Час спустя
— Мы не можем его оставить у себя! Кричал Вернон Дурсль, при этом активно размахивая своими руками. — Но Вернон, мы можем сами воспитать его «нормальным», а не этим чудиком с палочкой. — Хорошо, пусть будет так, я завтра с утра поеду делать ему новые документы на имя Гарри Поттера. — И еще я не потерплю его нахождения здесь, будет отрабатывать мою доброту. Этим диалогом определилось будущее несомненно великого мага, ведь было еще столько вариантов развития событий… Приют, подкидывание другим людям, или же целенаправленное избавление от ребенка…Два года спустя
По всему дому летала посуда, меняя свой цвет. Да и не только посуда летала, и Вернон, и диван на котором он до этого сидел, в общем все не прибитое летало, порхало и плавало? Вот керамические рыбки, самые обычные купленные только ради красоты, вдруг ожили и начали плавать по воздуху. Прямо как живые, но только по воздуху. Рано или поздно все кончается, вот и первый магический выброс закончился. А Гарри? Гарри плакал в чулане под лестницей. За то что он «ненормальный», урод как выразился дядя.Pow Гарри Поттер
Моим первым осознанным воспоминанием была боль. Нет, ни так. Боль! Мое первое и далеко не последнее избиение… Но тогда было больнее всего. Детские кости такие хрупкие, а ручки и ножки такие маленькие… На следующий день все проходило. Дядя избивал меня жестоко за каждую провинность. Плохо помыл посуду? Пережарил бекон? Вовремя не помыл машину? Наказание за все одно — избиение. Отдушиной стали книги, не просто книги, а фантастика и фэнтези. Дядя был против, но я тайком пробирался в городскую библиотеку. Это было в пять лет, а до этого... Различные журналы тети Петуньи. О красоте, как держать себя в высшем свете и тому подобное. Кое что осталось у нее еще с детских времен. Очевидно, кое что она покупала будучи уже матерью... Пять лет! Мне уже исполняется пять, только вот никто и никогда не праздновал мое день рожденье. Дядя даже расщедрился на книгу, которую как он потом признался Петунье, купил у бомжа за гроши. Вот я сижу в своем чулане, смотрю на книгу, в ней на вид страниц триста, толстая книжечка. Вся обложка была чем то заляпана, по виду напоминает блевотину. Открываю ее и начинаю читать. Почему - то читать я умел всегда, никто не учил меня этому и многим другим вещям. Чтение неожиданно увлекло меня, там было фэнтези. Магия, магические существа и путешествия по другим мирам, все это было в такой невзрачной книжке… Так зачитался, что не спал всю ночь. Прочел всю. Из-за моей сонливости, пригорел бекон. Я тогда, впрочем как и всегда готовил завтрак. За эту провинность дядя меня не избил. Нет, он сделал хуже. Он спалил в камине мою книгу, мое сокровище… А я? Я тогда еще пятилетний мальчик, просто стоял и смотрел как в ненавистном пламени сгорают мои мечты, о магии, о иных мирах… Смотрел и слезы лились из моих глаз. Потом еще получил за мокрый ковер. За мокрый ковер, меня не кормили целую неделю. Потом они сказали что бы я не появлялся дома, и гулял на улице. А то соседи уже спрашивали, куда я подевался… Вот меня выперли из дома, сказали гулять. Ну я и пошел, пока гулял наткнулся на городскую библиотеку. Городок спокойный, так что не редкость, что дети гуляют одни. Когда вошел, спросил у библиотекаря есть ли здесь какие ни будь книги наподобие той, что читал до этого. Он молча ткнул пальцем в один из стеллажей. Надо ли говорить что я практически прописался в библиотеке? Иногда завозили новинки, но редко, так что оставалось лишь перечитывать книги, что читал до этого. По мере того, как я взрослел, побои становились все сильнее, и за ночь все не успевало проходить. Он ломал мне руки, ноги, в общем всячески срывал на мне свою злость. Неудачная сделка? Ни кто не купил дрель? Не заводится машина? Он сбрасывал всю агрессию на меня, жестоко сбрасывал… Остальные? Остальные люди этого будто не замечали, или вы думаете я не пытался об этом рассказывать другим взрослым, не пытался убежать? Постоянно возвращали, и как только узнавали где я? Так в постоянных побоях и прошло мое детство до десяти лет. Странности только копились, недавно перед самым днем рожденья, пришла почта на мое имя. Конверт дядя сжег в том же камине, где и была сожжена моя первая книга. А совсем недавно дядя походу окончательно спятил, повез нас на маяк, пожить там. При этом все кричал про ненормальных и то, что они нас там не достанут… Скоро полночь. Сдуваю нарисованный на песке торт и произношу. - С днем рожденья тебя Гарольд.