Завязка. Раковая опухоль. Мышь.
8 февраля 2013 г. в 01:16
- И еще, мистер Сатта... мне очень жаль.
Я не обернулся. Плечи мои были сведены, голова низко опущена, руки надежно спрятаны в карманах. "Мне очень жаль".
Слова рикошетом заметались по светлому кабинету. От тяжелых стеллажей с папками, по стульям и накренившемуся слегка столу, минуя чуть приоткрытое окно. Мимо меня. "Мне очень жаль".
Я не обернулся.
***
- Отличная погода, господа. Выгляните на улицу. Загляденье. Самый весенний день в году. - Надрывался диктор радиостанции.
Его задор подкупал, ему хотелось верить. Отличную погоду обещал мне этот парень. Я иду по улице в самый весенний день в этом году.
Очень ярко, солнечно и свежо. Прекрасный день.
чтобы умереть через 4 месяца.
***
Что делают люди, столкнувшись с бедой? Пытаются решить проблему. С бедой, которую уже нельзя исправить? Напиваются, берут кредит в банке и сваливают из города.
Мне нечего терять, но я не люблю бухло и мне не нужны деньги. Я просто бегу из города.
Я запоминаю сегодняшний день, как самый лучший. Теперь никаких рамок и никаких правил.
Последний мятый свитер полетел в дешевую потрепанную сумку. Итак, у меня есть 500 наличкой и примерно столько же на дебетовой карточке. У меня есть 4 месяца.
Я доживу их на севере. Здесь дни потянулись такие до черта красочные с воздухом, солнцем, голубым плоским небом и загорелыми девицами в купальниках всех цветов. Здесь мне хочется напиться. Но я ненавижу бухло. И девиц недолюбливаю. Моя маленькая тайна. Она доживает последние 4 месяца.
Я улыбался. Плечи мои были сведены, голова низко опущена, рука надежно спрятана в кармане, другой я крепко держал потрепанную спортивную сумку.
***
Поезд прямиком на север. Купе с маленьким грязным окошком, пожелтевшее от времени и обилия стирок с дешевым хлорным порошком белье и забитая серая мышка напротив.
Я откинулся на спину и вытянул ноги. Три недели назад мне исполнилось восемнадцать. Лиза тогда еще отпустила забитую остроту про надвигающуюся мою старость, в голос рассмеялась, осушив до дна мой стакан с пивом.
Лиза, Лиза. Худосочная конопатая блондинка с зычным голосом и погубленной совестью. Мы считались друзьями. Ровно до 11-го числа этого месяца, когда она выкрала мою заначку и укатила с новым дружком Диком колесить по Америке. Я рассмеялся про себя.
Жаль, она уехала. Я бы послушал ее "мне очень жаль" после своего рассказа о походе к врачу. Крупицы сострадания Лиза давно промотала, как и небольшое отцовское состояние. Раковая опухоль души, давшая метастазы в сердце, давно сгубила ее человечность. Лизе никого не бывает жаль.
Но она бы выпила за мой диагноз, маленькая любительница покутить за чужой счет. Моя улыбка становилась все шире. Искоса я бросал быстрые взгляды на мышь в том углу купе. Она затянула свои невзрачные волосы в куцый хвостик и с ногами забралась на спальную полку, так же периодически на меня посматривая. Моя широкая улыбка смущала и расстраивала ее. Наверное, мышка думает, что я потешаюсь над ней.
Косые лучи весеннего солнца, пробиваясь сквозь оконную грязь, щекотали мне нос и заглядывали в глаза.
И все-таки тот парень с радио не соврал. Сегодня чертовски хорошая погода.