***
Пора спать Именно это говорил Франциск ближе к десяти часам вечера. А все из-за того, что в кровать Артура укладывал именно он, и на это были причины. Во-первых, Франциск сам назначил себя на эту роль, во-вторых, кроме него с Артуром никто совладать не мог. — Франция, — кто-то сзади окликнул его, — а ты возьмешь меня с собой? — обернувшись, он заметил мальчика лет пяти с золотистыми волосами и ясными, оливково-зелеными глазами. — О чём ты говоришь? — пытаясь казаться более беззаботным, Франциск улыбнулся. — Я никуда не уезжаю. — Но Элизабет сказала… — на глазах ребенка появились первые слезинки. — Это неправда: планы изменились, так что… Все неважно, — Франциск снова попытался улыбнуться. — Иди сюда. — он раскрыл руки и крепко обнял его. — Я всегда буду рядом. Слышишь? Всегда. Он тяжело вздохнул. — А теперь, если ты не возражаешь, мы пойдем спать, хорошо? — Хорошо. — мальчик обвил руками шею Франциска и положив голову на плечо, прикрыл глаза. — Но ты же споешь мне нашу песню? Юноша запел. — Спи моя Британия Скрытая, тайная, — эту мелодию Артур слышал уже тысячу раз, он мог узнать ее из любых других, но по-прежнему наслаждался ею. — Нам с тобою данная, В долгий рассвет. Странные названия, Улицы, здания Скоро это знание Сверится, вот твой Билет, зашей его в рукав, что не был красен Так, чтоб ты возненавидел этот цвет. — Сюжет твоей игры заведомо опасен: Магия, война, любовь, шестнадцать лет, Лишь тот, кто погасил отчаянье в глазах Не сможет отступить, не станет спать вовеки Век конечно всех обманет. Спи, моя Британия… — эта песня была самым настоящим предсказанием. Когда мальчику исполнится шестнадцать, он станет королем. Начинающуюся войну, каким-то магическим образом, суждено выиграть именно ему. И конечно, в любой, даже самой печальной истории, будет любовь. Но угадайте, кто же всех обманет… — Спи, моя Британия, Мне судьбой данная Счастье и страдание — Ты одна, — — «Уже нет» — чуть слышно хотел прошептать Франциск, но вовремя остановил себя, не желая лгать. — — Спи, война Британии Ранняя, ранная Меч твоего избрания Поднят с озёрного Дна и как любая сталь поет о крови, Пьет мою и умывается любовью, К царственной стране под хрупкой звёздной кровлей, Где остались править осень и весна… Там кроны, а не церкви — ангелам причал, Корону невзначай разбил какой-то карлик Но, как завещал покойный Чарли, в наших снах, — — о, слабо улыбнувшись, продолжил петь. — — Летят его драконы. Спи, моя Британия… Встречи без прощания. Ты — не ты, я — не я Речи фортепьянные В две руки. — — Франциску неожиданно вспомнились их уроки игры на фортепьяно. Сам он их ужасно ненавидел, в то время как Артур — безумно обожал. Пожалуй, только из-за него, он хоть немного выучился играть на этом инструменте. — — Казни без прощения. Я не ты. Кто же я? Знает лишь течение, — — казни действительно были. Массовые, жаждущие крови, не имеющие жалости и не дающие прощения. — — Древней подземной реки И этот шаткий мост ведет под арку. Тот, кто по воде прошел, не утонув, Стелет на волнах надёжный синий бархат, Смело по нему иди, пока уснул весь мир… И спят твои враги, держась за сердце, Спят друзья, вручив судьбу златому льву. Даже тот, кто, говорят, топтал младенца Спит, обняв прекрасную вдову. — все спят… Но что снится Артуру? — Спи, моя Британия… Спи, моя Британия Скрытая, тайная Такт твоего дыхания — Мой брегет. — иногда, наступала такая безмолвная тишина, что было слышно биение его сердца. В эти моменты, время действительно останавливалось. — Смерти кроме имени Нечего выменять Чистая звезда моя — Снова в доме Англия Спи, в рассветном пламени, Спи, моя любимая. Ты — моя Британия… — песня закончилась, ребенок уже давно спал, тихо посапывая в кровати кровати. Франциск потушил свечу, на прощание осторожно поцеловал его в лоб. Пора уходить. Туда, где слышен лишь топот копыт и громкие крики людей. Хочется остаться здесь, остаться в тишине и спокойствии, остаться рядом с тем, кого он любит больше жизни. Нет. Нельзя. Нужно пересилить себя. Расставание. Говорят, что оно причиняет много боли. Но в это невозможно поверить, не ощутив все на себе. И все же, он надеется встретиться со своим маленьким лучиком света. Пусть через год, через два, через десять лет, но увидеть его. Кто знает, что тогда станет с ними? Франциск осторожно наклонился к юному наследнику. «Прощай, mon cheri» — в последний раз прошептал он ему на ухо.***
В окно стучит дождь. Маленькие капельки собираются в одну, и тонкой струей стекают по стеклу. В камине чуть слышно потрескивает огонь, полупрозрачные тени танцуют на стенах, изредка касаясь лица Артура. Спи, моя Британия…