Поцелуй вурдалака

Тальков очнулся в каком-то гиблом месте. Влажный каменный пол, запах затхлости и старости, отсутствие окон — судя по всему, это был подвал. Игорь встал неожиданно легко, не ощущая боли из-за длительного лежания на каменном полу. Ему показалось, что он чувствует запахи намного сильнее, чем прежде, а темнота, царящая в помещении, не мешала ему видеть стены и дверь. Определённо, что-то изменилось… Мужчина подошёл к двери и, ощущая невероятную силу, пнул её ногой. Та разлетелась на щепки, вызывая в душе писателя одновременно и ужас, и восторг. Он взбежал вверх по крутой лестнице, совершенно не чувствуя своего тела, и оказался в полутёмной комнате. — Ты же сказал, что убил его! — зашипел лохматый тип в сером мешковатом костюме, вскакивая из-за стола и в ужасе взирая на Талькова. — Видимо, я обратил его… — пролепетал тот, что притащил его сюда. Игорь, словно волчонок-новобранец, подрагивая от переизбытка энергии и мощи, в один прыжок оказался рядом со столом. Схватив обоих типов за волосы, он остервенело впился клыками сначала в шею одного, затем другого. Те сдавленно вскрикнули и обмякли. Тальков чувствовал, что по подбородку течёт кровь, но ему это отчего-то нравилось. Отбросив трупы убитых вурдалаков, словно тряпичные куклы, он с разбегу влетел в окно. Стекло рассыпалось на тысячи осколков. Игорь не упал на асфальт, а отпружинив от него, точно от батута, взлетел ввысь и приземлился на крышу высотного дома. Внутри него бушевала неверотная, незнакомая ему ранее, сила. Талькову казалось, что если он сейчас остановится, то попросту умрёт от переизбытка энергии. Разгоняясь, мужчина бежал по крышам, легко перепрыгивая с одной на другую. Прохладный ветер бил в лицо, освежая. Игорь пришёл в себя, только когда спрыгнул с крыши последнего здания и оказался на потрескавшемся асфальте. Впереди виднелся старый пруд, почти превратившийся в болото. Кажется, он находился на окраине столицы. Мужчина почувствовал чьё-то присутствие, словно был диким животным. Рыкнув, он резко обернулся, выпуская клыки. — Миша?.. — Да… Игорь, что они сделали с тобой? Они обратили тебя? — Фассбендер выглядел настолько несчастным, что Талькову захотелось крепко обнять его и защитить от всего мира. — Кажется, один из них сказал это же. Я чувствую себя так странно, — пряча клыки, Игорь подошёл к любимому и взял его ладонь в свою. — Это я виноват. Прости меня, если сможешь, — с болью глядя в ярко блестящие серые глаза, прошептал Михаил. — Твоей вины здесь нет. Перестань, — мягко произнёс Тальков. — Я чувствую себя очень странно, но не скажу, что мне это не нравится. Да и к тому же… — Что? — тихо спросил Фассбендер, когда молчание затянулось. — Теперь нас не разлучит смерть. Они долго смотрели друг другу в глаза, а затем обнялись. Да, теперь даже смерть была невластна над их любовью.

***

Пёс подошёл к писателю и положил голову на его колено. Тот поставил финальную точку в своём вампирском романе и потрепал четвероного друга по голове: — Всё, я закончил. Теперь осталось передать рукопись издателю. — Я должен прочесть его первым! — донёсся из кухни голос Фассбендера. Игорь улыбнулся и пошёл к нему. Михаил, одетый в чёрные джинсы и чёрную облегающую водолазку, идеально выбритый, с аккуратно расчёсанными по пробору волосами, в очередной раз напомнил Талькову мужчину из какого-нибудь гламурного журнала мод. — Конечно. Сперва его прочитаешь ты, — довольно произнёс Игорь, опускаясь за стол. — Отлично. Кофе готов, — Фассбендер снял турку с конфорки и разлил дымящийся напиток в чёрные фарфоровые чашки. Поставив их на стол, он открыл холодильник и достал оттуда стеклянную банку со свиной кровью. Сев напротив писателя, Михаил налил немного алой жидкости в кофе возлюбленного, затем в свой. Они подняли чашки синхронно и попробовали терпкий напиток. В крови была своя пикантность, которую теперь Игорь мог оценить в полной мере. — Вкусно, — заметил он, делая ещё один глоток. — Ммм, да… — Кстати, я сегодня получил письмо от Амвросия. Лежит в гостиной, на столе. Можешь прочесть. — О, этот чудак жив. И что он пишет? — полюбопытствовал Михаил, улыбнувшись уголками губ. — Что убил ещё одного упыря. Он сейчас где-то неподалёку от Варшавы, — поставив чашку в блюдце, Игорь накрыл бледную ладонь Фассбендера своей, не менее бледной. — Увидим ли мы его ещё когда-нибудь? — Думаю, что да, — отозвался мужчина, поглаживая линии на ладони партнёра большим пальцем. Так они и сидели, наслаждаясь прикосновениями, взглядами, близостью друг друга. И никого в этом мире не было живее и чувственнее их двоих. Что за дурак сказал, что вампиры мертвы?