Фальшивые

Я не люблю чёрный кофе. Ты знаешь это. Но всё же ставишь передо мной чашку крепкого напитка, дымящегося, обжигающего мои ладони. Я делаю глоток, ощущая, как мои зубы стучат о края фарфоровой чашки. Смотрю на темную поверхность, и в моей голове крутится единственная мысль: почему ты терпишь меня? Нас нельзя назвать семьей, даже "сожители" звучит громко. Слишком громко. Я не могу находится здесь, рядом с тобой. Мне противно даже смотреть на тебя. В моих мыслях нет места для тебя. Я сегодня снова не появлюсь дома и завтра, возможно, тоже. Напьюсь, приду снова и грубо оттрахаю. Потом повторится тоже самое. И так идет за годом год. Сколько уже прошло? Хотя мне плевать... - Ухожу. Меня не жди. - бросаю я и выхожу из дома, не дожидаясь твоего ответа.

***

Люблю гонять на свободной трассе по полной. Адреналин зашкаливает; мысли, эмоции, всё куда-то исчезает. Просто пустота, но какая приятная. Сегодня совсем подался в депрессию и ушёл в себя. Я не вижу смысла в жизни. Все мы смертные. Сегодня, завтра, через неделю, месяц, год - мы все когда-нибудь умрём. Разнообразие только в том, как и где это произойдёт. Сначала смерть забирает лучших, потом близких, а затем оставляет тебя в страданиях, в муках одиночества. Сильный дождь барабанил по стеклу, дворники еле справлялись, а злость нарастала. Не знаю почему, но ярость пробуждалась во мне. Я сильнее сжал руль и вдавил педаль газа. Хотелось быстрее, жёстче. Было такое ощущение, что вулкан, который разгорался внутри меня не выдержал и начал извергаться. Я заорал, громко, не жалея связок, будто избавляясь от смога лавы.

***

Я ничего не чувствую. Ничего не вижу. Знаете, а мне даже не страшно. Я знал, что когда-нибудь это случится. Можно сказать, что уже готов. У меня не осталось никого, кто бы держал меня здесь, в этом грязном, убогом мире, который насквозь сгнил