Дом.

Лестрейд позвонил около часа дня. Лежавший на самом краю телефон завибрировал и свалился на пол. — Да? — Шерлок, надо, чтобы ты приехал в участок, — по голосу инспектора несложно было понять, как тот устал, как ему хочется спать и чтобы никто не ездил по мозгам. — Что-то случилось? Убийство? — глаза Холмса загорелись. — Нет. Это по поводу пожара. — Я возьму с собой доктора Ватсона. — Да, конечно. В Скотланд-Ярде царил хаос. Всюду бегали люди с бумагами, а статный мужчина в костюме стоимостью не менее тысячи фунтов громко и со вкусом матерился. Лестрейд встретил их у входа. Вид у него был более чем помятый: под глазами залегли синяки, не брился он уже дней пять, не меньше. — Не обращайте на меня внимания, — Грег махнул рукой. — У нас проверки. Три штуки за раз. Джон сочувствующе покачал головой. — Так в чем дело? — спросил Шерлок, когда они добрались до кабинета. — Пожар не был случайностью. В квартире под вашей мы обнаружили остатки взрывного устройства и сейф. — Сейф? И что было в нем? — Это. — Лестрейд выложил на стол обугленный конверт. На нем можно было еще разобрать имя адресата. Шерлоку Холмсу. — И что в нем? — Взрывчатки нет, мы проверили. Шерлок скептически скривил губы и вытряхнул из конверта телефон. Когда-то красивый и блестящий, он оплавился и, похоже, был неисправен. — Это все? — Как видите. Есть теория, что подрывник не хотел устроить пожар, а только взрыв, но что-то пошло не так. Из-за температуры содержимое сейфа пострадало, что не входило в планы злоумышленника. Вот… в общем, и всё, — Лестрейд пожал плечами. Шерлок хмыкнул. — Я заберу его. Может, что-то узнаю. — Да, конечно, — закивал Грег.

***

— Ложись спать. — Сейчас… — протянул Шерлок. — Уже почти. — Что там у тебя? — не выдержал Джон. — Почти ничего, кроме того, что телефон — копия того, что был у убитой женщины из нашего первого дела, и того, что на звонке стояла песня про Герра Маннелига. — Кого? — Древняя скандинавская баллада. Причем песня почему-то на чешском. Впрочем, это пока что неважно. А еще я заказал восстановление сим-карты, но на это уйдет около недели. — Шерлок, иди спать, — почти приказал Джон. Шерлок тут же отложил телефон и поднялся. — Иду.

***

Даже под прицелом Джон никогда бы не признался, что ждет этого момента. Ждет каждую ночь, вслушиваясь, а не скрипнет ли половица. И всякий раз, когда ожидаемый звук раздирает тишину, его сердце, кажется, замирает на несколько мгновений. Шерлок приходит. Ныряет под одеяла, утыкается носом Джону в бок и спит. Но не в этот раз. В этот раз Джону этого мало. Пожалуй, стоит пойти немного дальше.