«Где чай, там надежда.» — Сэр Артур Пинеро, английский драматург
Боже, как завидую HammAli, Navai, Jah Khalib
В кружку падает последняя капля кипятка. Вода медленно и плавно расправляет тугие высушенные чайные листики, окрашиваясь в сперва слабый золотистый, а потом и насыщенный шоколадный оттенок. Чай пахнет крепко, но мягко, а один взгляд обещает скорое тепло в груди. Да, согреться хотя бы так… Взгляд заторможено переползает с кружки в сторону окна. За ним ночь, мелькание далеких огней города, близкое выстукивание капель по подоконнику, отбившийся свет фонаря вдоль дороги, мелькание машин. Через пару минут фонарь погаснет и вокруг все окунется почти в темноту, но даже этого почти уже достаточно. Сколько раз за последний месяц я вот так вот смотрел в окно без цели и смысла? Ночь давно превратилась в единственное существующее время суток. Единственное время, когда воспаленный воспоминаниями мозг способен хоть ненадолго утихнуть и дать вдохнуть. Вдохнуть больно, со спазмом. Сознание на секунду теряется, словно голову поставили на профилактику, выключили канал связи с реальностью. Пальцы болезненно сжимаются на чашке чая чтобы обжечься. Подушечки покалывает. Мир концентрируется на ощущениях. Мое первое к тебе прикосновение. Такое далекое. Возможно, оно бы уже давно затерлось среди других событий, как и прикосновение к любому другому человеку, но нет, я тщательно вытягиваю его на поверхность каждый день, прокручиваю мельчайшие детали, заставляю себя помнить за что я борюсь. В той забытой где-то среди мелких улочек кофейне, которую с легкостью можно пропустить, если только не заглянуть в проулок меж двух трехэтажных домов, всегда было мало людей, чаще всего местных или просто завсегдатаев, которые специально следовали именно сюда. Один кофейных дел мастер, пару столиков в разных углах помещения, много зелени и книг. Уютно. Я часто наведывался туда чтобы почитать. Это нас и свело. Не знаю, как ты попал в ту кофейню, но ты заставил меня оторвать свой взгляд от страниц, испещрённых тонкими линиями текста неизвестной классики. Уютный. Смотря на тебя, я не мог отделаться от мысли, что в тебе все сосредоточения слова «дом». Ты был похож на сонного ребенка, который забыл расчесаться. Пышные курчавые локоны мягким облаком осели вокруг головы. Пухлые губы полностью расслаблены, уголки слегка опущены. Четкая линия челюсти, тонкая шея, обрамленная воротником белой свободной рубашки. Ты делаешь заказ и рассеянно оглядываешься по сторонам, не цепляясь ни за что конкретное. Пушистые черные ресницы, глаза цвета крепкого чая. Выражение лица как у задумчивого философа. Я тихо вздыхаю, поражаясь тому, как ты красив и вновь опускаю голову к строкам. Позже я напишу о тебе, может быть, пару строк или целый роман, но пока я просто ныряю в мир авторской фантазии, растворяясь в глубине строк. Мир рушит тихое покашливание и словленное боковым зрением движение, а следом и легкое касание теплых пальцев моей руки. Ты сидишь передо мной, абсолютно уверенный, с каким-то новым огоньком в глазах, свободно откинувшись на спинку мягкого кресла. - Да, Вы что-то хотели? – Мне кое-как удается выдавить из себя тихий вопрос. Облизываю пересохшие губы и поправляю выбившуюся прядь за ухо. Нервничаю. Забавно. - Простите, что отвлекаю. Хотел лишь спросить, что за книгу Вы читаете. Хочется выключить все окружающие звуки. Его голос завораживает… В тот вечер мы говорили долго, до самого заката, который в итоге молча наблюдали, стоя в проулке возле кафе. А потом просто разошлись, так же молча, всего лишь посмотрев друг на друга на прощание, без номеров, без предложения дружбы, без возможной второй встречи. Тем же вечером я сел писать, периодически поглаживая место того самого первого прикосновения. Прошли месяцы, прежде чем я увидел тебя вновь. Случайно, глупо и банально натолкнулся на тебя, когда вновь погрузился в свою голову и врезался носом в твое плечо. Неправильно, но ту дождливую ночь я провел с тобой. Без слов, без морали, без немых вопросов. И мы снова расстались без каких-либо надежд. Потом я долго вспоминал каждое прикосновение твоих длинных пальцев к своей коже, твое дыхание в моих волосах, пока ты спал рядом и утренний чай, крепкий и темный, как цвет твоих глаз. Пальцы накалились настолько, что даже отключенное сознание не выдержало, заставляя отдернуть руку от кружки. Больно, хорошо. Аккуратно забрав чашку, я вышел из темной кухни, по привычке хлопнув по и так выключенному свету. В спальне так же тихо, как и во всем доме, поэтому чашка стучит по тумбочке непозволительно громко. Взгляд перемещается на спутанное одеяло, которое больше напоминает большую синюю гусеницу. Как много ночей я укрывал тебя им? Третья наша встреча. Ты удивлен не меньше моего или мне это лишь кажется? Сколько мы не виделись? Где-то год? Ты все так же уютен. Я смотрел тогда в твои чайные глаза и понимал, что скучал по ним. Скучал по тебе. А ты просто взял меня за руку и мягко погладил мои пальцы. В памяти пронеслись те последующие дни теплого душевного трепета, когда перед каждым нашим малейшим расставанием ты гладил мои пальцы, целовал в щеку и говорил: «До встречи». Каждую ночь ты ложился рядом, каждое утро стоял напротив меня, каждый день ты смотрел на меня тем самым первым взглядом со странным огоньком внутри. С тихим вздохом, забравшись в кровать с ногами, перевожу взгляд на улицу. Фонарь все так же горит, на часах 2 ночи. Пора бы уже спать, да все никак. Внутри все дрожит, а снаружи пусто. Закрываю глаза и просто жду, прислушиваясь к шуршанию секундной стрелки часов. Наконец фонарь гаснет, под веками сразу становиться кромешно темно, в комнате в принципе тоже. Ложусь головой на подушку, обнимаю одеяло. Завтра утром снова в больницу, снова выжидать драгоценные секунды, когда ты возможно откроешь глаза. Я так соскучился по твоим чайным глазам. Закрываю глаза чтобы ты снова мне приснился. Я знаю, что мы справимся, иначе и быть не может… -Боже, как я завидую тем, кто спят по ночам… Звонок не дал договорить в пустоту. И вот спустя пару секунд я как безумный мчусь к такси чтобы наконец-то увидеть твой взгляд. Тепло в груди.