Секунды

История, в общем-то, о погоде. Всё очень просто: в Лондоне идёт дождь. Предновогодний. Свет сотен гирлянд отражается в лужах, превращает капли в коротко вспыхивающие бриллианты. Где-то в мире всегда идёт дождь прямо в эту минуту, это не новость. Не так уж приятно бежать в предновогодний дождь, не глядя под ноги, без капюшона или зонта, но приходится. Шерлок прорезает мокрый воздух, словно рыба-меч, и Джон старается не отстать, не потерять высокую тёмную фигуру между струй и теней. Глаза приходится наполовину прикрыть, в ботинках хлюпает вода, по спине уже текут холодные капли, мешаясь с потом. Они бегут давно и — Джон уверен — безрезультатно. Шерлок похож на потерявшую след гончую, но Джон будет бежать за ним, пока не упадёт. Ну, или пока Шерлок не сдастся. — Чёрт! Ага, уже. Шерлок останавливается и бьёт ладонью по грязной стене дома, морщится и подставляет руку под капель. Джон мысленно хихикает. — Ты промок, — констатирует он. Шерлок сердито фыркает, пытаясь отбросить мокрые волосы с лица. Капли на его губах переливаются нежным золотом в свете маленьких лампочек в ближайшей витрине. Джон протягивает руку и пытается вытереть воду с лица Шерлока. Тот растерянно прижимает его ладонь к своей щеке. — Тёплая, — шепчет Шерлок. Всё очень просто: двое целуются под зимним дождём. И им не холодно. Потому что где-то в мире прямо в эту минуту светит солнце. И дело, в общем-то, не в погоде.