Перестань

Выходишь из душа, собирая волосы и тщательно вытирая их желтым махровым полотенцем, ведь простуда тебе совсем не нужна. Смотришь на яркую ткань и понятия не имеешь, откуда оно у тебя вообще взялось. Такой знакомый аромат и стойкая необходимость теплых объятий. Решаешь разобраться с этим как-нибудь потом, делая пометку в голове. Вообще, в душ ты залезла лишь для того, чтобы прогнать лишние мысли, которые мешают сосредоточиться. Но они снова возвращаются, заставляя что-то внутри сжиматься, словно под прессом, и кровоточить от каждого вздоха. Вздрагиваешь от холода и вешаешь мокрое полотенце на дверную ручку. Через несколько секунд оно падает, но так и остается лежать на полу. Капли с русых волос падают куда попало, оставляя за собой разводы, а ты идешь к холодильнику в поисках хоть чего-нибудь съестного. Тебе не важно, что будет завтра, послезавтра или через месяц. Ты не помнишь вчера, не помнишь, что ела на завтрак. Однако, вспомнить, что Руслан любит клюквенное варенье, тебе не составляет труда. Именно поэтому ты по привычке достаешь баночку для него, и только потом понимаешь всю абсурдность ситуации. Ты же живешь одна. В глазах мелькает осознание. Смотришь сначала на банку, потом на полотенце, которое все еще не удосужилась убрать. Пазл в твоей голове собран, а все недостающие детали на местах. Криво усмехаешься, качая головой. Ведь запах один и тот же. Тебе начинает казаться, что это всего лишь плохой сон. Кошмар. Глупый и бессмысленный. Только тебя все равно лихорадит, когда замечаешь на тумбочке пачку его любимых сигарет. Берешь ее в руки, а после швыряешь об стену. Поднимаешь и кидаешь вновь, только на этот раз с балкона. Слышишь глухой стук об асфальт где-то внизу и считаешь до ста, чтобы успокоиться. Проскальзывает мысль, что этот кошмар даже не твой. Это его кошмар, а ты заперта в нем, как ночная бабочка в трехлитровой банке. И, наверное, уже не сбежишь. Ты вообще хочешь? Ты хочешь, чтобы он проснулся? Не можешь пересилить и спросить у самой себя, ведь ответ очевиден. Ты боишься быть забытой. Забытой им. Скучаешь по его тату. Та потрясающая роза на тыльной стороне ладони, русалка, устрашающий череп - все это выглядело так эстетично и невероятно притягательно, что устоять никогда не получалось. Есть люди, которым идут татуировки. Ты даже не сомневаешься, что Руслан именно из таких. Помнишь, как ходила с ним в тату-салон, в шутку предлагая перебить крест на нежный цветок, а он взял и сделал это, смеясь с твоего ошарашенного лица вместе со знакомым мастером. Даже, казалось бы, хрупкое и слабое растение на его руке выглядит словно знак протеста. Думаешь, что он с той розой чем-то схожи. И шипы точно такие же. Не знаешь, как он живет, чем занимается, здоров ли он вообще. Убеждаешь себя, что тебе глубоко плевать, надевая его толстовку в который раз за месяц, и улыбаешься. Дверь закрыта на ключ, наушники в ушах, а руки в карманах. Выходишь из подъезда и вдыхаешь запах свежести. Недавно был дождь, но сейчас все в порядке. И с погодой, и в душе. Уверена? Понимаешь, что давным-давно простила его, пиная пустую банку из под газировки. Раздается неприятный звон, банка летит вперед, подгоняемая ветром. Настигаешь ее, пиная снова. Взгляд падает на пачку Winston, которую ты сама выкинула с балкона пару часов назад. Этикетка почти отклеилась, а бумага набухла и кое-где порвалась. Решаешь все же забрать ее с собой, кидая в карман. Ткань быстро намокает и неприятно липнет к телу, но выкинуть не позволяет совесть. Продолжаешь шагать по улице с мокрым карманом и грустной улыбкой. Скажи мне, что все хорошо. Наверное.