Ну, бывает...(нет)

      Итак, Шед вмес­те со Спрингтрапом де­ла­ют ре­монт, а мы вер­нёмся к на­шим бедным аниматроникам. А то чёт мы о них за­были. — Бонни! Ну Бонни! Ну да­вай! Ну плиз! — ска­кали ря­дом с Бонни Бон и Фредли. Они в умо­ля­ющем жес­те сло­жили ла­дони и с­мотре­ли гла­зами ко­та из Шре­ка. — Иди­те в жопу! Я ни­куда не пой­ду! — жёс­тко так ус­лы­шали они в от­вет. — Бо-онни-и! — про­тянул Бон. — Не-е-ет! — ко­пируя тон уже своего "друга", про­тянул фиолетоволосый. — Под­нял зад­ни­цу и по­шёл! — за­ора­л Фредди, мет­нув в не­го коробку с сидящим внутри Марионом. — Моя коробочка-а! — зак­ри­чал Полосатик. К счастью, он и его любовь (Вах, новый пейринг~ Прим. Автора.) благополучно приземлились на пятую точку. — Ф… Фредди?! Ты чё?! — нас­та­ло вре­мя пок­ри­чать Бонни, ко­торый чуть бы­ло не обос­сался. Его «жиз­ни», ко­неч­но, нич­то не уг­ро­жало, но… Но Фредди! Это сде­лал Фредди! Его старый друг!       Ос­таль­ные то­же «нем­но­го» обал­де­ли от та­кого. Все аниматроники сей­час с неким ува­жени­ем смот­ре­ли на парня с медвежьими ушками. — Да ты дос­тал! Схо­ди в ма­газин и ку­пи нам уже мо­роже­ное! — крик­ну­л Федор-старший. Ах да… Мо­роже­ное… Те­перь всё по­нят­но. — Я… Да, я пой­ду, — с эти­ми сло­вами Бонни ушёл, хлоп­нув дверью. — Слу­шай, Федь… — на­чал Фокси, во­оду­шев­лённый но­вой иде­ей. — А ты не хо­чешь, что­бы я те­бя на­учил иг­рать в иг­ру «До­гони ме­ня коробка»? — Фокси! — А чё? Я хо­тел на­учить его ки­дать­ся твоей коробкой. У него же хо­рошо по­луча­ет­ся! — Ну, тут ты прав… — Так мож­но? — Фокси пос­мотрел на Мариона умо­ля­ющи­ми гла­зами. — Хо­рошо, — сда­лся он.

***

      Бонни шёл в ма­газин, ибо еда за­кон­чи­лась. Ему-то по­фиг, но ос­таль­ным нуж­но есть. А Фредди нуж­но мо­роже­ное. И Бонни нуж­но мо­роже­ное. Всем нуж­но мо­роже­ное. По­тому что трид­цать гра­дусов. И всем нуж­но мо­роже­ное (Ме­ня зак­ли­нило. Прим. Ав­то­ра).       Бонни про­ходил ми­мо ка­кого-то низ­ко­го зда­ния. Прой­дя ми­мо вхо­да, он уди­вил­ся. Это ока­зал­ся клуб. У две­рей сто­ял па­цан. На вид лет двад­цать. Ка­чок. Он дер­жал в ру­ках цвет­ные бу­маж­ки. — Эй, па­цан! — поз­вал он.       Бонни по­вер­нул го­лову. Па­рень под­бе­жал к не­му, но тут же сде­лал шаг на­зад, пос­мотрев ему в гла­за. — Ч… Что с то­бой? — за­пина­ясь, спро­сил па­цан. — Хах, да не ссы ты. Это лин­зы та­кие, — ве­село от­ве­тил Бонни, а мыс­ленно он на­зывал се­бя пос­ледни­ми сло­вами: «Ну что я за иди­от? За­был про оч­ки, ***ть!». (Опус­тим ма­ты Бонни. Прим. Ав­то­ра). — Да?.. Впро­чем, не­важ­но. Ты тут с друзь­ями от­ды­ха­ешь? Я па­ру раз ви­дел вас. — Ага, мы с друзь­ями сю­да при­еха­ли на две не­дели, — «Блин, да чё ж те­бе на­до?!» — У нас в клу­бе се­год­ня ве­черин­ка, при­ходи­те… Сколь­ко вас там? — Ну… Че­ловек де­сять, я не пом­ню. — Тог­да на, — па­рень про­тянул Бонни де­сять фла­еров. — Угу, — Кролик по­шёл даль­ше, всё же взяв лис­точки. Чтобы без по­доз­ре­ний. Им же нель­зя сей­час уби­вать.       По­ка он ещё не да­леко ушёл от клу­ба, то ус­пел уви­деть ин­те­рес­ный спек­такль. — Эй, Коль, дай мне то­же фла­ер! — ска­зал ка­кой-то бо­тан. Он по­дошёл к кач­ку и про­тянул ру­ку для при­ветс­твия. — Иди от­сю­да, Мит­ро­фан, — Ко­ля не стал по­жимать ру­ку бо­тану, лишь брез­гли­во на неё пос­мотрел. — Но я хо­чу пой­ти! — что это? Слё­зы блес­ну­ли за тол­сты­ми стёк­ла­ми оч­ков? Хех. — Это зак­ры­тая ве­черин­ка. Не для та­ких ло­хов, как ты. И не ре­ви, — рав­но­душ­но от­ве­тил Ко­ля. — Да ты педику ка­кому-то де­сять фла­еров дал! А они да­же не мес­тные! — И что? Нор­маль­ные че­лы. Не ло­хи, — Ко­ля лег­ко тол­кнул это­го… как его? … Мит­ро­фана в грудь, од­на­ко сбил с ног. По­качал го­ловой. — Я ж те­бе го­ворил — ка­чай­ся. Мо­жет, нор­маль­ным че­лове­ком ста­нешь.       Мит­ро­фан по­пытал­ся встать, но Ко­ля не дал — долба­нул но­гой в грудь, вы­бив из лёг­ких бо­тана воз­дух. — От­дохни, — с ус­мешкой ска­зал он и ушёл в клуб.       Бонни, смот­ря на это, ре­шил что по­ра бы уже дой­ти до ма­газа и ку­пить мо­роже­ное, по­ка он не рас­пла­вил­ся. Ну, а ес­ли вре­мя бу­дет, то Мит­ро­шу мож­но бу­дет поч­мо­рить. Уби­вать-то нель­зя… Эх…       Из ма­гази­на Бонни вы­шел с тре­мя боль­ши­ми па­кета­ми. В двух — жрат­ва, в треть­ем — мо­роже­ное. Мно­го мо­роже­ного. Очень мно­го мо­роже­ного. Очень-очень мно­го (Ус­по­кой­ся, ду­ра! Прим. Ав­то­ра се­бе). Оче… (… Прим. Ав­то­ра)…Ну и лад­но.       Идёт, в об­щем, Бонни, за­ходит в не­боль­шой лес. Как бы да­же парк. Че­рез пять­де­сят мет­ров от не­го — их дом. И ви­дит Боннище — си­дит бо­тан под де­ревом и ре­вёт, как ба­ба (сам так ныл, ког­да по­терял свои хрумки и девстве- /... Прим. Бонни/ ...Лан молчу. Прим. Автора). — Чё, ны­тик, в клуб не пус­ти­ли?       Бо­тан под­нял го­лову и, ви­димо, наг­лость и бесс­тра­шие прос­ну­лись, ска­зал: — Шёл бы ты от­сю­да. — Мит­ро­ша, не офигел ли ты ча­сом? — да, Бонни злить не на­до. Доб­рым ста­новит­ся. — И ты ва­ли и дру­зей сво­их зах­ва­ти, ко­ротыш­ка, не до­рос ещё, — сквозь всхли­пы от бо­тана это бы­ло так смеш­но слы­шать. До че­го не до­рос — непо­нят­но. Но за ко­ротыш­ку обид­но. — Я? — Бонни пос­та­вил па­кеты на зем­лю. — Чё, по еба­лу дав­но не по­лучал? — это бы­ло ска­зано так рав­но­душ­но. Хо­тя не уди­витель­но. Чуть ли не каж­дую ночь лю­дей до су­ици­да до­водил!       За­мах­нувшись, Бонни уда­рил его по ли­цу. На­вер­но, это боль­но. Ще­ка Мит­ро­ши (как его на­зыва­ет Бонни) тут же пок­расне­ла, а сам он гром­ко зак­ри­чал. — Ты де­бил или как? Не нас­толь­ко же боль­но! — вос­клик­нул Бонни, пнув бо­тана в жи­вот.       Мит­ро­ша сно­ва за­хотел по­орать, но Бонни за­жал ему рот и нос ру­кой, не да­вая сде­лать вдох. Он не со­бирал­ся уби­вать Мит­ро­шу (Не сей­час! Прим. Бонни).       Вско­ре сла­бо соп­ро­тив­ля­ющий­ся «па­цан» вы­рубил­ся, и Бонни уб­рал ру­ку. Ког­да прос­нётся, фиолетоволосый уже не бу­дет слы­шать кри­ков, а бу­дет ха­вать со все­ми мо­роже­ное. Много мороженого. Очень много мороженого...

***

      Оч­нувшись, Мит­ро­фан сра­зу же наб­рал но­мер бра­та. — Ме­ня… Ме­ня па­цан из но­вень­ких из­бил, — всхлип­нул он в труб­ку. — Ко­торый? — злой го­лос. Брат за бра­та. — Фиолетовый. Он всег­да в фиолетовом.Перпл гай крч И красноглазый. А на вид, как голубой. Вот серь­ёз­но. — Да, я та­кого ви­дел. Зна­ешь, у них всех там хлеборезки — не при­веди Гос­подь. Страш­ные до жу­ти. — Ты раз­бе­рёшь­ся? — ти­хо спро­сил Мит­ро­фан. — Да, я им се­год­ня ве­чером в ВК стре­лу забью, — ска­зал брат и от­клю­чил­ся.       Мит­ро­фан встал и рас­слаб­ленно по­шёл до­мой, зная, что брат с его ком­па­ни­ей раз­бе­рут­ся.