Перестань

Пепел от сигареты падает на клетчатый плед, оставляя черную отметину. И ты, сидя на холодном полу, наконец решаешься убрать единственный источник тепла в шкаф. Подальше от глаз, от рук, от себя. Думаешь, что надо бы наконец выкинуть этот ненужный кусок ткани к чертям собачьим, а после смеешься. Громко, надрывно и с отчаянием в глазах. Кого ты пытаешься обмануть? Себя? Мозг? Может свою новую девушку? Отлично знаешь, как она страдает из-за всего того дерьма, что ты вытворяешь, будучи нетрезвым. Называешь ее другим именем, истеришь и так отчаянно пытаешься убежать от прошлого. Хотя прекрасно осознаешь, что даже если выбросишь, сожжешь или уничтожишь все, что связывает тебя с ней, Лизу из твоей головы выкинуть, к сожалению, не получится. А Настя хорошая. Настя всегда поддержит, успокоит, простит. Слишком добрая, слишком ласковая и наивная. Ты понимаешь, какая же ты лицемерная мразь, но продолжаешь пользоваться парфюмом, подаренным тебе той, чей силуэт ты видишь в каждой проходящей девушке. И это совсем не Настя. Плед ты так и не убрал. Перед глазами воспоминания. Вы сидите на ее любимом оранжевом диване, укрываясь тем клетчатым пледом и смотрите какой-то сериал. Вообще-то сейчас июль, но дождь, идущий последние пару недель, заставляет убеждаться в обратном. Ты куришь, а она разглядывает тебя и хитро улыбается. Резким движением выхватывает из твоих рук сигарету и бежит на балкон, шлепая босыми ногами. Звонко смеется, когда пытаешься встать и побежать за ней, но запутываешься в чертовом пледе и с характерным звуком падаешь на пол. Нелестно отзываешься о пледе, сигаретах и вообще всем мире в целом, но не сдаешься и бежишь за той, которая закрылась на балконе с твоими сигаретами и показывает тебе язык через стекло. Успеваешь подумать, что ей чертовски идет твоя футболка. Дым уже давно заволок всю комнату, но ты не спешишь открывать окно. Продолжаешь сидеть, прислонясь спиной к стене и затягиваясь вновь. Кашляешь и задумываешься о том, чтобы бросить курить. На глаза попадается гитара, и ты буквально чувствуешь, как Лиза перебирает пальцами по струнам, наигрывая что-то незамысловатое, но такое знакомое и родное. Тебе кажется, что ты начинаешь слышать ее голос, тихо поющий где-то вдали. Понимаешь, что ты чертов сумасшедший, но подпеваешь голосу прошлого. Не выдерживаешь и идешь на кухню. Голова раскалывается. Естественно это от недостатка свежего воздуха, но тебе абсолютно плевать. Перед глазами все еще стоит ее образ, окутанный сигаретным дымом. Чайник противно свистит, отдаваясь болью в черепной коробке. Завариваешь чай и смотришь на свое отражение в мутной воде. Выглядишь точно так же, как и пару месяцев назад, только круги под глазами стали гораздо больше. Проводишь рукой по спутанным волосам, пытаясь отвлечься и забыть хоть на пару минут. Считаешь, что со стороны выглядишь комично и отхлебываешь уже холодную бурду из кружки. Она тоже любит остывший чай. Понимаешь, что тебе давно пора заканчивать думать о ней, но все равно не получается. Она стабильно 24/7 в твоих мыслях, словах, во взгляде, она в тебе и уходить не собирается. Кажется, что твои нервы состоят из хрусталя, и ты сам разбил их месяц назад. Месяц ли? Сколько вообще времени прошло с того момента, как ты решил уйти от нее? Или она от тебя? Хрустальные осколки под кожей начинают неприятно зудеть, но ты снова и снова проходишься по ним битой из воспоминаний. Сидишь на той самой кухне, где она, измазанная карамелью вдоль и поперек, пыталась испечь тебе торт на день рождения. Все еще помнишь ее сладкие губы со вкусом жженого сахара и обиженный взгляд, ведь сюрприза не получилось. Тогда ты в шутку сказал, что она - твой главный сюрприз, и только сейчас понимаешь, что был чертовски прав. Ты упустил свой лучший подарок. Лиза всегда была другой, чем-то новым, необычным. Она материлась как сапожник, пила и делала все, что ей вздумается. Ты помнишь о ней все до мельчайших деталей, помнишь, как посреди ночи она завалилась к тебе с бутылкой какого-то дешевого вина, и вы играли в карты. С ней было так уютно, словно она была живым воплощением пламени. Усмехаешься, ведь попал в яблочко. Это именно то слово, что подходит ей больше всего. Буйная, неугомонная и разрушительная, словно пожар, но вместе с тем теплая и успокаивающая, как костер, вокруг которого сидят близкие люди и рассказывают что-то невероятно увлекательное. Мотаешь головой из стороны в сторону, пытаясь согнать наваждение. Задеваешь рукой какую-то статуэтку, забытую у тебя Настей, и она с грохотом летит на пол. Осколки разлетаются по всей кухне. Ты не обращаешь внимания и плетешься в коридор, собираясь выйти на улицу впервые за несколько дней. Но быстро отказываешься от этой затеи, ведь найти ключи слишком лень. Все еще слышишь ее мелодичное пение и закрываешь уши руками. Пожалуйста, перестань.