Ненужный поэт

В Россию спустился Христос, Он нежно смеялся над всеми, И венчики красные роз На Нём бубенцами звенели. Он видел и видели Его, По миру пронёсся благой звон, Но в чудо не верил никто, А звук заглушил треск погон. И мальчик один только слышал Сквозь бури и крики солдат, Как шепчет Господь тексты писем И ангелов шлёт на парад. Трубили крылатые всюду, Читали и плакали Словом, А люди кидали посуду Из окон, смеясь:«Нет там ГОСТа!» А мальчик записывал в книжку, Что слышал от вестников рая, И начал выдумывать стишки На языке боли и лая. «Вы люди — не люди отныне! Что Слово моё против вас? Я словно стал уродцем в спирте И в баночке даже душа. Вы плачете много в кроватях, Но после напялите маски. И, может быть, хватит? Ну хватит! Махать перед Богом фугасом! Ослепший от ядерных взрывов Нуждается в отдыхе Бог — У милого нервные срывы Чрез каждые сорок сороков! Убить не решается Боже, Ему остаётся смотреть, Как бьют люди людей — по роже В угрюмой ночной темноте. Достаточно больно быть Богом, Стараясь не вмешиваться в жизнь, А если уж вмешиваться — в морге, Когда тело призрак покинет. И если бы Бог был уродом, Как легче ему бы жилось! Он бы сжёг заросшее поле, А сеял бы то, что пришлось. Конечно, я сам не видал, Как выглядит он иль сидит, Но кажется мне, вся вода Стекает с божественных ланит... »