Ты знаешь... это чувство, когда не хочется ни стихов, ни прозы?

Я тебя украду на минутку; украду ясный взор серых глаз; сидя рядом с тобою в маршрутке, заговорю в добрый час; ты внимательный, мягкий, тактичный, и с тобою легко говорить… и смеяться — до неприличия громко. Украду мимолётные вздохи, что роняешь кленовым листом, украду и шагов тихий шорох, когда крадёшься по аллеям уличным рыжим котом… Украду незаметно твой запах — пряный запах прелой листвы; устроюсь уютней в твоих мягких лапах, не заботясь о том, как когти остры. Ты будешь молча мне урчать и тихо сказки мне молчать; и я молчу, чтоб невзначай потом спросить, как незаметно от других не покидать этой осенней комы; ведь так легко хоть на часок-другой забыть, что мы с тобой едва знакомы; но, погуляв на всех тропинках парка, ты мне не кофе из «Старбакса» — осень подарил. И у тебя пальто в заплатках, как зонтик старичка Лукойе; и сам ты — словно сон, подарок, посланец хитреца седого Оле… И где-то в серединке ноября окажется, что ты меня украл, и навсегда останусь я с тобою; и будем приходить к таким, как мы, — иль вечером, иль по утрам, чтоб также унести с собою; нас осень будет сберегать, и мы будем ходить по паркам, и от зимы стаей котов мы будем убегать, будем пить кофе из «Старбакса»… Нас осень заберёт в октябрь, и мы теперь — её посланцы. Мы стаей обхитрим декабрь, укрывшись в листьях, завораживая танцем…