Приквел. О Трёх Туристках и Царе Горном
29 июля 2017 г. в 13:43
Три туристки под кустом
Пили поздно вечерком.
«Кабы я была Царица, –
Говорит одна девица, –
С горных склонов я сперва
Мужуков бы прогнала!
Потому как нас достала
Их святая простота.
Энти гады из котла
Всё сжирають. Лишь зола
Нам, девчонкам, остаётся
Вместо завтрака с утра.
А потом, как лоси, прут,
Не сочтя сабе за труд
Нас, пленительных и нежных,
Подождать хоть пять минут.
А раскинут свой бивак –
Хочь беги от них в Ирак!
Да спасибо, ежли пиво,
А не Спирт или Шмурдяк.
Как по кругу прёт Магар –
Так за милю перегар.
Утром Хрен кого разбудит
Даже молнии удар!
Из Туризьму навсегда
Я б их выперла тогда.
Лишь для горных дев пусть будут
Солнце, воздух и вода!
Вот бы жизнь тогда настала:
Кайф, услада, лепота!
«Кабы я была Царица, –
Говорит её сестрица, –
Здесь бы бар открыла – раз,
Варьете, стриптиз – тотчас.
Вот где жила золотая,
Супер-пупер, экстра- класс!
К нам бы все туристы шли,
Свою денюжку несли,
Сам бы Леший оставлял бы
Здесь нехилые рубли.
Соберём походный люд,
Обеспечим им уют, –
Поразвратничают, черти,
Да, довольные, пойдут» –
«Что вы, девки, подурели
Али вовсе охмелели? –
Говорит девица та,
Что нежнее всех пила. –
Ты, барменша, не пыли
Да глазами не сверли –
Развратить ребят решила,
Под подушку табе шило!
Я за линию твою
Куды надо позвоню:
Буишь вкалывать задаром, –
Прямо скажем, не в Крыму!
А табе, как феминистке,
Я сейчас устрою чистку!
Коль прогонишь мужуков,
Не лишишьси ты оков.
Хто снарягу буить несть
Да дела в палатке весть?
Кто наносит нам дрова,
Скажет ласковы слова?
Кто с ножом на чигири?
Рюкзачину тонны в три
Да табе с больною ножкой
Кто доставит до двери?
Всяк, ходящий по горам,
Спец по кой-каким делам.
Ну, а нам, сама ты знаишь,
Энто всё не пополам.
Кабы я была Царица, –
Говорит всё та ж девица, –
Я б для наших мужуков
Наклепала «Ермаков»,
GPS бы накупила,
наняла проводников!
А шоб был вселенский шок,
Посвящу им всем стишок,
Потому как здешний аффтар
Накорябал черт-те-шо».
Только фразу досказала
Да хлебнула из бокала, –
Подрулил Походный Царь –
Горных склонов государь,
Перевалов повелитель
И туристов предводитель,
Всех ущелий и вершин
Благородный властелин,
Горных Духов прародитель,
Всем бродягам – покровитель,
Биваков, пещер, низин,
Скал отвесных и долин.
Тему пьяного базара
Он подслушивал недаром.
Девки горныя ему
Приглянулись, по всему.
«Здрасссьти, синие девицы!
Кто тут хочить стать Царицей?
Только я могу решить,
Кому быть – кому не быть!»
Три походницы прозрели,
За секунду протрезвели.
Царь прищурил левый глаз
И издал такой указ:
«Мужуков не любишь ты?
Да, согласен: не цветы.
Значит, быть табе, подруга,
Трансвеститкою тады.
Буишь ты штаны носить
Да под гопника косить,
Водку жрать и материтьси,
В накладных усах форсить,
Рюкзаки таскать, дрова,
Подбирать с трудом слова,
Ежли дамочка вдруг спросит,
Мол, идут ей кружева?
Буишь дратьси, как шальной,
И буянить, как чумной,
Но останешьси ты бабой
Несмотря и всё равно.
Можыть быть, тады поймёшь,
Коль извилин не свернёшь,
Что законы-то Природы
Не задушишь, не убьёшь.
Ей и девушки нужны,
Но нужны и пацаны, –
И ходите вместе в горы –
Лишь бы не было войны!»
И она, сказамши «Бля!»
И прицелясь издаля,
В глаз Царю зафитилила
И ушилась вкругаля.
Царь подумал: «Я балда!
Нам же ж всем грозить беда!»
Но менять тут ейну Карму
Поздно было уж тогда.
И тады сей игзимпляр
Горну Лешему он в дар
Сдал, – ведь тот, матёрый бабник,
И похуже чё видал.
А девице номер два
Таковы сказал слова,
Предварительно нюхнумши
После фляги рукава:
«Ну, а ты тут хочишь бар,
Варьете, стриптиз – кошмар!
Ведь туристу разве нужен
Попс-мажорский тот угар??
А открыть чухарню вот,
Где пещера али грот…
Тока тут с Природой нужен
Договор! Ей палец в рот
Не клади. Природа вам
Не всегда позволит храм
Свой подвинуть, чтоб раскинуть
Человеческий бедлам.
Но нужна чухарня нам,
Потому табе я дам
От Природы разрешенье
И свой личный одобрям.
Буишь жарить там, варить,
За обиды не корить,
Коль какой турист проявит
Вдохновенье, то исть прыть.
Разрешаю лёгкий флирт.
Но не сметь бодяжить Спирт!
У туриста энто свято –
Сам бодяжит, как хотит.
Хтой-та любит пополам,
А комуй-то и сто грамм
На бутылку минералки
Бьёт конкретно по шарам.
Ну, а хтой-та и чистяк
Можыть дёрнуть натощак,
Ну, а ежели поемши,
Сверху ляжыть и коньяк.
Ты работу мудро строй:
Нам не нужен геморрой,
Али язва там какая,
А тем более запой.
Ежли с вечера в дрова
Пьян турист, и трын-трава
Вместо совести, – то утром
Шоб был трезв он, как сова.
Ведь ему ишшо идтить –
Так шо шоб не Мать етить,
А в уме и твёрдой воле
Все вершины покорить.
И шоб не было б…дей
Да сомнительных людей,
Наркоты, попсы в музоне,
Политических трындей.
Ты, мозгами повертя,
Сображай: турист – дитя
Энтой самой вот Природы,
Хоть дурное – но дитя!
Развращать его – грешно.
Хоть порою и смешно…
Я и сам люблю подсыпать
Им пургенчика в вино.
А под в супе мухомор
Али трав ядрёный сбор
Им привидитси такое:
Фрейд, Бердяев, Кьеркегор…
И давай нести умняк:
Шо, куды, чаво и как…
Раз послушал их профессор –
Так скопытилси, бедняк:
Экзистенциальный мат,
Суггестивный сопромат,
Сюрреально-трансцендентно-
Субфизический расклад.
А без супу – прям хана! –
В том не шарят ни рожна.
Так хоть ядерно-грибная,
А Культура им нужна!
Но сама не смей дурить
И туристов мне морить!
Вот тады в своей чухарне
Хоть Блаватской можышь быть».
А девица: «Ай, люли!
Ты в горах своих рули.
А за то в моей чухарне
Огребёшь и Пилюли.
Тама я и бог, и царь:
Я не посмотрю, как встарь,
На каком глазу бандана, –
Нарисую вмиг фонарь!»
Царь подумал: «Мне второй?
Нам симметрия порой
Ну, не столь уж эстетична, –
Краше сохранить покой».
И её посламши прочь,
Горю девичью помочь
Он решил сестрице третьей,
Что самой Природы дочь.
«Ну, а ты – Царицей будь!
И отправимси мы в путь
По горам и по долинам
И ещё куды-нибудь.
Там табе я подарю
Златоалую зарю.
Ну, а коль возьмёшь за шкварник,
Поведу и к алтарю.
Хочь я совести лишён,
А жанитьси я должон.
Леший Горный тоже сволочь –
А имеить сорок жён.
Усажу табе на трон,
Созову своих ворон –
Пусть прокаркают нам темку…
Энту… типа Мендельсон.
А под энто дело мы
Созовём туристов тьмы
И накроем им поляну
От Бельбека до Альмы.
К нам Чухарница придёт,
Разольет им всем компот,
Ну, а наш Турист-Девица
Пестнь походный отожжёт.
И поэта, что сию
Написал про нас фигню,
Приглашу и потанцую,
В смыстле, то исть, напою.
Ибо ведь, бедняга, он,
Горной Музой совращён,
Все никак не можыть кончить
Энтот рифмозакидон.
Пушкин курит в стороне,
Мандельштам кричит во сне…
Да, признатьси, энта тема
Надоела даже мне.
Но душа его – как лист,
Ведь рассказчик-то – турист.
А у нас спокон веков
Нет суда на дураков».