Revenge

1784 год, Англия       - Мне нужно видеть Мастера.       Полноватый мужчина лет сорока оторвал глаза от пожелтевшего листа бумаги, сплошь исписанного размашистым почерком, и недовольно посмотрел на нежданного гостя.       - Он никого не ждет, - подчёркнуто вежливо ответил он, потирая уставшие от чтения глаза.       - Но это важно.       Мужчина презрительно хмыкнул, услышав это заявление.       - К нам каждый день приходят такие, как ты. Кто-то хочет выклянчить пару монет, кто-то просится на работу…. Чем же ты отличаешься от них?       - Мне ничего не нужно от Вас, мистер, я просто хочу увидеть Мастера, - настаивал незнакомец.       Мужчина ничего не ответил, лишь потянулся к карману камзола за трубкой. Через несколько секунд небольшую, едва освещенную огарком свечи комнатку заполнил едкий, проникающий глубоко в легкие дым не слишком дорогого табака. Лицо гостя невольно скривилось от отвращения.       «Дурак, - пронеслась в голове мужчины не слишком лестная характеристика. – А как одет.… Вместе со свиньями валялся, что ли?»       Внешний вид ночного визитера и вправду был странным. Спутанные, давно немытые русые волосы обрамляли измученное, обросшее бородой молодое лицо гостя. Одежда – красный мундир, сплошь «украшенный» заплатками, на котором, к тому же, не хватало нескольких пуговиц, некогда белые, наверняка хорошие бриджи – мешком висела на его немного угловатой, мальчишеской фигуре. Черные кожаные сапоги были покрыты слоем дорожной пыли, а за его плечами висел потрепанный походный рюкзак. Осанка выдавала в нем военного человека. «Да ему еще нет и двадцати, - горько подумал мужчина, почувствовав неожиданный приступ жалости. – Да, потрепала его жизнь».       - Что у тебя там? – наконец спросил он, закончив курить.       - Послание.       - Какое?       - Простите, но я должен передать его лично в руки Мастеру.       Мужчина кивнул, оценив такую преданность делу, встал из-за стола и подошел к массивной дубовой двери из цельного куска дерева.       - Как тебя зовут?       - Это так важно? – поинтересовался парень.       - Возможно.       - Джон. Джон Адамс, сэр.       - Ты случайно не сын Бенджамина Адамса?       - Нет, сэр.       - Эх, жаль. Он бы обрадовался. Ты очень похож на его сынишку, Сэма, - вздохнул мужчина и постучал в дверь. – Старик уже три года ждет его. Хороший был парень….       Юноша сочувственно кивнул. В его серых глазах, впервые за весь вечер, засветился дружелюбный огонек. Мужчина улыбнулся и хотел спросить еще кое-что, но тихий, с хрипотцой голос прервал его:       - Можешь войти, Брайан, - раздалось из-за двери.       Брайан ободряюще кивнул юнцу и слегка подтолкнул его вперед.       Дверь тихо скрипнула, впуская в комнату посетителей. Взгляд Адамса невольно останавливался на каждой детали интерьера: тяжелые бархатные гардины на огромных окнах, которые не пропускали в комнату скупой лунный свет, картины в тяжелых бронзовых рамах, тисненые шелковые обои, дорогая мебель. Все дышало величием и роскошью.       За необъятным письменным столом, сплошь заваленным разными бумагами, схемами и чертежами, сидел хозяин всего этого великолепия, склонившись над раскрытой книгой и старательно в ней что-то записывая, тихо поскрипывая пером, облаченный во все черное, поэтому и неразличимый в темноте. Адамс пытался, но так и не смог разглядеть его лица.       Брайан низко поклонился и почтительно проговорил:       - Сэр, к вам посетители.       Скрип пера по бумаге прервался.       - Я никого не жду, - раздалось в ответ.       - Но это важно, сэр….       Мастер поднялся из-за стола и подошел к окну, полностью скрываясь во мраке.       - В мире нет ничего важнее долга, Брайан. Ты прекрасно это знаешь. Почему же ты не выполняешь его? Тебе было приказано не беспокоить меня.       - Так…. Это…. – стушевался мужчина, нервно теребя пуговицы на камзоле. - У него к вам срочное поручение.       - У кого?       - У меня, сэр, - подал голос Адамс. – Письмо от мистера Ли.       - Мистера Ли?       - Да.       - Что на это раз ему нужно? – голос хозяина дома завораживал, проникал в самую глубь души. – Деньги? Люди? Я же говорил: пока не будет результатов, он ничего не получит. Зачем ты здесь?       - Сэр…. Мистера Ли убили полгода назад.       - Что?! – воскликнул Мастер, не скрывая своего удивления. – Как это случилось?!       - Я не в курсе, сэр. Я лишь гонец. Меня просили передать вам лично в руки вот это, - Адамс подошел ближе и, выудив из внутреннего кармана мундира сверток, обмотанный тонкой веревкой, положил его на стол.       - Что это?       - Письмо мистера Ли, адресованное вам, и личные записи мистера Хейтема Кенуэя.       Мастер несколько секунд молчал, разглядывая полученную посылку. Адамс повернулся к Брайану, ища поддержки, но тот благоговейно смотрел на неясный силуэт у окна, ловя преданным взглядом фанатика каждое его движение. Юноша вздрогнул.       На несколько минут в комнате повисла гнетущая тишина, нарушаемая тиканьем часов на письменном столе. Адамс почувствовал, как его веки начали медленно тяжелеть.       - Ты отлично потрудился, - наконец раздался ответ. - Дорога была очень длинной и трудной. Тебе нужно отдохнуть.       - Спасибо, сэр.       - Брайан покажет тебе комнату. Подожди его за дверью.       Адамс поклонился и вышел из комнаты. *** «…Мы все пали. Увязли в глубокой яме, загнанные туда по воле всего лишь одного, ослепленного ложными представлениями и надеждами человека. Я – его последняя цель. Он не остановится ни перед чем. Почему опасен слепец? Он не видит последствий своих действий. Когда же он прозреет, будет слишком поздно. Мистер Кенуэй просил передать Вам свои записи с заметками. Надеюсь, они помогут Вам. Прощайте. Для меня было честью служить Ордену.

Чарльз Ли»

      Мастер со всей силы сжал в кулаке письмо.       Все старания впустую! Налаженная система снабжения информацией рухнула прямо на глазах, погребая под собой многолетние плоды упорных трудов. А все из-за кого? Из-за какого-то выскочки, возомнившего себя спасителем, борцом со злом! Пусть он пожинает плоды своей победы, пусть. Но он даже не представляет, во что ввязался. Сколько времени он разрушал то, что было построено с таким трудом! С таким упрямством он рвался к своей цели! Что же, такое упорство достойно поощрения.       - Брайан, отправь гонца к мистеру Уоллесу. Мне понадобится его корабль.       - Да, сэр, - почтительно ответил Брайан. – Сэр…. Что потом делать с мистером Адамсом?       Грандмастер на секунду задумался.       - Возможно, он пригодится мне там. Отведи его в комнату. Завтра я еще поговорю с ним.       Брайан поклонился и вышел из комнаты.       Мастер повернулся к окну и, приподняв гардину, посмотрел на скупо освещенную улицу ночного Лондона.       Пора все взять в свои руки.       Пора поставить его на место.       Да, пора…