Будни Денни Дюпон.

Денни сидела и смотрела в окно. Дождь шел непрекращающейся стеной уже несколько дней. Денни это устраивало, можно даже сказать, что она любила дождливую погоду. Если бы ей предложили провести день в парке у реки, наслаждаясь теплом и отблесками воды, или сесть в любимое кресло-качалку на веранде дома, заварить чайник черного чая и, всматриваясь в окно, просто думать о жизни, о чем угодно, она, не раздумывая, предпочла бы второе. Сама по натуре меланхолик, Денни всегда отличалась от других детей. Пока все бегали к реке, лазили по деревьям, Денни по своему обыкновению сидела в беседке во дворе, слушала старые французские романсы, писала рассказы, стихи. Денни, пожалуй, всегда было чуждо веселье в обычном его понимании. Вот и сегодня она наслаждалась дождем. Каждая частичка её души ликовала. Она могла заняться работой, а она писала рассказы и стихи для местной газеты. И вот, сидя в кресле перед которым стоял столик с письменными принадлежностями, она принялась за работу. Однако, не прошло и пяти минут, как её прервали. Она уже хотела разозлиться на того, кто прервал её, но увидела Жоржа. Он, весь промокший под дождем, окликнул Денни. - Денни, что на этот раз? Стихотворение, эссеистика, рассказ? – Он улыбнулся, широкая улыбка, добрые глаза чайного цвета. - Если бы ты меня не прервал, я бы написала замечательный рассказ. – Сказала Денни, улыбнувшись старому другу в ответ. – Как же ты, дорогой мой друг, додумался путешествовать в такую погоду на велосипеде. Ты не боишься заболеть? В ответ на это Жорж только усмехнулся. - Ладно, не буду отвлекать тебя от работы, моя дорогая Денни. Жорж сел на велосипед и отправился куда-то по делам. Денни села за работу. Когда она работала, она погружалась в свой волшебный мир. Мир её сказки, и дождь только помогал ей. Дождь, будто завеса, отделял её от мира людей, таких жестоких и практичных. Денни чай в красивую чашку, из подаренного ей мамой сервиза. Белая чешка с золотистой каймой и листиками на ручке. Она так любила этот сервиз. Он напоминал ей о доме родителей в Бардо. Мама, конечно была бы обеспокоена тем, что единственная её дочка, двадцати семи лет отроду, до си пор не замужем, ставила бы в пример дочку мадам Берто, которая подарила той троих внуков. Папа бы чинил старый форд перед домом, и никак не мог бы найти ту самую деталь, которая лежала бы в правом кармане джинсов. Уютная, знакомая с детства атмосфера. Она вспомнила, как ходила с Жоржем в воскресную школу, но так и не смогла проникнуться религией. Она писала, вспоминая детство, юность. Первый поцелуй в летнем лагере, как же звали того парня? Марк, Эдвард, нет, его звали Шарль. Она на всегда запомнила его золотистые кудри, пожалуй только их она и запомнила. Сколько им тогда было, шестнадцать? Одиннадцать лет прошло, неужели. Пока она размышляла, дождь уже почти закончился, и её завеса, ограждающая от мира почти пропала.