Апр.
8 мая 2014 г., 22:11
Апрель спотыкался о пороги мая.
В каждом затылке - Вы.
Это, знаете, вообще не смешно.
Дождь с крыш, фасадов зданий, и как по команде открываются зонты.
Мне, думать, что Вы где-то среди этих плеч - грешно.
Плечи. Я помню Ваши чертовско-хрупкие плечики.
Так трогательно, так впечатлительно вживается образ Ваш под кожу,
Медленно пришивает себя белыми нитками, совсем не больно прокалывая, - отметинки. Я, нынче, Вами меченный.
А май спешил, чтобы быстрее пришиться, прижится, притереться и пригреться в Ваших изящных пальцах.
Дожили. Я теперь тоже.
Свободный май вздохнет холодным терепетом. Прижмет к своей груди чуть искреннее некоторых. Таких, как я - больных, замученных во времени, и любящих безвременно.
Тоже теперь болен Вашими плечами, майн либен, свит, диар, дарлинг, да и вообще, какая, к черту, нам свобода,
Вам бы надышаться маем.
Мне бы надышаться Вами.
