Thunder

Моё имя Мэлоди. Моя история слишком нудная и сопливая, так что думаю пойдёт на какой-нибудь подростковый роман, автор которого тот ещё придурок. Но думаю в книге про мои истерики и пожизненный ПМС, вы не узнаете того, что расскажу вам я. Последние предупреждение: «Вы готовы?». Тогда вперёд! Моя история началась почти как в серии книг о Гарри Поттере. Правда, в сто раз хуже. В общем, без предисловий и вступлений. ТАМ-ТАМ-ТАМ!       Мне было всего тринадцать, оставалось две недели до четырнадцати. Я очень пыталась оттянуть этот момент. Не любила свои дни рождения. Для меня они были наполнены грустью и горем. Ведь этот день за частую значился, как кончина моей матери. Мне всегда было больно от этого осознания, что в минуту моего рождения, мой единственный родной человек в этом мире — умер. Почему единственный? — спросите вы. Других у меня нет и не было… Отца я никогда не видела, видимо он был случайным человеком в её жизни. А бабушка с дедушкой скончались в авто-катастрофе. С кем же я тогда живу? Ответ прост: я кочую по разным семьям. Ох, сколько же на моей памяти было сатанистов, христиан и атеистов. Честно сказать, я никогда не придерживалась их мировоззрения. Для меня это было очень далеко. Иногда мне хотелось верить в Бога, молиться ему, просить о лучшем. А иногда хотелось покончить жизнь суицидом. Например, в те моменты когда мой приёмный «отец» Дональд напивался и избивал меня до полу смерти. Почему я не пожаловалась на него? Да потому что это моя последняя семья, а дальше детдом. И не понятно где лучше… С приёмными родителями, которые избивают, но хотя бы кормят и проявляют лёгкую заботу, или в чёртовом детском доме, где тебя бьют сверстники, а нянечкам глубоко наплевать. Думаю, мы поняли друг друга. На улице была глубокая ночь, когда моя история началась. Я как обычно сидела на крыше, свесив ноги вниз и наблюдая за шатающимися фигурами на дороге. Район в котором я жила был переполнен алкашами, маньяками и умалишёнными, поэтому только с крыши можно было спокойно наблюдать и не бояться, что тебя сейчас же прибьют одной правой. Хотя это не факт, учитывая семейство, с которым мне довелось жить. Нет-нет, я не говорю, что они ужасные люди. Наоборот, они пускай и не любят меня, скорей держат из-за денег, которые им выплачивает государство, зато они не пристаю ко мне со всеми этими родительскими упрёками и «важными» разговорами.       Я бросила взгляд на дорогу и заметила старенький седан Дональда. Пора валить в постель! Дело в том, что мой попечитель не любит, когда я или другие его воспитанники разгуливают по крышам. Не подумайте, это не забота о детях, это скорей инстинкт самосохранения своей шкуры. Ведь их лишат родительских прав, если они не усмотрят за ребёнком, то бишь они потеряют свой единственный законный заработок, о казино и пабах, я даже заикаться не буду. Взяв свою порванную зелёную куртку по колено, я спрыгиваю на пожарную лестницу и спускаюсь к своему окну, аккуратно, чтобы меня ненароком не спалили. Открыв окно общей комнаты, я буквально «телепортируюсь» в свою кровать и делаю вид, что сплю. Дверь со скрипом открывается и в лучах коридора появляется: опухшая от алкоголя и небритая морда Дональда. Он окидывает взглядом все детей, и останавливает взгляд на мне. Как-то устало выдохнув, он полностью открывает дверь и подходит к моей кровати. Я слышу его дыхание и тяжёлый шаги. И вот этот жирный комок наглости и пива, ударяет меня по лицу. Я инстинктивно открываю глаза и прикладываю ладонь к пульсирующей щеке. Замечаю до жути злой взгляд «отца» и понимаю, что не сняла уличную одежду. Ну и спалилась же я. Дура!  — Ты доигралась, девочка! — гневно шипит он, и подняв меня на ноги за шкирку тащит к двери. За спиной я слышу, что дети проснулись. Они не должны видеть эту жестокость, которой меня хочет подвергнуть этот ублюдок. Закрыв в спальню дверь, Дональд ставит меня на колени и со всей дури ударяет об стену. Я чувствую боль, как по коже течёт струйка крови и ту безысходность. Цепляюсь руками в половицы, дабы не потерять ориентацию в пространстве, чувствую, что мужчина переворачивает меня на спину и цокает пряжкой ремня. Снова боль. На руках появляются красные полосы от ремня. Я не сопротивляюсь. Знаю, его не остановить. Ещё один сильный удар по ногам и я устало падаю на прогнившие доски пола. Мой мучитель садиться на корточки и ухмыляясь, произносит: «День без еды!». Я облегчённо вздыхаю и отползаю в угол, возвращаться в спальню нет смысла. Дональд уходит в соседнюю комнату к жене, будто бы ничего не произошло. Его уже давно не заботит, то что происходит с воспитанниками. Я закрываю глаза и отдаюсь сладкой неге. Боль неощутимо пропадает оставляя только синяки и раны. Утро наступает быстро. Блаженно улыбаюсь, когда понимаю, что Дональд вновь уехал. С Маргарет не должно быть много проблем. Да и день без еды я уже переживала. Ничего страшного. Снимаю с себя одежду и захожу в душевую кабинку. Струи воды медленно катятся по моей спине, что я начинаю успокаиваться и забывать о своих повседневных обязанностях. — Амалия, выходи уже! — раздражённый голос Маргарет и озлобленный стук в дверь. Кажется кто-то сегодня не в духе. Еще и имя моё забыла. Кошмар, но забавно. Усмехаюсь, но всё же покидаю ванную. Мало ли, что выкинет эта старая стерва. Завтрак. Пока все за столом уплетают овсянку недельной давности, я сижу в общей спальне, сжавшись комочком у своей койки. Как же меня достала вся эта жизнь! Но я не могу уйти, меня будут искать… А когда найдут меня ждёт детская «колония строгого режима». Ну уж нет, лучше мучаться здесь. Тем более, что я не могу оставить Джима, Сару, Кимми и других. Они ведь ещё дети, и не заслуживают всего этого. Так что пока я здесь они под какой-то защитой. А потом, я придумаю как им помочь.  — Мэлоди, а почему ты тут? — спрашивает внезапно появившийся Стивен. Он как всегда смущённо краснеет и складывает ручки за спиной. Маленький влюблённый малыш. — Вроде завтрак… А ты тут? — он выглядит так, будто каждое слово даётся ему с трудом. Да уж, для пяти лет он очень умный и дружелюбный.  — Я не хочу кушать, Стиви, — нагло вру я. Господи, мне так неудобно лгать ему, да и всем детям в общем. Они ведь не виноваты в моих «маленьких» разборках с этим больным дебилом. Больше всего это моя вина, но я и не спорю. Это стоит глотка свободы и мечтах о том, чтобы свалить отсюда. — А ты от давай топай! Тебе нужны витамины для роста. — игриво-строго выговариваю я. Мальчуган застенчиво смеётся и убегает на кухню. Я выдыхаю и невольно бросаю взгляд на руки. Мои брови взлетают вверх, а я как-то глупо приоткрываю рот. Что за.?! От вчерашних побоев остались только воспоминания. Мои руки нежные, как будто новые. Раньше они заживали долго, и мне приходилось их скрывать. А теперь что не так? Почему? Столько вопрос и вряд ли я найду на них ответы. Но всё же я решаюсь проверить и достав из тумбочки бритву, провожу по руке. Кровь тоненькой струйкой капае из пореза на пол. Ничего не происходит. Но как тогда? Все вокруг будто бы замедляется и мне кажется, я начинаю терять сознание. Но от чего? Я не много крови потеряла. Да вообще что твориться? Я пытаюсь подняться, но тут же голова начинает кружиться и я падаю назад. Все бы ничего, как вдруг я вижу перед собой яркий свет и отключаюсь.