель или базу... Внутри лежит обыкновенная бумажная папка. Беру ее в руки и подношу к ней телефон. Тяжелая однако... Слабый свет падает на исписанную лицевую картонку. Похоже, это какое-то дело. Вроде как даже уголовное... Быстро пробегаю взглядом по ничего не значащим для меня цифрам. Странно, что тут не написано, по какому поводу заведено дело. В нижнем правом уголке, вне обязательных строчек заполнения, мелким шрифтом были выведены чьи-то фамилии. Подношу папку вместе с фонариком ближе к своему лицу... Внутри меня все тут же обрывается. Почему... Откуда... На картонке аккуратным почерком выведены фамилии и инициалы моих родителей. Смотрю на даты: это примерно то время, когда я перестал ходить в школу и мы переехали за город. Нервно сглатываю. Если я правильно понимаю, это последнее дело, которым занимались мои родители, а, значит,... Это дело о "Сириусе". Но откуда здесь эта папка? По данным следствия, все родительские наработки были утеряны в день их убийства. Предполагалось, что преступник унес ее с собой. Но если она здесь, то что же на самом деле произошло в тот день? И дядя... Он знал обо всем? Как он замешан здесь? - Черт! - прижимаю папку к груди. Мама, папа... Мне нужно вспомнить, что произошло тогда. Только так я смогу понять, как это все оказалось здесь. Только так... Еще раз смотрю на дело. Так хочется открыть ее сейчас, но лучше я сделаю это дома, где будет намного светлее. Запихиваю папку в портфель. Бросаю обреченный взгляд на диван. Так не хочу его двигать. Но лучше будет, если о люке пока никто не узнает. Интересно, если я позвоню сейчас в полицию и потребую связать меня с ФСБ, как они на это отреагируют... Вновь с величайшим трудом передвигаю диван. Нет, Онегин, нам пора уходить из большого спорта. "Бах!", - громко хлопает входная дверь. Сюда кто-то пришел... Но кому понадобилось приходить в библиотеку в начале одиннадцатого ночи? Скрипит ступенька. Значит, этот кто-то поднимается сюда? Быстро озираюсь по сторонам. Уж не знаю, кого сюда принесло, но что-то мне это не нравится. Дьявол... Да помню я, Олеся! Из-за этого еще стремнее! Начинаю судорожно копаться в портфеле. Пистолет. Мне срочно нужен пистолет! Скриииип! Насколько я помню, следующее скрипучее место - это где-то в пяти шагах от моего кабинета. Выключаю фонарик на телефоне. Куда бы спрятаться... Взгляд падает на ванную. В три прыжка оказываюсь в ванной, как раз в тот момент, когда дверь кабинета распахивается. Оставляю себе небольшую шелку для обзора. Сердце нервно выстукивало какой-то непонятный бит. Господи, хоть бы этот кто-то не услышал мою офигеть какую громкую отдышку. В кабинет входит высокая фигура. Передвигается этот человек медленно, словно ему тяжело. Он закрывает за собой дверь на защелку и, слегка покачиваясь, подходит к дивану. С ужасом наблюдаю за тем, как незнакомец начинает двигать сей предмет мебели. Он знает о тайнике! Знает о люке! А что если он знает, что внутри? Что если он из "Сириуса"? Нельзя дать ему уйти. Резко распахиваю дверь, держа телефон с включеным фонариком в одной руке, а пистолет в другой. - Стой на месте! - как можно увереннее произношу я. Надеюсь, этот чувак не в курсе, что пистолет надо держать двумя руками. Иначе, у меня очень большие проблемы! Незнакомец замирает, стоя ко мне спиной. В тусклом свете фонарика различаю, что на нем надеты черные спортивные штаны и черная толстовка, капюшон которой покрывал голову "гостя". - Повернись! - продолжаю командовать. Руки и голос предательски подрагивают. - Держи руки так, чтобы я их видел! Однако, херовый из меня коп... Человек медленно поворачивается ко мне. Поднимаю фонарик повыше, чтобы осветить его лицо. Внутри меня все замирает. "Ты встретишь самого Дьявола..." Вместо человеческого лица я вижу искореженную жуткую рогатую рожу. Это маска***... Кажется, такие используют где-то в Японии. Страх медленно начинает течь по венам. А если Олеся не ошиблась тогда со своим предсказанием? Я, действительно, встретил самого Дьявола... "БАМ!!!", - вновь бахает входная дверь. Несколько пар ног барабанят по деревянному полу. - Ищите его! - слышится внизу. - Он сильно ранен! Он не мог далеко уйти! Ранен? Не мог далеко уйти? Кто это? И о чем они гово-... Отвлекшись, я пропускаю момент, когда незнакомец срывается с места. Замечаю его лишь тогда, когда между нами остается буквально два шага. Дорогие мои мама и папа, кажется, ваш сын сегодня спустится в Ад... Примечания: * Женя говорит об уроках профессора прорицания Трелони в Школе Чародейства и Волшебства Хогвартс. Впервые появляется в фильме "Гарри Поттер и узник Азкабана" ** Дивиденды - прибыль, получаемая от акций *** Женя видит перед собой маску Ханья. Маска Ханья - одна из японских масок, которая обозначает мстительную, ревнивую и злую девушку, которая превратилась в демона. Выглядит так: https://yandex.ru/images/search?text=японская%20театральная%20маска%20демона&stype=image&lr=75&source=tags&tab_id=images&pos=3&img_url=https%3A%2F%2Fcdn.ecommercedns.uk%2Ffiles%2F6%2F227566%2F3%2F4402983%2Fjapanese-hannya-mask---red-edm01r-edge-by-matt-buckley.jpg&rpt=simage