Поэма из синих роз

***

Пули в моём кармане покрыла пыль, Кровь запеклась столетняя на рубашке. Где-то под небом вновь затерялась быль, Воском покрыли кожу мою мурашки. Дрожью не бьются боле чужие сны, Высохли слёзы, страхи — души занозы. Порча теперь своих не жалеет сил. Пусто внутри, и пеплом вдруг стали розы. Гущей, поросшей чернью, давно согрет. Ты же, прощаясь с нею, оставил письма. Знаешь, в той гуще света, сиянья нет. Просто дышать — уже не имеет смысла. Пуль моих сталь вовек не увидит блеск. Пыль не стереть, и кровь на моей рубашке. Путь мой — терновник, жгучий, щемящий треск. Руки во льдах, а в лёгких — табак, затяжки. Друг и напарник, новое имя — враг. Тот, кто рождён со мной утопать в корысти. Мы разделили детства убитый мрак, Горе и раны, дьявольский первый выстрел. Ночи, что тело к телу, давно забыл. Губы и шею, нашу любовь без смысла. Я не тебя, тревогу в тебе любил, Странную боль, что душу кусала, грызла. «Я очерствел и сгнил, я прошу, спаси», Вряд ли услышишь шёпот в смертельной схватке. Я бы тебе сказал: «Я в аду, в грязи». Но, как врагу, скажу, что душа в порядке. Между боями ты улыбнёшься вдруг Тёплой улыбкой, цветом, садами лета. Наша любовь и жизнь — лишь сансары круг. Знаешь, писатель, он не поймёт поэта.