Вспомни, Иб.

... Да... Это просто портрет... Он ничем не отличается от остальных. В моих глазах больше не было какой-либо заинтересованности. Мне не было совершенно никакого дела до этой картины. На душе было спокойно... Я резко развернулась, собираясь уйти. Но внезапно... Я почувствовала лёгкий ветерок на шее... И кто то легко провёл по моим волосам... Так нежно... Я почувствовала запах... Я помню этот запах... Звуки совсем исчезли. Эти звуки, запахи, силуэты... Все вновь проносится мимо меня... Я вспоминаю. Запах... Запах, как будто от роз. Но не тот приторный запах, коим обычно пахнут духи. А запах роз. Еще не срезанных, влажных от утренней росы... Я открыла глаза. "Где это я?" - первая мысль, промелькнувшая в голове. Боковым зрением я немного рассмотрела комнату, окутанную полумраком. Она почти пуста. Только несколько стеллажей с книгами... И силуэт. Тот самый. Я не могу его перепутать... Столько раз видела его во сне. Он мерещился за каждым углом. Это он, точно он. Нужно встать... Я немного привстала. Что это? Этот парень накрыл меня своей курткой... Темно-синим, старым, потрепанным полушубком. Именно от него исходит этот нежный запах... Парень заметил, что я проснулась. Он поставил на место взятую с полки книгу, направился ко мне. Высокий, синеволосый парень лет двадцати в длинных светлых брюках и светло-зеленой майке. И ему что, не холодно? Понятия не имею... Но.. я не могу разглядеть его лицо... Оно смутное, будто его и нет. Как когда ты пытаешься вспомнить лицо хоть одного прохожего, увиденного сегодня, но так и не можешь вспомнить ни одного. Оно... просто есть. Но я никак не могу вспомнить... И вдруг.. Голос. Этот голос… Такой родной, нежный, ласковый. Я узнаю его из тысяч…нет, из миллионов. Этот голос я слышу каждый день. Где бы, когда бы я не была. Днём, утром, ночью или вечером — я услышу его… Это был его голос... Лицо... Я увидела его лицо... Я вспомнила его... Эти глаза... Синие, смотрящие с такой теплотой и лаской... Что он говорит мне? Я не помню... Я хочу плакать... Почему? - Иб. Иб, проснись, - сказал он. Его голос звучал словно музыка. Я слышала этот голос каждый день. Каждый день моё сердце страдало от того, что я так и не могла вспомнить... что он мне говорит. - устала? Оно и понятно. От такого зрелища любому взрослому станет не по себе... Эта манера речи... Душевные разговоры... Я счастлива... Но... тогда почему в груди так щемит? Так больно, холодно и одиноко... Он отвел взгляд в сторону. И какое то время просто смотрел в одну точку, о чем-то размышляя. Он повернул свою голову ко мне и... улыбнулся. Той самой, лёгкой, грустной улыбкой. - Посмотри во внутреннем кармане. Я взяла с пола куртку и положила руку во внутренний карман. Что там? Я достала оттуда... конфету? Карамелька в ярко-желткой обертке в лиловый горох. - Когда станет грустно, съешь её. Обычно это помогает. Он снова улыбается. Я чувствую, как улыбка появляется и на моём лице. Но... почему? Почему я так сильно хочу плакать? Я готова разрываться прямо сейчас... Я взяла сладость и положила в правый карман юбки. Лицо снова становится мутным... Все вокруг застелает пелена... Нет. Нет! Я не могу потерять эти воспоминания! Прошу.. Я только нашла их, нет! Крик. Крик боли. Крик отчаяния. Он рвётся наружу. Слёзы. Слёзы горечи. Слёзы безнадеги. Я готова зарыдать прямо сейчас... Я открыла глаза. Все в том же коридоре. Перед тем же портретом. Кто ты? Почему мне так больно? Что ты сделал с частичкой меня? А что... если это снова сон? Тогда... почему так грустно и больно? Не знаю, почему. Что то... просто дернуло меня положить руку в карман юбки. Там что то есть. Я вытащила руку, и в ней... Обёртка? Ярко-желтая в лиловую крапинку... Я вспомнила. Я вспомнила все. Улыбка облегчения расплывается на моём лице. Но... что это? Слёзы? Почему я плачу? Я все еще продолжаю улыбаться. А слёзы льются нескончаемых потоком. Я и не пытаюсь их сдерживать... Но почему? Почему я плачу? Он не хотел бы этого... Знаешь, что? Она не помогла. Она обожгла душу лишь сильнее. Я плачу. Плачет моя душа... Эту боль нельзя описать словами... Её можно только почувствовать... Я посмотрела на портрет. Он все так же умиротворенно и грустно улыбался... Глаза. Они были закрыты. Я больше не увижу их... От этой мысли слёзы потекли еще сильнее из моих глаз... Это так несправедливо. Такой хороший человек не заслуживает этого. Почему? Почему именно он? Это не должно было закончится так... Мы ведь просто пришли в галерею... Я полюбила розы, потому что считала это жизнью. Жизнью, которая у него прервалась. Но... ведь может быть человек, способный занять его место в этой темнице?.. Продолжение следует...