Он. Она. Они. И я.

      Он жертва.       Он. Она. Они. И я.       Я тоже жертва.       Кто-то пострадал больше, кто-то меньше. Но мы все пострадали. Он получил ножевое ранение. Она множественные ссадины и синяки. Они были отравлены угарным газом, а я получила пулю в ногу… и вот, спустя 3 месяца летних каникул, мы снова встречаемся в школе, делая вид, что все так, как и раньше.       Он и она все ещё лучшие друзья-соседи. Он — звёздный мальчик футболист, она — первая красавица школы, они — знаменитая «Бостонская пятёрка», которая продолжила жить, даже после смерти. Ещё есть я. Просто я. Случайная жертва обстоятельств. «Девочка, появившаяся в ненужном месте, в ненужное время» — как кричали громкие заголовки газет. Но на самом деле это не я. Я та, кто не рвался в ряды «Бостонской пятёрки», та, кто обычно в пятничный вечер зависал дома за просмотром фильмов ужасов, та, кто в тайне от «Бостонской пятёрки», получала любовь и заботу от него — звёздного мальчика футболиста, та, кто пытался спасти его и дорогих ему людей… но все же для всех я была «девочкой, появившейся в ненужном месте, в ненужное время».       Сейчас я снова вижу его. Впервые, после той ночи, когда все закончилось и одновременно началось. Я вижу его неуклюжим, вижу его смеющимся, вижу его разговаривающим. Он видит меня, смотрящую на него и грустно кивает. Три месяца. Три месяца ни смс, ни звонков; ни «привет», ни «пока»; ни горячих поцелуев, ни крепких объятий; ничего.       Я прохожу мимо. Не хочу, но мне приходится. Повсюду множество папарацци и полиции, все окружают его, её, их, но не меня. Я ведь «случайная жертва». Статус меня вполне устраивает, проявляй они ко мне больше внимания, я бы не смогла справиться со стрессом и депрессией, но я им не интересна, и все же стресс и депрессия временами присутствуют.       Тучи в небе. Тучи в его глазах. Он смотрит на Кендалл, но тучи не исчезают, скорее наоборот, сгущаются. Но мне это кажется. Вернее, я хочу, что бы мне так казалось. Они знакомы уже тринадцать лет и он определённо любит ее. Как одноклассницу, как друга, как соседку.       Он знает, что я смотрю.       Он смотрит, как я отворачиваюсь.       Он отворачивается, когда я не смотрю и что-то в нем потухает.       Внутри школы народу меньше. Все действительно так как и прежде. Особенно я. Я снова одна в школьной библиотеке, снова в чёрных порванных джинсах и свитере, снова с чёрным лаком на ногтях, снова читаю детективы и антиутопии, но главное, я снова одна. В помещение врывается пара студентов, они не обращают на меня внимание и я выдыхаю. Звонок через минуту. Нужно идти. Выхожу из помещения, коридор снова полон, сворачиваю к кабинету истории и притормаживаю. Гарри проходит позади меня, пропуская впереди меня Кендалл, а затем и меня. Он едва касается моей руки и маленькая, едва заметная бумажонка оказывается в моей ладони. Сердце готово вырваться из груди, когда я занимаю свою привычную последнюю парту у окна. Со звонком начинается урок и я разворачиваю записку. «Библиотека. Дальние стеллажи. 12:00.»       Такой знакомый и аккуратный почерк. И очередное тайное свидание во время ланча. Чего ждать на этот раз? Море поцелуев или пламенный разрыв? Но встреча случится. Так или иначе разговор состоится. Но готова ли я к нему?